Ana Francisca Abarca de Bolea (Zaragoza, 1602 – Casbas, Huesca, 2685)

Monja cisterciense, narradora y poetisa.

Entre sus obras: ‘Historia del aparecimiento y  milagros de Nuestra Sº de G’; ‘Vida de catorce santas del Cister’ y ‘Vigilia y octavario de San Juan Bautista’,

Décima a un jazmín

Estrella entre verdes hojas

naciste radiante y bella,

errante en tu misma estrella

pues te ocasiona congojas.

De los alientos que arrojas

por ese candor nevado,

a presumir he llegado

que hurtó tu mano gentil

si la blancura al marfil

la fragancia a todo el prado.

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Eduardo Hervás (Valencia, 1950 – 1972)

Estudiante de Filosofía y Letras y militante del grupo maoísta Bandera Roja.

Se suicidó a los 22 años, dejando abierta una espita de gas, después de dejar escrito en una pizarra como despedida: “Estuvo bien mientras duró.”

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III

Faltaba un ángel para que seamos nueve

y la bengala lavada en lumbre pique

nocturnamente los cristales de barritas

de baba incandescente donde la estilográfica

continúa como extranjera entre las blancas valvas

termómetro de los cascos acuosos: cesan

sueños sin sueños en aristas se ondula el eco

con un ahogo de hachas ocupan azules cementerios

los cíclopes tigrean raíces del insomnio a los goznes.

I

mi memoria mirando su materia

música madre amigo

mierda sin nombre mueve nuestra matriz

mutación muda de misterio - metáfora sin meta

masa de máscaras mamando de sus marcas

mediodía de meditación

máximo mar máximas mitades

medianoche del modo

monedas minadas

en medio

mi materia mirando su memoria

en miedo

moral mudada: música, muslos - muerte

/muerde/

Capítulo 68 

“Apenas él le amalaba la noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apoltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílolas de carioconcia. Y sin embargo era sólo el principio, porque en un momento dado ella se torgulaba los hurgálios, consintiendo que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayustaba y paramovía, de pronto era el ciclón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.”

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Es el capítulo 68 entero de una ‘antinovela’ de fama universal.

Es erótico, y está escrito en ‘gíglico’, término inventado por el propio autor.

Es una especie de lenguaje musical; prosa ‘jitanjafórica’ podríamos decir también.

Es el capítulo 68, pero podía ser el capítulo 3, el 17 ó  el 49, porque la  novela se puede leer en el orden que el  lector prefiera y el resultado es el mismo.

El título de la obra tiene el nombre de un juego de niños: ‘Rayuela’.

Su autor es un famosísimo escritor argentino nacido en Bélgica: Julio Cortázar.

 

Andrés García Cerdán (Fuenteálamo, Albacete, 1972)

Doctor en Literatura, profesor y poeta.

Entre sus obras, “Los nombres del enemigo”, “Los buenos tiempos”, “La cuarta persona del singular”, “Curvas”, “Viaje al fin de la mañana” y “Carmina.”

Entre sus premios, el “Barcarola”, el “Ateneo de Alicante” y el “Ciudad de Pamplona.”

El vertedero hermoso

Ungido de lenguaje,

despierto con la luz de la mañana

y digo mi palabra nueva

de cada día. Amanece

del otro lado de los límites.

Antes del folio en blanco la decía,

antes de las ideas,

antes de la escritura,

antes del libro.

Luego quise escribirla

y elegí para ello

los márgenes de todo.

Más tarde escribí en el corazón de todo.

La acabé de escribir en el espacio en blanco

que hay en las palabras,

entre las palabras,

en lo que no se dice,

en lo que queda por decir,

en lo que de una sola forma

se dice una sola vez,

en el vacío al que los signos rotos

se precipitan,

oh ese vertedero hermoso.

Andrés García Cerdán

 

Un perro

Aquel era un perro milagroso. Si tenía sed, bebía en los charcos, lamía las nubes, acudía al río. Hubo veces en que lamió los ojos de su perra. Cuando ella se fue, ya no quiso nada. Se clavó los dientes en la carne y fue sorbiéndose la humedad hasta los tuétanos. Cuando ya no hubo nada, dejó que sus lágrimas mojaran su boca, Después se durmió. Como en un milagro.

Andrés García Cerdán

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Carlos Villar Flor (Santander, 1966)

Licenciado en Filología Inglesa y Filología Hispánicaraductor, profesor, escritor y poeta.

Entre sus obras, “Hay cosas peores que la lluvia”,  “Más relinchos de luciérnagas” y “Poeta en su tierra.

Donceles

Pero, niña de más años, ni el príncipe

podía reinar sobre tus casitas de muñecas

ni el rockero sabía adormecerte con su nana vocinglera

ni el fiero bróker entendía, engominado,

la gratitud verde de tus ojos.

Y así, seguirás con tu espera entre visillos

aún trapaceando en el recuento de los años.

Platónico

Mientras tú, denodada e implacable

gustas de coronar mi testa a ti sujeta

de inexplicables motas y miasmas

mientras a ritmo matutino azotas

tu más que nunca ubérrimo felpudo,

yo, extasiado en el asfalto

bajo tu balcón, aún te amo.

Carlos Villar Flor

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