José A. Conde (Sierra de Luna, 1961)
Es un poeta y artista plástico. Entre sus obras: ¡La Vigilia del Mármol’, ‘La diferencia que cubre la trampa’, ‘El ángulo y la llaga’, ‘ Agnus Hominis’, ‘Pasos mínimos’ y ‘Discanto’.
Sin más pretexto
Sin más pretexto
que la ortiga
incandescente,
me hospedo en el almíbar,
en la brevedad del lamento
y nadie moldea mi vientre
ni lo mancha de brasa, ni
dilata su reino.
Imagen:https://www.blogger.com/
Vladimir Vladimirovich Mayakovski (Baghdati, 1893 – Moscú, 1930)
Fue un poeta y dramaturgo revolucionario ruso-soviético, iniciador del ‘futurismo ruso’. Entre sus obras: ‘Yo mismo’, ‘La flauta vertebral’, ‘Misterio bufo’, ‘Acerca de esto’, ‘El cinche’ y ‘Hablando a plena voz’.
¡Escuchen!
¡Escuchen!
¿Si las estrellas se encienden,
quiere decir que a alguien les hace falta,
quiere decir que alguien quiere que existan,
quiere decir que alguien escupe esas perlas?
Alguien, esforzándose,
entre nubes de polvo cotidiano,
temiendo llegar tarde,
corre hasta llegar hasta Dios,
y llora,
le besa la mano nudosa,
implora,
exige una estrella,
jura,
no soporta un cielo sin estrellas,
luego anda inquieto,
pero tranquilo en apariencia,
y dice a alguien:
‘¿Ahora estás mejor, verdad?
‘¿Dime, tienes miedo?’
¡Escuchen!
¿Si las estrellas se encienden,
quiere decir que a alguien les hace falta,
Quiere decir que son necesarias,
quiere decir que es indispensable,
que todas las noches,
sobre cada techo,
se encienda aunque más no sea una estrella?
Imagen:https://www.blogger.com/
María Beneyto (Valencia, 1925)
Poetisa española. Entre sus
obras: ‘Eva en el tiempo’, ‘Criatura múltiple’, ‘Poemas de la ciudad’, ‘Vida
interior’, ‘El agua que rodea la isla’, ‘Para desconocer la primavera’ y ‘Casi un
poco de nada’.
El día que será
Ya no importa saberlo. Será el
día
del arco iris cómplice del agua
que llore demasiado por los
muertos,
y habrá quizás en el ambiente
estigmas
de señalada indecisión, palomas
que endulzarán la luz, gaviotas
grises
salobres de renuncia y de recuerdo
y golondrinas, golondrinas
blancas…
Hasta vendrán las olas más
rebeldes
llenas de pez disuelto, a verte
quieta
y a dejarte la brisa en vez de
viento
sobre la piel, con terquedad
amorosa.
Un día como tantos. De la huida
tan sólo quedará aquella
palabra
que seguirá secreta,
intraducible,
y cada vez que vuelva el arco
iris,
vendrás -roja, amarilla, azul y
verde-
a pretender decirla.
Imágebes:https://www.blogger.com/
Victorino Abente y Lago (Mugía, España, 1846 – Asunción, Paraguay, 1935)
Poeta español
de nacimiento, pero radicado en Paraguay, país con el que se identificó plenamente,
sobre todo en el enfrentamiento con las tropas brasileñas, argentinas y
bolivianas. Fue conocido como el poeta de la “Resurrección nacional.”
Entre sus obras, “Mis dos patrias”, “La tejedora de Ñandutí” y “Sibila paraguaya.”
Romance de la paraguaya
Era una noche
de luna.
Estando en el Paraguay,
aspirando el
grato aroma
de un frondoso
naranjal,
vi una joven
paraguaya
de tierna y
hermosa faz,
sentada la pie
de un naranjo,
suspirando sin
cesar.
-¿Por qué
suspiras –le dije-
Con tan profundo
dolor?
-¡Ay!,
suspiro, porque tengo
desgarrado el
corazón.
La guerra de
tres naciones
que a mi patria
desoló,
en el mundo
abandonada
sola y triste
me dejó.
Mi padre,
siguiendo a López,
allá por Cerro-Corá,
cayó cubierto
de heridas
al pasar el
Aquidabán.
-¿No tienes
algún hermano
que mitigue tu
dolor?
–Tuve tres,
pero yo sola
gimo en la desolación.
Uno murió en
el Pilar,
otro murió en
Tuyutí,
y el tercero
defendiendo
las trincheras
de Humaitá.
