martes, 11 de noviembre de 2025

David Leo García (Málaga, 1988)

Joven poeta, estudiante de Filología Hispánica e interesado en geografía, historia, cómic, pintura…

Entre sus obras, “Urbi et Orbi”, “La duración del baile” y “Dime qué.”

Ha sido ganador de, entre otros,  el  premio Noctiluna de Poesía Amorosa, el Premio Hiperión y el Málaga Crea.

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 Viernes. Luna rosa

Ahora que la ciudad se ha descompuesto

habrá que confiar en lunas rosas.

Ahora que los dos codos ya no irrumpen

tendremos que afilar las uñas rosas.

 

Caminas de puntillas por los charcos,

los rótulos te incitan a que tosas.

Pídeme que te enseñe los desórdenes

y a mi equipaje quitaré una rosa.

 

Sin esperanzas vas, pero te envidian

los muertos muertos bajo las baldosas.

Todos amaban a la luna blanca

y sólo hay lunas hechas polvo rosa.

 

Corren las niñas siempre ensimismadas

para estrujar gacelas incoloras.

En la ciudad la gente está aturdida.

Nadie tendrá una muerte entre las rosas.

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Lunes. Nocturno

Sosteniendo las bolsas de basura

como la piel de tóxicos delfines.

Seleccionando de entre la basura

que son los meses, de entre la basura

que so los planes, toda la basura.

más digna de acabar en la basura.

Así van los vecinos de mi calle,

todos saliendo al toque de corneta

entre aires y pijamas de galaxias.

 

Y llegará el camión. Todo el estrépito

pasará como amnesia por la calle,

exterminante ángel de uniforme.

Quedo lívido yo. Se me ha olvidado

con estiércol ungir mi puerta rígida.

En nuestra casa

falta la sombra de su primogénito

sentada en el sofá, nuestro deleite,

nuestro arcángel de mondas de naranja.

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miércoles, 5 de noviembre de 2025

Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 – 1984)

Licenciada en Filosofíay Letras, profesora, escritora y poeta.

Entres sus obras, “ Mujer de barro”, “Belleza cruel” y “Toco la tierra”.

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Mujer de barro

Mujer de barro soy, mujer de barro: pero el amor me floreció el regazo.

Mujer

¡Cuám vanamente, cuán ligeramente

me llamaron poetas, flor; perfume!

 

Flor; no: florezco. Exhalo sin mudarme.

Me entregan la simiente: doy el fruto.

El agua corre en mí: no soy el agua.

Árboles de la orilla; dulcemente

los acojo y reflejo; no soy árbol.

Ave que vuela, no: seguro nido.

Cauce propicio, cálido camino para el fluir eterno de la especie.

Ángela Figuera Aymerich

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miércoles, 29 de octubre de 2025

Ángel Guinda (Zaragoza, 1948 – Madrid, 2022)

Escritor y poeta español. Entre sus obras: ‘Arrojo de vivir’, ‘Vida ávida’, ‘Biografía de la muerte’, ‘Poemas para los demás’, ‘Toda la luz del mundo’ y `’Catedral de la noche’.

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Morir

Morir es no volver a estar
–a la misma hora–
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo,
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales,
recibirlas tampoco.
Morir es no volver.

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jueves, 23 de octubre de 2025

Konstantin Biebl (Eslavetin, 1898) – Praga 1951)

Fue un escritor y peta checo. Entre sus obras: ‘Cesta Klidem’, ‘Modré stiny’, Plancio’ y 'Esta na Javu’.

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La estrella

Mi bienamada, sabes que te amo, eres sobre mi pecho ramo de primavera

Ve y abre la ventana y contempla en el cielo

si en la altura una estrella dura en este

instante

Su claridad exaltó la cima del peral

y ahora la sombra extiende su reinado, quizá cayó, tal vez haya quebrado,

estrella tuya y mía

Es de la eternidad, en un sueño esa estrella y no puede morir, mi bienamada

Para todos nosotros su claridad

fue para que viviéramos, ¡oh prometida!

Ni mía ni tuya de todas las gentes,

 de aquellas que señala la desgracia,

preguntas al ciego que camina en la sombra

él te responderá: sí, yo la veo.

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viernes, 17 de octubre de 2025

Muhya bint al-Tayyani (Córdoba, 1097)

Fue una poetisa andalusí. De origen humilde, conoció a la princesa omeya Wallada binnt al-Mustakfi, quien la acogió en su casa y la educó. Por razones que se desconocen, Myhya escribió versos en contra de su protectora y maestra.

