Alain Bosquet (Odessa, Rusia, 1919 – París,  1998)

Estudiante de Filología en Bruselas  y París, narrador y poeta. Viajó a Estados Unidos y  estuvo un tiempo enrolado en el ejército americano.

Fue Miembro de la Academia de Letras de Bélgica y, entre otros, obtuvo el “Grand prix de la Poésie de París” y el “Prix de la Langue de France'.

Futuro

Serás puro:

tres vestidos,

una escudilla para recoger la limosna.

Serás bueno:

la mejilla,

luego la otra mejilla para que te abofeteen.

Serás fuerte:

tu vida,

luego la otra vida en la que te transformarás en dios.

Serás humilde como un guijarro,

como un pichón que sale del huevo.

Serás lo que debes ser

para alguna verdad,

para algún amor,

para algún orden invisible.

Y serás recompensado,

bestia de carga y de ensueños.

Y serás castigado,

animal cargado de piedras

y de nada.

Nunca serás tú mismo.

 Alain Bosquet

De "El libro de la duda y de la gracia"

Versión de Enrique Moreno Castillo

Dice Dios:

«Era un asunto urgente; me pregunté

para qué servían mis criaturas

más extrañas:

el dragón, el ángel, el unicornio.

Convoqué a aquellos en los que creía,

reales, poderosos, incontestables;

el baobab, el caballo de labor, la montaña acodada en el mar.

Celebraron diez conferencias

sin ponerse de acuerdo.

así que he conservado

al dragón, al ángel y al unicornio;

pero para evitar algunos malentendidos

he creído conveniente volverlos invisibles.»

De "El tormento de Dios"

Versión de Enrique Moreno Castillo

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María do Cebreiro Rábade Villar (Santiago de Compostela, 1976)

Licenciada en Filología Hispánica, profesora, escritora y poeta.

Entre sus obras, “O estadio do espello”,”O barrio das chinesas”, “Os hemisferios”, “Cuarto de outono” y “Os inocentes”. 

Lonja de la seda

He aquí una experiencia posible

de lo sagrado,

donde Dios se teransforma en libre comerciante

y mi temblor avanza como azúcar

que  no le di a la taza.

 

La taza también bebe,

pero en el sobre dejo el mejor resto.

O cerramos los ojos

para que en el sabor

no haya nada más que ese sabor.

Ojos de la nariz.

Cosquillas de la lengua.

 

Dios maneja la seda

y cuenta las monedas que caen en la fuente

para tintinear entre naranjas.

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Javier Delgado (Zaragoza, 1953)

Es un bibliotecario, investigador de Arte, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘El peso del humo’, ‘Amoramorte’, ‘Memoria vencida’ y ‘Érase una vez una niña’.

Remuevo el té en su taza

Mientras humea prometiendo

una tarde feliz

pero remuevo y pienso

si esa taza de té

que ahora está llena de té y promesas

no será la primera trampa de la tarde

la primera y peor trampa

en la que caerá toda la tarde entera

como un ejército puede caer a un pozo

al vadear un río

todos mis yoes por ejemplo a caballo 

en la taza de té que ahora remuevo.

¿Habrá una tarde

después de esta tarde de té?

¿O será otra noche

la que tenga el sabor del té que ahora renuevo,

su sabor frío,

el sabor del pasado perdido?

Remuevo el té remuevo el té

y la tarde que humea

la tarde que ya no se ve.

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Anne Sexton (Massachusetts. 1928 – 1974)

Fue una poetisa estadounidense ganadora del Premio Pulitzer de Poesía en el año 1967. Entre sus obras traducidas al español: ‘El asesino y otros poemas’, ‘Vive o muere’, ‘Poemas de amor’, ‘Transformaciones’ y ‘Anne Sexton: un autorretrato en cartas’.

Rezando en un Boeing 707

Madre,

cada vez que le hablo a Dios

tú te entrometes.

Sales con tu bla bla bla

 en bloque,

otra vez en el asunto de las cartas.

Si escribo un poema

tú das un reporte contable.

Si hago el amor

me das las frases más graciosas.

Señora Sarcasmo,

¿por qué no te queda ningún hijo?