-¿Acaso también
tu madre
tuvo esa suerte
infeliz?
Después de
tantas penurias
murió ella también allí.
Las alas rotas
Tú desde
entonces eres la elegida
para mi
corazón aventurero,
y tenías que
ser para mí, pero
¡estabas tan
distante de mi vida!
Estabas tan lejana
y escondida
en no sé qué
recodo de un sendero,
que te buscaba
en vano.
¡Oh!, el
artero
destino cruel
de mi ilusión florida.
En la
inquietud de mi peregrinaje,
todos los
privilegios del paisaje
decoraron mis
múltiples derrotas.
Y al fin mi corazón,
por un acaso,
se durmió para
siempre en tu regazo,
ciego de luz y
con las alas rotas.
¡Qué chasco!
Una noche soñé
que en blanco lecho
bellísima
mujer me acariciaba;
y su corazón,
violento, se agitaba
cual si quisiera
abandonar el pecho.
Yo, como ella,
también sentía estrecho
el espacio en
que el mío palpitaba,
y ávido de
placeres se excitaba,
con el deseo
convertido en hecho.
Mimos llenos
de amor, besos, abrazos.
¡Qué momentos
de gozo embriagadores!
Mas ¡ay!
Triste de mí. Lo que en mis brazos
al despertar
hallé: ¿saben lectores,
lo que entre
ellos tenia aprisionada?
¡Que era de mi cama la almohada!
Silogismos
En amores hay
dolores
pues en amar
hay pesar,
y si hay pesar
en amar,
son dolores
mis amores.
Si sufreindo,
estoy queriendo,
pues quiero
por ser sincero,
es bien
probado que quiero
querer estando
sufriendo.
Muchos, al amor,
gozar
llaman, porque
bien no aman,
los que bien
aman, no llaman
dulce gozar al
amar.
La pasión a la
razón
mata, cuando
se está amando,
no se puede
gozar, cuando
lucha razón y
pasión.
Si hay dolores
en amores,
queriendo se
está sufriendo,
es así que
estoy queriendo,
luego yo quiero dolores.
Imágenes:https://www.blogger.com/
Pepa Parra (Jerez de la Frontera, 1965)
Es Licenciada
en Filología Hispánica. Columnista en la prensa y en revistas de literatura.
Ha publicado entre
otros, los poemarios “Geografía carnal”, “Alcoba de agua”, “Tratado de
cicatrices”, “Idolatría” y “La hora azul.”
Entre otros
premios, ha recibido el Premio Internacional de Poesía Loewe de la Creación
Joven y el Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes.
I -Del tacto
Acércate
despacio a mis dominios;
que tus dedos
tanteen el espacio
ciegamente, la
oscuridad que envuelve
mi cuerpo; que
construyan un camino
y lleguen hasta
mí a través del velo
espeso y
taciturno de las sombras.
Sálvame con la
luz que hay en tus dedos
si me tocan,
conjura la desidia,
enciéndeme o
abrásame en el tacto
esplendoroso y
claro de tus manos.
Como las
mariposas de la noche,
hacia la llama
iré que tú convocas,
que prefiero
quemarme a estar a oscuras.
II -Del olfato
La vainilla; el
espliego; el verdín; la canela.
A veces un
aroma delgado como de agua,
como de nube o
lluvia; a veces un violento
perfume que
recuerda la piel de una gacela,
el sudor y la
sangre de un animal en celo.
Pero siempre, al final, la vainilla, el espliego...
III -De la visita
Para tus ojos.
Para tus ojos
fieramente abiertos.
Para tus ojos
fijos.
Para tus ojos
con caudal de fiebre.
Para tus ojos
grandes.
Una orquídea de
carne voluptuosa
para tus ojos
ávidos
con vocación de
abejas.
IV -Del gusto
Hay sal sobre
los labios. En la lengua,
un resto de
naufragios y sirenas,
tal vez algas,
y el gusto de los fondos
espumosos y
verdes del océano.
El sexo siempre
sabe a mar de invierno,
a galernas en medio de la noche.
V -Del oído
Se levanta tu
voz, se enrosca y se estremece,
serpiente y
remolino, se enzarza en mis cabellos,
sube aún, se
engrandece, se enajena en rugido
y pierde la
noción del trino o la palabra.
Eres otro en tu
voz. No conozco a ese hombre
que grita en el
placer, delicioso extranjero
que habla lenguas angélicas en una cama impura.
Imágenes:https://www.blogger.com/b
