martes, 27 de noviembre de 2018


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Javier Egea (Granada, 1952  - 1999)

Conocido como “Quisquete” en su ambiente literario. Perteneciente al movimiento poético llamado “La otra sentimentalidad”
Entre sus premios el “Antonio González de Lama” y el “Premio internacional de poesía Juan Ramón Jiménez”
Entre sus obras, “Trippo mare”, “Paseo de los Tristes”, “La boca de parir” y “Serena luz del viento”.
Javier Egea se quitó la vida en su ciudad, el jueves 29 de julio de 1999.


Noche Canalla

Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.
Ella tenía en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.
Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un paño de tul.
Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.
La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos decían que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por más que yo me muera no la podré olvidar.
Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
Sólo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.
A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir.
En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de mí.

Javier Egea

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miércoles, 21 de noviembre de 2018


Yo que siempre bailo con la má fea

Yo que siempre bailo con la más fea
que arrimo el ascua
a la sardina del que nunca pesca
y que salgo a la calle
con un libro de poemas en la mano
por si se hace de noche,
por si levanta el cierzo,
por si se pone a tiro el tirano de turno
y tengo que hacerme ver
(yo, la invisible)
que ando preguntando últimamente
quién dice ser el dueño
de esta barraca en la que nos subieron
porque quiero que sepa
que tengo libre acceso a una voluntad libertaria
y a una idea fatal:
la de que aquí cabemos todos.

Begoña Abad

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jueves, 15 de noviembre de 2018


Capítulo 28 de Rayuela

París. En la pieza que la Maga tiene alquilada, se encuentra La Maga y Gregorovius, su pretendiente, hablando de Oliveira, amante de La Maga que la ha abandonado.
Rocamadur, el hijo enfermo de La Maga se supone que duerme y Gregorovius y La Maga se cuestionan la posibilidad de poner música, no sea que se despierte el niño, Se oye roncar a Rocamadur de vez en cuando, pero, al ratito ya no se le oye.
Viene Oliveira y es el primero en darse cuenta de que Rocamadur no duerme…,  y se lo comunica a Gregorovius.
Llegan Ronald y Babs, Oliveira le comunica aparte a Ronald lo de Rocamadur.
Hacen café. Oliveira piensa que la situación es absurda y que etán viviendo como el negativo de la realidad: ‘me parece que está mejor así que si soltamos la noticia como una paloma’.
Llega Etienne y cuenta al fin que Guy se salvó después del intento de suicidio y en un aparte Oliveira le cuenta también la situación en que se encuentran.
Filosofan como evasión y de vez en cuabdo la Maga les conmina a hablar bajo.
En un momento dado, se instala el tema de la muerte como una prueba más del absurdo…

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sábado, 10 de noviembre de 2018


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Álex Chico (Plasencia, 1980)

Licenciado en Filología Hispánica, Profesor de lengua y literatura, crítico literario y poeta.


Entre sus obras, “La tristeza del eco”, “Nuevo alzado de la ruina” y “Las esquinas del mar.”

 Instante

Ciertos lugares conservan el paso
de los que se detienen, y deciden –al cabo-
observar lo que les rodea.
Sin más interés que el de permanecer allí
por algún tiempo.
Esos territorios en donde el instante
pretende ser perpetuo,
cercados en el bosque
con una explanada verdosa en su centro.
En esos lugares se aprende a decir: lo desconozco.
De ahí su condición Inabarcable: siempre quedarán
sujetos a una duda.
Un espacio –un lugar- que acaba por no saberse
si existió, y logrará subsistir en la distancia.
Donde no ha ocurrido nada y sin embargo
se logra no haber sido nunca.

Álex Chico

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Ciudad del hombre

Volvería a este lugar
si lo hubiese habitado.
Buscaría mi exacta conciencia,
recordando nuevamente mi rostro
en cada esquina.
Ocuparía el atardecer
para que la ciudad me retomara,
rescatándome desde la tierra,
si pudiera,
como a un hijo suyo.
Si perteneciera a este paisaje,
plegado entre los valles que la concentran,
la voz de algún pariente me reconocería,
y volvería a hablar conmigo.
Yo me sentiría un ser prolongado,
asumido entre su especie.

Pero nunca he habitado este lugar,
mi paso por aquí no es más que un espejismo.
No he construido esta tierra,
ni puedo ocupar –es imposible- el silencio que la nombra.
Las aguas que la circundan no me pertenecen
y las voces que creí escuchar de mis parientes
anuncian, en otra ciudad, el final de este viaje.

Álex Chico.

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lunes, 5 de noviembre de 2018


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Yolanada Castaño (Santiago de Compostela, 1977)


Licenciada en Filologá Hispánica, escritora en lengua gallega y y poeta.

Entre sus obras, “Elevar as pápebras”, “Vivimos no ciclo das Erofanías” y “Libro de la egoísta”.


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Todas las salvaguardas que nos merecemos

Todas las salvaguardas que nos merecemos.
Tu perfil confidente.
Como todo lo que digo cuando no puedes oírme
y es tan dura la tarde y tú tanto me faltas.
Nuestros dáctilos Par a par.
Sueños fértiles Par a par,
Parecía imposible que cupiese tanto aliento,
tan madreperla como ahora nos preña.
Venga mi bella bestia, ven con tu yolandatría.
La tarde nos frecuenta alguna vez abandonados,
y tú dices corazón, esa palabra que odio.
Fuiste tú, mi animal, fuiste tú quien esculpió
en mis nalgas un verso que decía para siempre.

Yolanda castaño