Joana Raspall i Juanola (Barcelona, 1 del 7 del 1913 – Sant Feliu de Llobregat, 4 del 12 del 2013)

Bibliotecaria, profesora, narradora, dramaturga y poetisa. Medalla de oro de la ciudad de Sant Feliu de Llobregat. Receptora en el 2006 de la Creu  de Sant Jordi. Entusiasta luchadora en favor de la lengua y cultura catalana. Su labor ha sido ampliamente reconocida institucional, mediática y popularmente, especialmente este año, con motivo de su centenario, en un número impresionante de celebraciones y homenajes.

Entre sus obras:

-“Diccionari pràctic de sinònims catalans”, Diccionari de locucions y frases fetas”, “Diccionari d’homònims i parònims.”

-“El pou”, “L’invent”, “Konsum” (teatro).

-“”Diamants y culs de got”, “El cau de les heures”, “El calaix del mig yiel vell relotge (narrativa).

-“Bon dia poesía”, “Com el plomisol”, “Serpentines de versos”, “ Escaleta al vent”,  “Ales i camins”, “Llum igira-sols”, “Arpegis” , “Istants, haikus i tankas” y “El jardi vivent“ (poesía).

 

El jardí s'ha adormit

 

El jardí s’ha adormit sota la humida

vànoa desfilada de la pluja

i ara deu somniar hores llunyanes

com les que jo revisc en contemplar-lo.

Ja no hi creix el lilà que perfumava

amb pinyes lila-tendre els meus capvespres

en què veia futurs irrealitzables…

aquells dies en què no sospitava

com arriba el dolor, tan de puntetes

que no ens sabem salvar del la punyida.

El xiprer ha crescut i s’ageganta

fosc i massís i aspre com la pena

sobre el cel gràvid de fina gotellada.

…Sempre plourà, a cada primavera,

i amarades, les flors, tot colltorçant-se

es vinclaran suaument sobre terra

on jo seré, vençuda i forastera,

tan lluny del meu jardí per sempre més…

 

Joana Raspall

 

Se ha dormido el jardín

(Traducción libre del poema de Joana)

 

Dormido está el jardín bajo la blanda

deshilachada colcha de la lluvia

mientras sueña con horas tan lejanas

como las que revivo al contemplarlo.

No crece ya la lila que aromaba

con piñas lila-tiernas mis ocasos

en los que adivinaba incertidumbres…

días en los que yo no sospechaba

cómo llega el dolor tan de puntillas

sin saber esquivar la acometida.

Ha crecido el ciprés y se agiganta,

como crece la pena, espeso y negro

hacia un cielo preñado de llovizna.

…En cada primavera lloverá,

suavemente las flores amaradas

doblarán su cabeza hacia la tierra

donde estaré, vencida y forastera,

lejos de mi jardín y para siempre.

Félix

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César González Ruano (Madrid, 1903 – 1965)

Periodista, narrador, dramaturgo y poeta.

Entre sus obras, “La luna en las manos”, “Poesías”, “Mi medio siglo se confiesa a medias” y “A todo el mundo no le gusta el amarillo”.

Voces de todos tiempos a veces me llegaban

Voces de todos tiempos a veces me llegaban

de los cafés lejanos espejos musicales

y azogados pianos.

 

Todas se me enroscaban -voces de todos tiempos-

en la garganta náufraga en aguas de pianos

y en músicas de espejos.

 

Preciso es confesar que los conejos y ratas como gatos

para peleterías caza por encargo el hombre anuncio

untándose de queso las dos manos.

 

Yo he visto blancas manos de novias

arañar en el fango de las calles oscuras

donde han perdido algo misterioso.

 

Y he visto también adioses melancólicos

ciñendo el horizonte blanco y rojo

emigrante hacia América agitando la lluvia.

 

A mi madre la he visto lavando su pañuelo

en sonrisas sociales poniéndose los árboles

delante de la cara para ocultar el llanto

 

mientras el elefante de la niñez

sorbía cubos de oxígeno ávidamente

con su trompa postiza de goma ortopédica.

 

¡Dios mío he visto tantas y tantas cosas

que me da miedo contarlas con detalle

sin conocer vuestro corazón que puede ser cardiaco!

