Rosa de Santa María (Lima, 1586 – 1617)

Monja y poetisa peruana del siglo XVI – XVII.

Fragmentos

Oh dulce martirio,

que con arpón de fuego

me ha herido.

 

Corazón herido

con dardo de amor divino,

da voces por quien lo hirió,

purifica mi corazón.

 

Recibe centella de amor,

para amar a su creador

(,,,)

y temor santo.

 

Amor puro, la vida en cruz.

¡Oh dichosa unión,

abrazo estrecho con Dios!

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 Miguel Delibes

Era Académico de la Lengua desde 1973. Propuesto varias veces para el Nobel de Literatura, recibió entre otros el premio de las Letras de Castilla y León, el de la Letras Españolas y el Cervantes.

Recordemos el título de algunas de sus obras más sobresalientes:  “Las ratas” “La sombra del ciprés es alargada”, “Cinco horas con Mario”, “Los santos inocentes”, “El disputado voto del Sr. Cayo”, “La señora de rojo sobre fondo gris”, “El hereje”, “El príncipe destronado”, “El camino”... Algunas de ellas han sido llevadas al cine y otras al teatro.

 

“Cinco horas con Mario”

“Después de cerrar la puerta, tras la última visita, Carmen recuesta levemente la nuca en la pared hasta notar el contacto frío de la superficie y parpadea varias veces como deslumbrada. Siente la mano derecha dolorida y los labios tumefactos de tanto besar. Y como no encuentra mejor cosa que decir, repite lo mismo que lleva diciendo desde la mañana: “Aún me parece mentira, Valen, fíjate; me es imposible hacerme a la idea”. Valen le toma delicadamente de la mano y la arrastra, precediéndola, sin que la otra oponga resistencia, pasillo adelante, hasta su habitación...”

“El camino”

 

“Daniel el Mochuelo intuye a sus once años que su camino está en la aldea, junto a sus amigos, sus gentes y sus pájaros. Pero su padre quiere que vaya a la ciudad a estudiar el Bachillerato. A lo largo de la noche que precede a la partida, Daniel, insomne, con un nudo en la garganta, evocará sus correrías con sus amigos - Roque el Moñigo y Germán el Tiñoso - a través de los campos, descubriendo el Cielo y la Tierra, y revivirá las andanzas de la gente sencilla de la aldea.

Las cosas podían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron así. Daniel el Mochuelo desde el fondo de sus once años, lamentaba el curso de los acontecimientos, aunque lo acatara como una realidad lamentable y fatal . Después de todo, que su padre aspirara a hacer de él algo más que un quesero era un hecho que honraba a su padre. Pero por lo que a él afectaba...”

“Las ratas”

“Poco después de amanecer, el Nini se asomó a la boca de la cueva y contempló la nube de cuervos reunidos en consejo. Los tres chopos desmochados de la ribera cubiertos de pajarracos, parecían tres paraguas con las puntas hacia el Cielo. Las tierras bajas de Don Antero, el poderoso, negreaban en la distancia como una extensa tizonera.

La perra se enredó en las piernas del niño y él le acarició el lomo a contrapelo, con el sucio pie desnudo, sin mirarla; luego bostezó, estiró los brazos y levantó los ojos al lejano cielo arrasado."

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Nicandro Pereyra (Santiago del Estero, Argentina, 1911 – Buenos aires, 2001)

Estudiante de Derecho, Doctor en Ciencias Económicas y poeta. Fue un integrante del grupo de escritores denominado “La Carpa.”

Entre sus obras, “Poemas simples”, “Coplas del cañaveral”, Esther judía”, “Apuntes con rocío de Buenos Aires”, “Madrigal azucena”, “Muchacho con glicinas” y “Canciones a Taluí.”

Coplas del ingenio azucarero

 

Trapiche para moler,

para moler y cantar,

para cantar esta pena:

la pena de Tucumán.

 

Primero nieve de caña

y luego azúcar pilé.

Primero un hombre lozano

y luego lo que yo sé.

 

En el ingenio "El Mosquito"

trabajan de noche y día:

quince cañutitos muelen,

quince de la caña india.

 

La serpiente del Ingenio

se vistió de carmesí

con la sangre de mis niños

y el corazón que le di.

 

Al patrón no lo conozco,

yo conozco algo peor:

conozco un hijo de puta

llamado administrador.

 

La cachaza maloliente

por la acequia ya se va.

Es una muchacha pobre

camino al cañaveral.

 

Coplas del mocito

 

Cuando el lapacho venga

rosa y rosado

me hallarás en el río

con mi caballo.

 

Cuando la zafra llegue

con las vidalas,

verdes serán tus ojos

como las cañas.

 

Al galope, al galope,

viene el mocito

con la guitarra negra

y el pañuelito.

Coplas con ucumar

 

Me pongo a cantar y canto

leyendas del ucumar

con siestas y resolanas,

con caña y cañaveral.

 

Cantaré para que canten

muchachos de Famaillá,

para que nunca se olviden,

leyendas del familiar.

 

Para esta víbora verde

que me roe el esqueleto,

para esta víbora, hermano,

le guardo cuatro secretos.

 

Guardo un secreto por Juan

y dos por mi hermano Pedro

y un último por Miguel

que muere sin pan ni techo.

 

Se adorna con perla fina

la chancha de Clodomiro,

con la niebla azucarera,

con alcoholes matutinos.

