Joaquín Sánchez Vallés (Huesca, 1953)

Profesor de literatura, escritor y poeta. Entre sus obras, ‘Moradas y regiones’, ‘La invisible memoria del invierno’, ‘A la puerta del mar’ y la novela ‘La ciudad junto al río’.

Elegía

 

Madre,

desde los bosques más profundos me hablas.

Donde tu boca se hizo raíz de los hayedos

y dio a tu voz el viento entre los robles.

Donde tu ilimitado corazón

es ahora una piedra

que calientan hormigas amorosas.

Donde la yerba y la hojarasca juntan

olor de lluvia y resonar de ríos.

Donde el tiempo es oscuro.

Donde el tiempo es oscuro como un tiempo olvidado

y hay una nube disolviéndose

que todavía miras con tus ojos inmóviles.

Restos de luz en una cesta.

.

 Esa rosa

 

En sangre y sombra deshace

la rosa del amor.

Aquella que sembramos a la aurora

para aroma en el monte y brisa entre las playas,

que fue bandera

y vela

y buque desplegado en busca de las islas,

Aquella que regaba cada tarde el manantial de las umbrías

junto a un  cuerpo tendido más desnudo que el aire.

Aquella que aturdía el corazón.

Después de veinte años he sabido quién eras,

después de veinte años como veinte ciudades incendiadas,

una sonrisa que se abre para decir que todo está perdido,

que fluye luminosa mientras los dientes crujen.

Sí,

por fin te conozco,

pasas ante mis ojos atravesando el día

como un trampa de la luz,

en mitad de las plazas vas moviendo las manos

convocando miradas de perros y mendigas.

Pero ya no me engañan las sucesivas formas de la sierpe,

que me silbes o adoptes disfraces vespertinos.

Tú eres terriblemente una sonrisa que triunfa de dolor,

la belleza más pura que la angustia alimenta.

En ásperos jardines

acontece a la rosa su fracaso.

Aquella que encontramos cuando fuimos necios niños de oro.

Aquella que quebramos por el mero placer.

Aquella que era solo la ignorancia.

Fados huérfanos. 

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