jueves, 28 de julio de 2022

Robustiana Armiño y Menéndez ( Gijón, 1821 – Madrid, 1890)

Fue una poetisa y periodista española.

Entre sus obras: ‘Flores del Paraíso o ilustraciones de la infancia’. El ángel de los tristes’ y ‘La culpa va en el castigo’.


Adiós hogar paterno

 

Adiós hogar paterno

do en la noche sombría

del nebuloso invierno,

sobre áspera gramática inclinada,

iba con alma osada,

sin maestro ni guía,

los idiomas del norte descifrando,

al son del ronco viento

que estaba mis cristales azotando.

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jueves, 21 de julio de 2022

JOSÉ HERNÁNDEZ (Buenos Aires, 1834 - Belgrano, 1886)

Nació en una chacra y desde pequeño se familiarizó con las faenas rurales y las costumbres del gaucho.

Interesado por la política, emigró a Paraná, intervino en varias batallas.

Publicó artículos referidos a la cuestión del gaucho y de la tierra, la política de fronteras y el indio. Todos estos temas vienen articulados literariamente en el Matín Fierro.

Falleció en su quinta de Belgrano.



A BAILAR UN PERICÓN

(. . .)

Era la casa del baile

un rancho de mala muerte,

y se enllenó de tal suerte

que andábamos a empujones:

nunca faltan encontrones

cuando un pobre se divierte.

(. . .)

A bailar un pericón

con una moza salí,

y cuanto me vido allí

sin duda me conoció;

y estas coplitas cantó

como por reírse de mí:

 

las mujeres son todas

como las mulas;

yo no digo que todas,

pero hay algunas

que a las aves que vuelan

les sacan plumas.

 

Hay gauchos que presumen

de tener damas;

no digo que presumen,

pero se alaban,

y a lo mejor los dejan

tocando tablas.

(...)

Se secretiaron las hembras,

y yo ya me encocoré;

volié la anca y le grité:

¡dejá de cantar– chicharra!

Y de un tajo a la guitarra

tuitas las cuerdas corté.

(. . .)

Gané en seguida la puerta

gritando: ¡nadie me ataje!

Y alborotado el hembraje,

lo que todo quedo escuro,

empezó a verse en apuro

mesturao con el gauchaje.

(. . .)

Monté y me largué a los campos

más libre que el pensamiento,

como las nubes al viento

a vivir sin paradero,

que no tiene el que es matrero

nido, ni rancho, ni asiento.

(. . .)

Monté y me largué a los campos

más libre que el pensamiento,

como las nubes al viento

a vivir sin paradero,

que no tiene el que es matrero

nido, ni rancho, ni asiento.

José Hernández

(De Martín Fierro)

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jueves, 14 de julio de 2022

José Fernández Molina (Santiago de Estero, Argentina, 1921 – Salta 2004)

Profesor de Literatura y Castellano, Director de Cultura de la provincia de Salta y director de la Biblioteca Provincial. Fue integrante del movimiento literario denominado La Carpa.

Entre sus obras, “Agua y piedra”,  “Ana María”, “Cáncer”, “Doña Nieves” y “En el ocaso.”

No salgas niña, que la lluvia viene; viene la lluvia con su pie ligero y agitando en el aire su pandero, cuando quiere bailar, no se detiene.

 No salgas niña, que la lluvia tiene flores de vidrio para tu sendero. No vayas a salir, porque no quiero que en lugar de alegrarte, ella te apene.

Pero la niña se lanzó a la calle, rompió un espejo con su airoso talle, y se perdió en el aire alucinado.

Si la niña no hubiese sido rubia, la hubieran visto irse con la lluvia para seguir bailando en otro lado.

Ana María

 

Este romance, hija mía

no se lo digas a nadie;

que no es preciso que sepan

lo que voy a confesarte.

 

Yo te esperaba varón

hasta aquel último instante.

Y te soñé muchas veces,

de mi mano por las calles,

enseñándote el camino

más honroso y menos fácil,

y este poco de lirismo

que llevaría tu sangre.

No pudo ser, hija mía.

Fue sólo un sueño de padre

que quiso ver su retrato

en una fecha distante.

 

Yo te esperaba varón

en la inquietud de esa tarde,

y barajé hasta los nombres

con que habría de llamarte...

Me quedé sin conocerte,

José Francisco Fernández.

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jueves, 7 de julio de 2022

Agustí Bartra (Barcelona, 1908 – Terrassa, 1982)

Traductor, narrador, dramaturgo y poeta.


Canción

Abolida la estrella al final de la aurora de falda forestal,

abro al viento mi mano con huella de crisálida

y digo la palabra más dulce de mi tiempo, la gran ílaba

que prolonga el rumo del olivo solar

y brilla en el coral de los ojos de paloma.

Paz de labios de leche para el hombre mi hermano sellado

por el rayo y vestido de faro.

Me envuelvo con lana de mi tilma que aroma el alhelí.

¡Potros! ¡Potros! ¡Bandadas! El sol hunde su brazo

de molinero en el binojo.

 

Unos pies matutinos

huellan cardos de escarcha. Lienzo nupcial sobre el seco maguey…

Al pie de la gran torre de hierro del vigía escrutador de incendios

desde la sacra loma de los muertos,

el niño oscuro dijo:

 

“Pusieron el erizo en la boca del lobo…”

Maravillosamente, algunos aben

que la Montaña hereda mi corazón arado.

Agustí Bartra

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viernes, 1 de julio de 2022

Brenda Ascoz (Torrejón de Ardoz, 1974)

Enfermera, narradora y poetisa. Entre sus obras: ‘En anejo’, ‘Ecorché’, ‘Morbo’ y ‘Tres heridas’:

 

Las Flores del Mal

 

Pero así lo siento,

sin fundamento, sin lógica aparente:

un diminuto ramo de flores silvestres

creciendo en mi interior

como una guirnalda violeta. Células

que mutan y multiplican su número y conquistan

territorios umbríos, cálidos, secretos.

Lo siento así:

un ramito no deseado, molesto,

y sin embargo hermoso a su manera letal

-después de todo

no es sino vida

abriéndose camino

a costa de otra vida-.

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