 

Un perro negro me sigue

por caña y cañaveral,

un perro que ladra y muerde,

un perro que es capataz.

 

Un perro negro me sigue

por caña y cañaveral,

un perro que no se harta,

que me pide más y más.

 

Un perro negro me sigue

por caña y cañaveral.

Ay perro que no me agarren

las ganas de acuchillar.

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Íñigo de Mendoza (Guadalajara, 1425 – Valladolid, 1507)

Escritor y poeta del prerrenacimiento.

Entre sus obras, “Coplas de la vita Christi”, “El sermón trovado”, “Coplas en loor de los Reyes Católicos” y “Cancionero”.

Exclamación de los Reyes contra el tirano rey Herodes

¡O encubierta tiranía,

digna de todo reproche!

¡O tirana hipocresia,

en el rostro muestras día,

en el pecho tienes noche!

Ca tú dixiste que irías

después de nos adorarlo

y en el coraçón comedías

qué manera podrías

buscar para matarlo.

Íñigo de Mendoza

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Alberto Acerete (Zaragoza, 1987)

Librero, corrector, docente, escritor y poeta.

Entre sus obras, ‘Yo quiero bailar’ y ‘Nunca digas casa’.

Vida

Te niegas el contacto y sin embargo

lees y narras

tus pulmones y te arropas:

motivas que el mudo exista.

Dejas sonar el teléfono. Permaneces tumbado. Rechazas

la incompetencia libre pero eres siervo de ti mismo. Aún

consciente

de la maleabilidad, abandonas el colchón

por alimento. Cuando terminas de saciarte

y decides atender la llamada, alguien acusa

tu manipulación del idioma. Si no hablas más claro

no es porque desconozcas el código; es un

paralelismo reconstructor de tu sistema. Por eso cuelgas

la sociedad y asumes

que incluso el daño es una capitulación ajena

sobre tu noción de la vida.

Vuelves a la cama y a los libros. No sabes de qué,

pero te desdices. Es imprescindible

aceptar el amor como nos viene dado, por lo que la tarde,

prevenido el mundo,

milita innecesariamente. Agachas la cabeza.

Entonces te cubres los ojos. Bebes café. Y asumes

que eres

porque así

te habían decidido.

Castilla

 

Habría matado por llamarte

ahora

que mi padres han vuelto a gritar cuando entraba en casa

ahora

que no he respondido y he pensado

no voy a discutir porque os amo a pesar

de vuestro desprecio

Te habría llamado para que me repitieses

que como el amor

el honor y la intransigencia son un mar escarpado

contra el que se abocan

las generaciones

lo haría si no te imaginase con tu marido en la playa

te habrías sentido orgulloso de mí

me habrías respondido qué bien

y no habría necesitado recordarte

por ejemplo

cundo mi madre troceó mis fotos de carnet

y me retó a que las tirase a la basura

o cuando mi partida de bautismo

le sirvió para gritar

mi hijo era este

y no la mierda en la que te has convertido

no habría necesitado recordártelo porque

tú lo habrías hecho solo

¿recuerdas lo que te conté?

El otro día

apareció la misma partida de bautismo

y con ella el vocabulario repetido

entre los papeles de mi vida laboral

fue lo único que salvó mi padre

del destrozo

previo al cubo

te habría llamado

quiero llamarte

aún hoy

te llamaría siempre

pero he pensado que quizá nunca estuviste

que tampoco vas a estar

y que de marcar tu número no habría mañana

ojalá pudiese haberte oído

ojalá te hubiese escuchado decir

si bien no

que sientes orgullo

lo mismo que he pensado al rechazar la disputa

gracias

gracias

gracias por haberme dado la vida.

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Antero Tarquinio de Quental (Ponta Delgada, Azores, 1842 – 1891)

Pensador y poeta portugués. Durante su vida tuvo problemas psicológicos que le llevaron al suicidio, disparándose dos tiros en el jardín de un convento ante un letrero que decía: 'Esperanza’.

Entre sus obras, ‘Odes Modernas’, ‘Versos dos veinte años’, ‘Raios de Extinta Lux’, ‘Primaveras románticas’ y Sonetos completos.

A un poeta

 

Tú que duermes, espíritu sereno,

a la sombra de cedros seculares,

como un levita al pie de los altares,

 ajeno a luchas y fragor terreno,

 

¡despierta, es hora! El sol, alto ya y pleno,

ha ahuyentado las larvas tumulares…

Un mundo nuevo, al fondo de los mares,

espera el tiempo de dejar su seno.

 

¡Escucha la gran voz de esas legiones!

¡Son hermanos que se alzan, son canciones

de guerra, son la voz que nada abate!

 

Álzate, pues, soldado del Futuro,

y con rayos de luz del sueño puro

¡Haz Señor, la espada del combate!

(Traducción de José Antonio Llardent)

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Mariana Sallent (Zaragoza, 1665 – 1703)

Fue una monja poetisa del siglo XVII. Su obra más conocida fue ‘Vida de la seráfica madre Santa Clara’.

Vida de la seráfica madre Santa Clara

(Fragmento)

¿Qué afecto es este, decía,

que lo entiendo y no lo entiendo;

peno, y parece que gozo,

gozo y parece que peno?

¿Qué ardor abrasa, del frío

corazón la espera, siendo,

del mismo Ardor, el ardor

la llama y el refrigerio?

¿Qué es esto que en mí produce

tristes y alegres extremos;

tormentos en los que logro

glorias en las que padezco?

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