Randall Jarrel (Nashville, Estados Unidos, 1914 – Chapel Hill, 1965)

Crítico literario, escritor y poeta.

De naturaleza enfermiza, sufría desórdenes maniáticos. Una noche en la que paseaba por una calle con poca visibilidad, fue atropellado por un coche, causándole la muerte.

Entre sus obras, “The Woman at the Washington Zoo” y “The Lost World.”

Entre sus premios, el National Book Award.

La ametralladora

La sangre destrozada, la llama que persigue,

la máscara perforada y la granada florecida

no son aplacadas –ni la cara que ardió

donde enfocaron los reflectores;

 

en las manos soldadas está nuestra época

y nuestros destino en la cara de hule—

En el trípode del artillero , negro de aceite,

escupe y abre la boca la pitonisa.

 

La muerte del artillero en la esfera de plexiglás

 

Salí del sueño de mi madre en el Estado,

y me enrolé en su vientre hasta que el abrigo mojado

se me heló.

Libertado, a seis millas, del sueño de vida de la tierra,

me desperté al negro fuego antiaéreo y la pesadilla de los cazas.

Cuando morí me lavaron de la esfera con una manguera

Artillero

¿Me enviaron lejos de mi gato y de mi esposa

a un doctor que contó mis dientes y me empujó

hacia una línea en el llano hacia una cocina de hierro en una tienda?

¿Les cabecee a las moscas de las escuelas?

¿Y los luchadores se enrollaron dentro del rastro como conejos?

¿La sangre congelada sobre mí entablillado como una costra

ronqué, todo quieto y gris en la torreta

hasta que las palmeras fuera del mar se volvieron rosa con mi muerte?

¿Y los finales del mundo aquí, en la arena de una tumba

con todas mis guerras encima? ¡Cuán fácil ha sido morir!

¿Tiene mi esposa una pensión para tantos ratones?

¿Las medallas hicieron regresar mi gato a casa?

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