 

Ellos se aguatan sus reverencias.

Ellos se agachan con tu estilo.

Ellos se estrechan las manos -como-estás- tú

en esa misma forma inimitable.

Ellos se saltan la sopa con perejil

como tú nunca pudiste.

Ellos llevan a sus hijos en sus brazos

como tazas de chocolate caliente

como tú unca pudiste

y todavía, todavía

con tu sonrisa, con tu hoyuelo, te imitábamos

te imitábamos a lo lejos.,.

el gran pino del verano,

la playa que te bañó de aceite,

el jardín hecho de narices,

la luna atada sobre el mar,

los grandes perros de sangre caliente…

la muñeca que me diste, Mary Gray,

o que tu madre me dio

o que me dio la criada.

Quizás fue ella.

Ella tenía un alma

y era italiana.

Madre,

cada vez que le hablo a Dios

tú te entrometes.

Arriba en el avión,

bajo las nubes tan pequeñas como cachorros,

el fuego postrado en el sol,

hablé con Dios y le pedí

platicarle mis fracasos y mis éxitos,

le pedí que me hiciera un juicio moral

como lo hace.

 

Él dice

no has hecho

no has hecho.

 

Madre 

tú y Dios

flotan con el mismo vientre

arriba.

(Traducción: Patricia Rivas)

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Dolores Cabrera Heredia (Tamarite de Litera, 1828 – Zaragoza, 1899)

Fue una novelista y poeta española del Romanticismo. Escribió un solo libro de poemas: ‘Violetas’.

…………….

Ilusión

Soñé que en una noche de estío

del firmamento azul

te desprendiste, diáfana y ligera,

como un globo de tul.

Yo vi que hollabas, sin romper tus tallos,

las flores con tu pie;

y sentí que la punta de tus alas

acarició mi sien.

Parecía que el aura de la noche

te llevaba hacia mí;

y, al acercarte al lecho en que dormía,

te miré sonreír.

Poco después sobre mi frente helada

tu frente se inclinó;

apoyaste tus labios en los míos

y un beso resonó.

Al sentir el perfume de tu aliento,

se estremeció mi ser;

mis mejillas de llanto se inundaron;

pero era de placer.

Entonces extendí hacia ti mis brazos

con delirante afán;

quise asirte y, como una blanca nube,

‘ay!, te vi disipar.

Y conocí, aunque tarde, que era un sueño

que mi mente forjó;

que todo era mentira, vida mía,

¡porque era una ilusión!

¡Ilusión! ¡Bendita seas!

Cuando despiertos soñamos

y en nuestros sueños gozamos,

no padece el corazón.

¡Y cuánto no goza el alma

Cuando por amor delira,

aunque la dicha a que aspira

es también una ilusión!

Ilusiones son los goces,

ilusiones los placeres,

la amistad de las mujeres,

de los hombres el amor.

Ilusión es todo aquello

que, al pasar por nuestra mente,

nos conmueve dulcemente,

calmando nuestro dolor.

Y si bien reflexionamos,

los dolores que sufrimos

y las penas que sentimos

ilusiones son también.

Porque el hombre que debiera

de su mente desecharlas

se complace en aumentarlas

como si fueran un bien.

¡Ay!, cuando en la triste noche,

pensando en mi suerte varia

y alzándote una plegaria,

sienta mi angustia crecer,

dígnate, si es que me quieres

como me amaste en la vida,

dígnate, sombra querida,

de tu cielo descender.

Y, aunque al mirarte en los ojos,

derramen copioso llanto,

si vieras, ¡consuela tanto

a mi pobre corazón

que, aunque pronto te disipas

como la niebla ligera,

a una dicha verdadera

prefiero yo una ilusión.

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 Cecilio Acosta (San Diego de los Altos, Venezuela – Caracas, 1881)

Doctor en Teología, agrimensor, abogado, periodista, ensayista, escritor humanista y poeta.

Su figura y obra influyeron grandemente en la formación de nuevas generaciones de intelectuales, sin embargo, murió en la extrema pobreza.

