Martín Codax (Vigo – Siglo XIII)
Trovador gallego
Entre sus obras, “Cantigas
de amigo”.
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Ondas do mar do Vigo
Ondas do mar do Vigo se
vistes meu amigo?
E ai Deus! Se cerra cedo?
Ondas do mar levado se
vistes meu amado?
E ai Deus!, se verra cedo?
Se vistes meu amigo o por
que eu sospiro?
E ai Deus! Se verra cedo?
Se vistes meu amado, por
que ei gran coidado?
E ai Deus!, se verra cedo?
David Giménez (Zaragoza, 1960)
Editor, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘El barbero de Hitler’, ‘El
sumiller de Queipo de Llano’, y ‘La miradora’.
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Otros vientos
Como no tenía ciudad me inventé una
situada en los fiordos y en la que nevaba siempre.
Se llamaba Gallake, la ciudad, y en verdad estaba poco habitada.
Y tenía como un deje de tristeza.
Habitaban en la perdida ciudad de Gallake, algunos cazadores de focas
y una pareja de comerciantes de bastantes años.
No se movía una rama en aquellos parajes lejanos,
así que tuve que inventarme un viento.
Y lo llamé Fljong que resultó ser desapacible y huraño
como los buenos vientos lejanos.
Poco más puedo contarles en este poema
que es una especie de cuento y que necesita
el paso del tiempo, el inexorable paso del tiempo.
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Sandor Marai (Kosice, Checoslovaquia, 1900 – San Diego, Califiornia, 198)
Fue
un dramaturgo, novelista, periodista y poeta húngaro. Entre sus obras: ‘Los
rebeldes’, ‘A la luz de los candelabros’, ‘La mujer justa’, ‘Música en
Florencia’ y La gaviota’.
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Por la muerte de un niño
¿Qué
he quedado de él? Su nombre.
En
este cepillo, el pefume de su cabello, nada más.
Un
paño manchado de sangre y este poema.
El
mundo está hecho de espiritu y de locura de poder;
no,
no comprendo por qué me han hecho esto.
No
pienso disputar. Sólo guardar silencio y seguir viviendo.
Ahora
es un ángel, si es que hay ángeles.
Pero
aquí, abajo, todo es banal y vacío.
No
soy capaz de perdonar. A nadie y nunca mas.
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Edith Checa (Sevilla, 1957 – 2017)
Fue una
periodista, escritora y poetisa española. Entre sus obras: ‘Un mar que pierde
esperanza’, ‘Corazones de ancla sin destino’, ‘El lecho de los presagios’ y
‘La noche en la ventana’.
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Contemplo tu rostro de escarpados gestos
Contemplo tu rostro de escarpados gestos
cuando paseas merodeando mis sienes.
Opaco es el ópalo de tus ojos,
que son lastre de un grisú
demoledor de sinfonías y cantinelas.
No
te
acerques.
Yo no soy la estrella Siro que ansía copular
con tu boca enfebrecida.
No quiero una desaforada catarsis que reúna
a mis pies la película exhumada
de mis cumpleaños.
No quiero tu nada y tu abismo,
el frío de tu lápida que escondería mi voz
en el pozo del cieno de la pena,
en el fango del venero cruel de los solitarios.
No
te
acerques.
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