Sandra Barrera Martín (Madrid 1994)

Licenciada en Filología hispánica, actriz, profesora, dramaturga y poetisa.

Éntre sus obras: ‘Aforo incompleto’.

Neruda escribe también esta noche

 

Neruda escribe también esta noche,

los dos nos arrancamos

los versos más tristes; nos preguntamos

qué ocurre o qué no ocurre. Sucede

que a veces no sucede

la vida, que quizás somos sin ser,

o no somos para serlo. Y pasa

que después de morir viva, decides

intentar descubrir qué tal se vive

viviendo, o procurar simplemente

no darse de bruces con el intento.

El corazón, al igual que las calles

también se inunda, no siendo la lluvia

la principal causante.

Y el viento puede traicionar, dejando

de ser impulso para convertirse

en huracán, arrasando con todo

aquello que encuentra en el día a día

–o en la noche a noche-. Querida noche,

¿por qué te (nos) disfrazas?

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Joan-Elies Adell (Vinaroz, 1968)

Doctor en Filología Catalana, profesor, escritor en catalán y poeta.

Entre sus obras “La materia del temps”, A curt termini”, “Encara una olor” y “Oceà imnòbil.”

Entre sus premios, el Premio Gabriel Ferrater, el Alfons el Magnànim y el de Crítica del Escrptors Valencians.

En vies d’extinció

No vulgues robar-me més temps. 
Exhaureix aquests quants minuts més de respit 
que et dono i passa pàgina ràpidament. 
Abstreu-te de la biografia. De les espècies 
en vies d’extinció. Oblida els crits rogallosos
i els vocables sobris. L’èpica i l’erudició.
Pren únicament del llenguatge el rostre
de cada instant. De la teua consciència
els llims del fons. És aquesta ferma 
voluntat d’endreçar un paisatge 
en degradació contínua el que t’ha fet 
creure que ets capaç encara d’entendre 
la vida. I converteixes en objecte d’estudi 
la densitat del buit. Llavors s’estén 
inevitablement una revolució silenciosa. 
Unes paraules massa imperfectes que, 
empeltades de silenci, desclouen el desig.

Flors vermelles

Són d’un vermell rar aquestes flors.
Com si m’entrés alguna impuresa 
en els ulls cada cop que em disposo 
a mirar-les. Em fan recordar 
amb precisió aquell gust amarg 
que ja no és a la boca. Busco una fórmula 
per poder parlar sense contemplacions 
d’aquest mal sabor o de l’estrany color 
d’aquestes gerberes que ara acabo de collir. 
És tard. Miro el cel i són clars els núvols.
S’instal·len al voltant d’aquests fulls
que voldrien transcriure les arestes precises
d’aquells pètals efímers i envellutats. 
Sé que això és inviable. Em sé atònit. 
Desarmat davant la consciència de sentir
unes llàgrimes que s’escolen com fina 
aigua de pluja. Caminen per unes galtes 
inexplorades des del llunyà temps 
de la infantesa. Els sentiments no coneixen 
les lleis de la gravetat. Em miro a l’espill. 
Em retorna una imatge desconeguda fins ara. 
L’erosió de descobrir els motius del simple pas 
del temps. Hauria de ser d’una superfície 
neutra que només reflectís l’espai. 
Ara s’ha transfigurat, però, en síl·labes 
a penes comptades. En petites esberles 
de llum que només saben reunir trossos d’atzar.

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Miguel Ángel García Argüez (La línea de la Concepción, Cádiz, 1969)

Artista y escritor, pertenece al colectivo “La palabra itinerante.” También forma parte del proyecto ARWEZ, un intento de aunar la poesía con la imagen y la música. Es articulista, crítico teatral, narrador y poeta.

Ente sus obras, “Los Búhos”, “Don Quijote va al psiquiatra”, Danza caníbal”, Los días del maíz”, “Ecce Woman”, “La Venus del Gran Poder” y “Las tijeras y el Yogur.”

Danza Caníbal #4

1 2 3

¿En verdad qué tendremos

Debajo de esta piel?

 

4 5 6

Debajo de esas cosas

Hay cosas que no veis

 

7 8 9

¡qué ruido de cangrejos

Hay debajo de la nieve!