Entre sus oras, “Caridad o frutos de la cooperación de todos al bien de todos” y “Estudios de Derecho Internacional”.

La gota de rocío

“No hay brillo como el mío

(dijo ufana la gota de rocío

al verse aclamar bella

en medio del campo en que el ornato es ella)

ni quien cual yo galana,

sea orgullo y primor de la mañana.

En globo pequeñuelo,

sobre hoja que ya dora

la prima luz de la rosada aurora,

soy breve suma del fulgor del cielo

que, en vastos horizontes,

se ve en valles lucir, y se ve en montes.

Y soy también, para mayor decoro

de mi almo origen y mi cuna de oro,

delicado vapor que en ondas sube,

llega tal vez a la flotante nube,

tal vez instable de la aurora baja

y en el aire suspenso en perla cuaja.

Bordo a veces las flores

para de ellas beberme los colores,

y en formas mil distintas,

cada cual de por sí fijarme apena

en el mudar de la movible escena,

del iris tomo las variadas tintas.

El aura me regala

con los aromas que el vergel exhala,

y, por verme temblar, con ala leve

jugando me conmueve.

Yo nazco con el día,

tengo palacio en la arboleda umbría,

y en aguas bellas de matiz cambiante

ya semejo al cristal, y ya al diamante.”

 

Así la gota en su discurso ciego,

a tiempo que de ráfaga impelida,

de la hoja desprendida,

llegó a caer y disiparse luego:

tal vi una vez en mi jardín acaso;

y prueba así este caso,

que el mundano esplendor es de un momento

la vida nada, y el orgullo viento.

Madrigal

Echó de menos la Aurora

una vez su luz que dora,

y como día tras día

pálida siempre salía,

dando quejas lastimosas,

lloró perdidas su rosas,

y en encontrarlas se aferra

corriendo cielos y tierra…

Delia, ya sé que es robado

el esplendor con que brillas,

y que la Aurora ha encontrado

sus rosas en tus mejillas.

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Pepa Parra (Jerez de la Frontera, 1965)

Es Licenciada en Filología Hispánica. Columnista en la prensa y en revistas de literatura.

Ha publicado entre otros, los poemarios “Geografía carnal”, “Alcoba de agua”, “Tratado de cicatrices”, “Idolatría” y “La hora azul.”

Entre otros premios, ha recibido el Premio Internacional de Poesía Loewe de la Creación Joven y el Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes.

I -Del tacto

Acércate despacio a mis dominios;

que tus dedos tanteen el espacio

ciegamente, la oscuridad que envuelve

mi cuerpo; que construyan un camino

y lleguen hasta mí a través del velo

espeso y taciturno de las sombras.

Sálvame con la luz que hay en tus dedos

si me tocan, conjura la desidia,

enciéndeme o abrásame en el tacto

esplendoroso y claro de tus manos.

Como las mariposas de la noche,

hacia la llama iré que tú convocas,

que prefiero quemarme a estar a oscuras.

II -Del olfato

La vainilla; el espliego; el verdín; la canela.

A veces un aroma delgado como de agua,

como de nube o lluvia; a veces un violento

perfume que recuerda la piel de una gacela,

el sudor y la sangre de un animal en celo.

Pero siempre, al final, la vainilla, el espliego...

III -De la visita

Para tus ojos.

Para tus ojos fieramente abiertos.

Para tus ojos fijos.

Para tus ojos con caudal de fiebre.

Para tus ojos grandes.

Una orquídea de carne voluptuosa

para tus ojos ávidos

con vocación de abejas.

IV -Del gusto

Hay sal sobre los labios. En la lengua,

un resto de naufragios y sirenas,

tal vez algas, y el gusto de los fondos

espumosos y verdes del océano.

El sexo siempre sabe a mar de invierno,

a galernas en medio de la noche.

V -Del oído

Se levanta tu voz, se enrosca y se estremece,

serpiente y remolino, se enzarza en mis cabellos,

sube aún, se engrandece, se enajena en rugido

y pierde la noción del trino o la palabra.

Eres otro en tu voz. No conozco a ese hombre

que grita en el placer, delicioso extranjero

que habla lenguas angélicas en una cama impura.

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