viernes, 13 de octubre de 2017


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 Antonio García Gutiérrez ( Chiclana de la Frontera, 1813 – Madrid – 1884)


Libretista de zarzuela, traductor, dramaturgo, escritor y poeta.


Entre sus obras, “El trovador”, “El paje”, “Simón Bocanegra”, “El grumete”,  “Luz y tinieblas”, “De un apuro otro mayor” y “La tabernera de Londres”.


Consejos

Quieres casarte, buen Juan,
y pides con impaciencia
consejos a mi experiencia;
¿no es así? Pues allá van.
Oye: Tiene mil azares
eso de tomar mujer:
por de pronto suelen ser
malos los preliminares.
Estos son ansias, desvelos,
temores, citas, desvíos,
y peloteras y celos.
Amanece con el día
y vela: no hay más recurso.
Y de novio estudia un curso
completo de astronomía.
Decídeste a ser esposo
y sufres, que es la más negra,
de la veterana suegra
el examen codicioso.
Entra el gasto, es cosa obvia,
y te exprimen sin piedad
cuando no la vanidad
los caprichos de tu  novia.
Llegamos al desposorio;
das el suspirado sí.
¡Gracias a Dios! Hasta aquí
has pasado el purgatorio.
Mas preso en el lazo tierno 
tu amoroso afán reposa.
¡Ay, Juan! ¡Esto es otra cosa!
¡Como que empieza el infierno!

Antonio García Gutiérrez

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La fuente

Blanda murmura entre las gayas flores;
sus tallos riega con menudo aljófar:
plácida alegra la enramada verde,
fuente sonora.

Rauda serpea, en trémulos cambiantes
reflejando del sol la luz dudosa
que de la oscura noche aún no vencida
hiende las sombras.

El revuelo espiral rueda en la arena
salpicando tu lecho de amapolas:
salta sonando y con tocar suave
mece las rosas.

Y ríe como ríe la mañana
que de rayos y  nubes se corona…
Y al manso arrullo de las auras ledas
bulle y retoza.


Antonio García Gutiérrez

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jueves, 5 de octubre de 2017


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Juan Chabás (Denia, Alicante, 1900 – La Habana, 1954)


Licenciado en Derecho, Doctor en Filosofía y Letras, crítico literario, escritor y poeta de la Generación del 27.

Entre sus obras, “Espejos 1919.verso-1920”, “Ondas”, “Punto de sombra”, “Árbol de ti nacido” y “Sueño perseguido”.


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Esta noche es tan honda y es tan larga

¡Esta noche es tan honda y es tan larga!
El silencio se torna penetrante
lo mismo que el aroma de las rosas
que entre tus brazos nacen
del abril de tu cuerpo.

En la quietud del aire
respiro entre las sombras
tu aliento y tu mirada. Nadie sabe
que estás aquí y suspiras
con la brisa y las hojas, tibia carne
dormida entre jazmines; que te lleva
esa nube que pasa; que tu talle
se asoma tiernamente a las ventanas
que las estrellas abren,
dormidas en el cielo.
Nadie te ve ni siente; nadie sabe
que estás aquí en mis labios;
que entre mis manos late
el olor de tu pelo; que tus ojos
profunda sombra dulce, se entreabren
dentro del pecho mío.

No, amor,nadie lo sabe;
nadie, ni tú, mi amor, sabe que estoy
esperando contigo y a solas  que pase esta noche tan larga;
esperando que acabe
esta noche y despierte
el alba, el dia, el aire
¡el alba, el aire, el día entre tus brazos!
¡amor, amor, amor, nadie lo sabe!


Juan Chabás



jueves, 28 de septiembre de 2017


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Salvador Jacinto Polo de Medina (Murcia, 1603 – Alcantarilla. 1678)



Escritor y poeta del Siglo de Oro.


Entre sus obras,”Academias del jardín”, “Ocios de la soledad”, “ Apolo y Dafne, “Pan y Siringa y “ Gobierno moral a Lelio”.


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A una rosa antes de abrir

Si en verde oriente ya luz encarnada
es de tu sol ¡oh flor! seña olorosa,
no crezcas hasta el día de ser rosa,
que son las horas muerte disfrazada.

No más, beldad, aspires a engañada,
que estás, si creces, en llegando a hermosa
del achaque de un día peligrosa,
de enfermedad de un sol amenazada.

Arrepentida en balde, flor vecina,
pues a tu error no sirve de experiencia
aprovecha a tu ruego documeno.

Baste ya de otras cosas la rüina,
no te prosigas, que en mortal dolencia,
ninguno de sí mismo es escarmiento.


Salvador Jacinto Polo de Medina

jueves, 21 de septiembre de 2017

Poesía lírica andalusí

El cometa

La sombra del limonero sobre la hierba
es como si hubieras dejado tu manto
extendido antes de despuntar el día.
Si fueras como la luna volverías
pero fuiste como un cometa fugaz
que dejó  abandonada su cola en mi jardín.


Anónimo

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viernes, 15 de septiembre de 2017


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Ricardo Carballo Calero (El Ferrol, 1910 – Santiago, 1990)

Licenciado en Derecho y Filosofía y Letras, catedrático de Lingüística y Literatura, novelista y poeta.

Entres su obras, “A gente da Barreira”, “Scorpio”, “Senderos”, “Pretérito imperfecto” y “Futuro condicional”.


Maniquí negra

Un sol nocturno bruñó con su óleo tus largas piernas.
Donde el hueso se junta a la piel, brilla con blancura de acero.
Tu risa de granizo repica en el pandero de la luna,
que exhala la música tejida por la dulzura de tus pies.
Cisne sombrío que resbala por las teclas de un lago dormido.
Hogueras de tinieblas, mujer de humo y sueño, que brotas
con el misterio enrollado a tu regazo, boa de ondulantes anillos;
con el amor ceñido a tus caderas, velo de tibio rugir;
con el paraíso echado sobre tus ropas, estola de florido fuego.
Tu madre aúlla en la selva –nidos de muertos en los árboles-
mientras caen las granadas alrededor de su choza.
Tu hermana grita en el asfalto –las pancartas caídas, los perros-
mientras los gases lacrimógenos hinchan sus párpados.
Tu prima de la manigua agita los pechos locos
mientras canta la rumba de ronca voz.
Tu cuñada de la sabana estremece la grupa
picada por el tábano del tam-tam.
Todas son estruendo y relámpago, cohetes de amor y dolor.
Pero tú sólo resbalas en silencio, das vuelta y te mueves
con líquido avanzar
lujosísimo tulipán para la fiesta del dorado jardín.


Ricardo Carballo Calero

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