miércoles, 27 de abril de 2016


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Ofelio Antonio Martín Fernández (Ceuta, 1844)

Autor de obras de teatro, de cuentos y poeta.
Reside en Barcelona y ha sido Vocal de Cultura de la Casa de Ceuta en Barcelona. Es fundador del grupo de teatro Almina y ganador de varios premios de poesía.


Cáliz de Estrecho

Bella estampa la tuya,
española y marinera,
ondina de las aguas,
valiosa y bella perla.
Contemplar tus dos bahías
es cosa sublime ella,
el esplendor de tus calas
es puro color turquesa.
Cuando el sol es reflejado
admirando tu belleza
sobre tus aguas tranquilas,
es causa de gran sorpresa.
Oro viejo derretido
que se funde en grandeza
en el Cáliz del Estrecho
que forma mi  noble Ceuta.


Ofelio A. Martín Fernández

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jueves, 21 de abril de 2016


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Fernando Macarro Castillo (San Vicente, Salamanca, 1920)

Preso político en la Dictadura franquista durante 23 años. Liberado en 1962, es un poeta más conocido con el pseudónimo de marcos Ana, los nombres de sus padres.
Entres sus obras, “Poemas desde la cárcel”, “Las soledades del muro”, Decidme cómo es un árbol” y “Poemas de la prisión y la vida”.


Decidme cómo es un árbol

Decidme cómo es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo,
de las estrellas, del aire.
recitadme un nhorizonte si cerradura
y sin llave como la choza de un pobre,
decidme cómo es el beso de una mujer,
dadme el nombre del amor,
no lo recuerdo.
Aún las noches se pefuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
¿o sólo queda esta fosa?,
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa;
ventidós años, ya olvidé
la simensión de las cosas,
su olor, su aroma;
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque; digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir,
escucho los pasos de funcionario.

Fernando Macarro Castillo

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Mi casa y mi corazón

Si salgo un día a la vida
Mi casa no tendrá lleves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia zul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
la luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo
ni el amor sus labios. Nadie

Mi casa y  mi corazón
nunca cerrados: que pásen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.


Fernando Macarro Castillo

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jueves, 14 de abril de 2016


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Juan Alcaide Sánchez (Valdepeñas, Ciudad Real, 1907 – 1951)

Maestro nacional, escritor, dramaturgo y poeta. Uno de los fundadores de la “poesía de la Mancha”.

Entre sus obras, “Colmena y pozo”, “Llanura”, “La noria del agua muerta”, “Mimbres de pena”, “Ganando el pan” y Poemas de la cardencha en flor”.

Jardín

Con las ansias que se quedaron frías
de esperar realidades, haremos los paseos.
Habrá glorietas –cruce de rutas imposibles-
con voces degolladas por silencios.
La fuente, sin azogue
para su agudo espejo,
la pondrá la pupila turbia del corazón
y del cerebro:
Agua que apresó espacios sin contornos de carne,
centros de viva luz, mares abiertos,
campos con horizontes de pestañas,
frentes con litorales de cabellos…
Un aire gris y azul –de cobardía
y de ilusión al mismo tiempo-
cantará entre la flechas del ramaje
de los árboles negros.
Por la tarde, la sombra
de una figura morderá recuerdos,
se ceñirá la piedra de su azote
y sangrará las normas de su credo:
Nunca herirás el humo con la llama.
No ordeñarás el agua al hielo.
No tirarás de la venda de angustia
que le tapa los ojos al sueño.
No partirás la caña de cal
de tus íntimos huesos,
para mostrar a ojos idiotas
la vena amarga de tu tuétano.
Y no permitirás que por tus labios
se te vacíe el avispero
que te pincha en el alma dos glorias:
felicidad…, remordimiento…
El jardín rugirá en el corsé
de una verja de orgullo de hierro…
¡Rabrindanath Tagore

me nombrará su jardinero!

Juan Alcaide Sánchez


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jueves, 7 de abril de 2016

Angelina Lamelas (Santander, 1935)

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Estudió Magisterio y Periodismo, fue profesora y colaboradora en numerosos medios de comunicación. Entres sus obras, “Un secreto en alta mar”, ·Dika mete la pata”, “Recital de lluvia” y “A dos manos”.
………

Tu nombre

Se me quebró la voz una mañana
y tu nombre rodó por mi garganta,
cuesta abajo tu  nombre,
cuesta abajo,
y llego al corazón para quedarse.

Cómo resuena tu nombre en  mi silencio.
El corazón, un claustro,
una cartuja,
un ciprés solitario, aquel de Silos
que cantara Gerardo,
un surtidor oculto,
una guitarra sin cuerdas apoyada
en la esquina del alma.

Me duele la certeza de tus sílabas
horadando mi piel,
tu nombre ahora escrito y musitado
en pasado perfecto,
nostalgia que estalla en interiores
caminos de la sangre.

Se me quebró la voz una mañana
y tu nombre rodó por mi garganta,
tu nombre que se asoma cuando duermo
y acaricia mis labios en tu ausencia.


Angelina Lamelas

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viernes, 1 de abril de 2016

Rafael Arozarena Doblado (Santa Cruz de Tenerife, 1923 – 2009)


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Además de pintor, fue narrador y poeta. Recibió en 1988 el Premio Canarias de Literatura.
Entre sus obras, “El omnibius pintado de cerezas”, “Silbato de tinta amarilla” y “Desfile otoñal de los obispos licenciosos”.

Un viejo pescador de Antibes

Fue mi primer encuentro con la gracia
mirando la pesca milagrosa de un viejo pescador.
Este era un viejo que no pescaba en la corriente de Gulf Stream,
que tenía sus pestañas como anzuelos anclados en el fondo
de todos los mares del mundo.

Era un viejo llegado de la luna
tan amigo de Pierrot y Colombine.
Era un viejo azul y rosa cono el mar de Málaga.
Era un dios pescador que pesca pescando penetró en el Sena
y con ostras sacadas  de los rostros egipcios
sembró los ojos de París.

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Fue mi primer día en el mundo de la gracia
mirando la pesca milagrosa de un viejo pescador
cuando aún no sabia que pescaba para mí.

Habíamos seguido las luces de San Telmo
hasta la puerta de Antibes.
Me senté largo tiempo a su lado con las manos abiertas al ueño
y él pescaba violetas y gallos o rombos de arlequín para
vestir a sus hijos.

Era un viejo pescador ignorante
y yo quería enseñarle a pescar peces de verdad como la carpa
o el salmón.

No creía que Dios hizo el mundo en siete días
que París está en el mapa y es invisible a un corazón cualquiera.

Huía entonces de mi lado, de mi ciencia, del frío que me hizo.

Él era un viejo loco que pescaba en Antibes
y lanzaba su anzuelo de plata en un vaso de vino
o en una cazuela vacía pintada de azul de Pablo.

Y eso pesacaba: el zul
o caramillos de Dios para alegría de cabras y faunos
o las ocho rosas para felicidad de Juan Ramón que nos miraba
desde su ventana.
Para mí dos pichones de amor que metió en sus bolsillos.

Fue mi primer día en el mundo de la gracia
mirando la pesaca milagrosa de aquel viejo español
que perdió su locura y pescó la quijada
espantosamente abierta de Guernica.

Lo recuerdo ahora ya en el día más difícil de los poetas.

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Rafael Arozarena Doblado

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