domingo, 29 de enero de 2017

Poesía andalusí

El sur

A los ojos de bruma del norte
les cuesta descubrir el azul del sur,
no distinguen la duna de la nube,
ni hasta dónde la espuma marina
remonta el espíritu de las aves.

Un sabio de Jorasán me dijo un día:
“Los peces no verán nunca el cielo,
déjalos en sus oscuras simas
para las que no necesitan alas”.


Anónimo

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sábado, 21 de enero de 2017


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Ramón Cabanillas (Cambados, 1876 – 1959)


Escritor en lengua gallega, encuadrado en la llamada “Generación entre dos siglos”.

Entre sus obras, “No desterró”, “Vento mareiro”, “Antífona de Cantiga” y Da miña zanfona”.



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Camiño longo

Camiño, camino longo,
camiño da miña vida,
escuro e triste de noite,
triste e escuro de día…
¡camiño longo
da miña vida!
Vereda, vereda torta
en duras laxes aberta,
arrodeada de toxos,
crebada polas lameiras…
¡vereda torta, ti onde me levas!
Camiño, camino longo.
A choiva, a neve e as silvas
enchéronme de friaxe,
cubríronme de feridas…
¡camiño longo da miña vida!
Vereda, vereda fonda
de fontes tristes, sen auga;
sen carballos que dean sombra,
nin chouzas que dean pousada…
¡vereda fonda, ti cando acabas !


Ramón Cabanillas

jueves, 12 de enero de 2017


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Inma Chacón (Zafra, Badajoz, 1954)


Doctora en Ciencias de la información, profesora, escitora y poeta, hermana gemela de Dulce Chacón, escritora también.



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Duele

Se me ha incrustado
como hielo en la roca
y me rompe desde dentro,
desde el primer beso
hasta la última caricia
convertida en sangre.
Y duele.
Duele cuando me lo arranco.
Cuando tiro de él
apenas sin fuerzas
con las que levantarme.
Cuando reniego de los pasos que no di,
mientras se filtraba por cada uno de mis huecos
para invadirme en silencio.
No soporto pensar
en los días y en las noches que no corrí,
en los golpes que no esquivé,
en los gritos que se ahogaron
antes del llanto.
Y duele que vuelva a ser agua.
Que las heridas se abran
para expulsar las agujas
con las que me cosía la boca,
esta boca que ahora es sólo mía
y ha aprendido a gritar,
pese a que duele.


Inma Chacón

miércoles, 4 de enero de 2017


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Dulce Chacón (Badajoz, 1954 – Madrid, 2003)


Escritora y poeta.


Entre sus obras, “Querrán ponerle nombre”, “Algún amor que no mate”, “La voz dormida”, “Te querré hasta la muerte” y “Segunda mano”.


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Después del accidente

Despierta, amor.
¿qué es esa palidez?
Nunca has dormido así.
Despierta,
dormir es un incómodo letargo,
es un caparazón sin prisa
-y hacia dentro-
y crea hábito de lugar,
inmóvil.
Muda es la prisión

… y ayer me dijiste
hasta mañana.
¿Por qué tienes
afilada la nariz?

Despierta no insistas
en esa quietud.
Abrázame otra vez.


Dulce Chacón