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Wallada ha parido y no tiene marido;

se ha desvelado el secreto;

se parece a María,

pero la palmera que ella sacude es un pene erecto.

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Aleja de la aguada de sus labios a cuantos la desean,

igual que la frontera se defiende de cuantos la asedian,

a una la defienden los sables y las lanzas,

y a aquellos los protege la magia de sus ojos.

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Oh, tú que das melocotones a tu amada,

bienvenida esa fruta que a las almas alegra.

Su redondez imita el pecho de las doncellas

Mas, la cabeza humilla de los penes.

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sábado, 11 de octubre de 2025

Canción

Eclipsa la ciudad, Domnisol de Negroluto;

regaliz que riega regalía:

María que te vio endomingado.

 con cáliz congo te sabe bautizado.

Al alba batahola

de bata y ola;

bata-cola de percal,

blanca de cal,

con encaje de nata.

¡Calicanto!

¡Cal y canto!

Cálido canto,

con belfo y coba,

del diablo santo.

Para funeral,

contrabajo, cornetín, tambora,

tambor de mora.

en casa de Pastora.

la de Atarés.

¡Al monte mi bayo!

Al monte manigüero.

donde montuno: corno sol curandero,

hizo del gallo plumero

el chévere congo

Papá Montero:"

Alejo Carpentier

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sábado, 4 de octubre de 2025

José Martí (La Habana, Cuba, 1853 – Dos Ríos, 1895)

De origen español, fue político, filósofo, periodista, profesor y poeta. Licenciado en Derecho Civil y en Filosofía y Letras por las universidades de Madrid y Zaragoza.

Acusado de traición fue encarcelado, desterrado en la isla de Pinos y,  más tarde deportado a España. Se distinguió por su lucha en favor de la independencia cubana, lo cual le ocasionó persecuciones, deportaciones y finalmente, la muerte. Es conocido como “El apóstol de la Independencia.”

Entre sus obras, “Ismaelillo”, “Versos sencillos”, “Versos libres”, “Flores del destierro.”

La niña de Guatemala

Quiero, a la sombra de un ala,

Contar este cuento en flor:

La niña de Guatemala,

La que se murió de amor.

 

Eran de lirios los ramos,

Y las orlas de reseda

Y de jazmín: la enterramos

En una caja de seda.

 

Ella dio al desmemoriado

Una almohadilla de olor:

El volvió, volvió casado:

Ella se murió de amor.

 

Iban cargándola en andas

Obispos y embajadores:

Detrás iba el pueblo en tandas,

Todo cargado de flores.

 

Ella, por volverlo a ver,

Salió a verlo al mirador:

Él volvió con su mujer:

Ella se murió de amor.

 

Como de bronce candente

Al beso de despedida

Era su frente la frente

Que más he amado en mi vida.

 

Se entró de tarde en el río,

La sacó muerta el doctor:

Dicen que murió de frío:

Yo sé que murió de amor.

 

Allí, en la bóveda helada,

La pusieron en dos bancos:

Besé su mano afilada,

Besé sus zapatos blancos.

 

Callado, al oscurecer,

Me llamó el enterrador:

Nunca más he vuelto a ver

A la que murió de amor.

Cultivo una rosa blanca

en junio como enero

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

 

Y para el cruel que me arranca

el corazón con que vivo,

cardo ni ortiga cultivo;

cultivo la rosa blanca.

 Dos patrias

Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.

¿O son una las dos? No bien retira

su majestad el sol, con largos velos

y un clavel en la mano, silenciosa

Cuba cual viuda triste me aparece.

¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento

que en la mano le tiembla! Está vacío

mi pecho, destrozado está y vacío

en donde estaba el corazón. Ya es hora

de empezar a morir. La noche es buena

para decir adiós. La luz estorba

y la palabra humana. El universo

habla mejor que el hombre.

Cual bandera que invita a batallar, la llama roja

de la vela flamea. Las ventanas

abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo

las hojas del clavel, como una nube

que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa


Qué importa que tu puñal

¿Qué importa que tu puñal

se me clave en el riñón?

¡Tengo mis versos, que son

más fuertes que tu puñal!

 

¿Qué importa que este dolor

seque el mar y nuble el cielo?

El verso, dulce consuelo,

nace al lado del dolor.

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