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Fernando Andú (Zaragoza, 1965)

Es un crítico literario, profesor, arabista, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘Diferencias’, ‘Invenciones de las cárceles’ y ‘En otros términos’.

Ocaso

surco

el cielo

recién arado

sus hazas

aves en formación

que flechan

la tarde

hilos de luz

jirones

a lo lejos

sigo su trazo signos en el aire

veo

leo

mi vida

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 Lucrecio (99 a.C. – 55 a.C.)

 

De nombre Tito Lucrecio Caro, fue un filósofo, escritor y poeta romano.

Famoso por su único texto conocido: ‘De rerum natura’ (Sobre la naturaleza de las cosas). Poema de más de 7.400 exámetros en el que Lucrecio trata de divulgar la filosofía de Epicuro y Demócrito.

Parece ser que se suicidó por ser consecuente con el consejo de Epicuro de ‘esconder la vida'.

De rerum natura

(Fragmento)

 

La muerte no es nada para nosotros ni en nada nos afecta,

porque nuestro espíritu es por entero de naturaleza mortal.

Al igual que en el pasado no sufrimos nada en absoluto

cuando los cartagineses se abalanzaron contra Roma […],

así también, a nuestra muerte, cuando el cuerpo y el espíritu

rompan la unidad viviente que nos constituye,

nada podrá entonces acaecernos, a nosotros

que ya no seremos, ni estimular nuestros sentidos,

ni siquiera el fin del mundo, en que cielo y tierra se mezclen…

Porque para que pudiera darse  algún dolor futuro,

necesitaríamos, para sufrirlo, seguir estando vivos.

Porque la muerte no excluye al suprimir precisamente

a quien se supone que habría de padecerlo,

es evidente, pues, que nada hay en la muerte que temer,

pues quien ya no existe no puede padecer desdicha,

y que ya no importa el haber nacido o no

si la muerte inmortal nos ha arrebatado la vida mortal.

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Antonia de Nevares (Siglo XVII)

 

Escritora y poetisa. Hermana de Marta de Nevares, la última amante de Lope de Vega.

 

A la Excelentísima señora Condesa de Olivares

 

Símbolo de la paz te cupo en suerte,

ave de Venus celestial, no humana,

que el verde ramo entre la viva grama

sol muestra, nubes limpias flores vierte.

 

En la gloria mortal templanza advierte

que a la vida inmortal el paso allana,

que a la virtud, que no a la pompa vana,

respeta el mármol, reino de la muerte.

 

Tu, pues, escucha en cítara sonante

triunfos del Pan, que vencedor derriba,

nuevo David, el Calidón gigante.

 

Debidas glorias a tu ilustre oliva,

que con el manto militar delante

dos reyes sirve y con entrambos priva.

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El tiempo

Y un astrónomo dijo: Maestro, ¿y el Tiempo?

Y él respondió:

Mediríais el tiempo, lo inconmensurable.

Ajustaríais vuestra conducta y aun dirigiríais la ruta de vuestro espíritu de acuerdo con las horas y las estaciones. Del tiempo haríais una corriente a cuya orilla os sentaríais a observarla rodar.

Sin embargo, lo eterno en vosotros es consciente de la eternidad de la vida.

Y saber que el ayer es sólo la memoria del hoy y el mañana es el ensueño del hoy.

Y que aquello que canta y medita en vosotros mora aún en los límites de aquel primer momento que esparció las estrellas en el espacio.

¿Quién de entre vosotros no siente que su capacidad de amar es ilimitada?

Y, a pesar de ello, ¿quién no siente ese mismo amor, aunque sin límites, rodeado en el centro de su ser y no moviéndose sino de un pensamiento de amor a otro pensamiento de amor, ni de un acto de amor a otro acto de amor? ¿Y no es el tiempo, como es el amor, indivisible y sin etapas?

Pero si, en vuestro pensamiento, debéis medir el tiempo en estaciones; que cada estación encierre todas las otras estaciones.

Y que el hoy abrace al pasado con remembranza y al futuro con ansia.

Ahlil Gibran

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