Dolores Cabrera Heredia (Tamarite de Litera, 1828 – Zaragoza, 1899)
Fue una novelista
y poeta española del Romanticismo. Escribió un solo libro de poemas: ‘Violetas’.
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Ilusión
Soñé que
en una noche de estío
del
firmamento azul
te
desprendiste, diáfana y ligera,
como un
globo de tul.
Yo vi que
hollabas, sin romper tus tallos,
las
flores con tu pie;
y sentí
que la punta de tus alas
acarició
mi sien.
Parecía
que el aura de la noche
te llevaba
hacia mí;
y, al
acercarte al lecho en que dormía,
te miré
sonreír.
Poco
después sobre mi frente helada
tu frente
se inclinó;
apoyaste tus
labios en los míos
y un beso
resonó.
Al sentir
el perfume de tu aliento,
se
estremeció mi ser;
mis mejillas
de llanto se inundaron;
pero era
de placer.
Entonces
extendí hacia ti mis brazos
con
delirante afán;
quise
asirte y, como una blanca nube,
‘ay!, te
vi disipar.
Y conocí,
aunque tarde, que era un sueño
que mi
mente forjó;
que todo
era mentira, vida mía,
¡porque
era una ilusión!
¡Ilusión!
¡Bendita seas!
Cuando
despiertos soñamos
y en
nuestros sueños gozamos,
no padece
el corazón.
¡Y cuánto
no goza el alma
Cuando por
amor delira,
aunque la
dicha a que aspira
es
también una ilusión!
Ilusiones
son los goces,
ilusiones
los placeres,
la
amistad de las mujeres,
de los
hombres el amor.
Ilusión
es todo aquello
que, al
pasar por nuestra mente,
nos
conmueve dulcemente,
calmando
nuestro dolor.
Y si bien
reflexionamos,
los
dolores que sufrimos
y las
penas que sentimos
ilusiones
son también.
Porque el
hombre que debiera
de su
mente desecharlas
se complace
en aumentarlas
como si
fueran un bien.
¡Ay!, cuando
en la triste noche,
pensando
en mi suerte varia
y
alzándote una plegaria,
sienta mi
angustia crecer,
dígnate,
si es que me quieres
como me
amaste en la vida,
dígnate,
sombra querida,
de tu
cielo descender.
Y, aunque
al mirarte en los ojos,
derramen
copioso llanto,
si
vieras, ¡consuela tanto
a mi
pobre corazón
que,
aunque pronto te disipas
como la
niebla ligera,
a una dicha
verdadera
prefiero yo una ilusión.
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