 

10 11 12

En medio de este estruendo

A veces se oyen voces

 

13 14 15

Metido en una jaula

Un lince no es un lince

 

16 17 18

Si no entras en la cueva

No verás dormido al oso

 

19 20 21

De aquí salimos vivos

O todos o ninguno

 

22 23 24

La culpa de mis huellas

No la tienen mis zapatos

 

25 26 27

¿Pero cómo? ¿Pero cuándo

Nos pusieron los grilletes?

 

28 29 30

Todo el mundo está soñando

Que regresa a la placenta

 

31 32 33

¡Pero qué es lo que escondemos

Debajo de esta piel?

 

Danza Caníbal #12

-I-

Vaca come pienso

Pienso huele a vaca

Vaca mira establo

Mira pienso mira valla

 

Hombre mira hierba

Vaca come y calla

Hombre mira establo

Mira piensa mira vaca

 

Tierra come hombre

Hombre come vaca

Vaca mira pienso

Vaca huele a vaca

Hombre mira tierra

Mira tiempo mira y calla

 

Tiempo mira a hombre

Hombre come vaca

vaca vive lento

Hombre no descansa

Vaca crece pronto

Hombre afila faca

Tiempo come pronto

Come hombre come vaca

 

Tiempo forma establos

Tiempo mueve el agua

Agua enciende hierba

Hierba fresca y clara

Hombre piensa en pienso

Vaca come y piensa en nada

 

Vaca mira el agua

Agua corre mansa

Vida pasa pronto

Hombre sabe y calla

Hombre come tiempo

Tiempo afila faca

 

Hombre entiende pronto

Vaca entiende nada

 

-II-

 

Tiempo pasa lento

Tiempo mata vaca

Hombre enciende fuego

Hombre arrastra vaca

Vaca cae al fuego

Fuego come vaca

 

Vaca queda en huesos

Y pellejos renegridos

 

Hombre coge huesos

Huesos van a piedra

Piedra muele huesos

Tiempo mira y calla

Piedra muele tiempo

Muele cuerpos muele vaca

 

Huesos forman pienso

Hombre mira y calla

Hombre coge el pienso

Hombre mira a vaca

 

Vaca come pienso

Vaca

Come

Vaca

Eva y yo

 

Blandiendo con urgencia y con destreza

una espada de dientes y granadas,

una espada que pide más espadas,

levanta el ángel quieto su cabeza.

 

“Se acabaron la leche y la cereza:

la leche y la cereza regaladas

por Dios en el Edén”. Con desgastadas

palabras habla el ángel; casi reza.

 

Una navaja blanca y una hiena,

un blanco Paraíso sin más dueño

que una espada de mármol y de arena.

 

Es Eva, siempre es Eva y el empeño

de quererse comer la luna llena,

la manzana y la víbora del sueño.

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Fernando Beltrán (Oviedo, 1956)

Escritor y poeta. Dice se sí mismo ser un poeta “entrometido”.

Entre sus obras, “El jardín extranjero. Aquelarre en Madrid”, “Bar adentro”, “El corazón no muere”, “Mujeres encontradas” y “Donde nadie me llama”.

Poetas

Hormigas.

Sólo hormigas con enormes ojeras.

Seres insignificantes

a quienes salva sólo

su vocación de sombra.

 

El poema que escribo

y más aún

el verso que no alcanzo jamás.

 

Hormigas sin descanso.

La barca triste y rota del otoño.

Las mujeres que amé, las que me amaron.

El jersey que aun me pongo del revés tantas veces.

Hormigas si remedio.

Hormigas con memoria.

Los vagones de ayer y la máquina absurda del mañana.

Hormigas avanzando hacia ningún lugar.

Y eras tú.

Criatura enamorada.

Hormigas transportando

todo el peso del mundo

a tus espaldas.

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Elisa Bernal (Zaragoza, 1978)

Implicada en varios proyectos experimentales, es una poetisa aragonesa. Entre sus obras; ‘El Poema que te dije’ y ‘Casi mil mujeres’

Lástima

 

Manejabas bien el recurso de la lástima.

Lástima

que no dominases también otros talentos,

por ejemplo,

el arte de escribir cartas en noviembre.

Por esas fechas,

cuando más invierno quedaba por delante,

iniciaba yo mi ayuno involuntario,

y después ya,

con la paciencia en los huesos,

recibía el consuelo de tu pomada charlatana.

Lástima,

yo también tengo ungüentos quita-penas

con los efectos secundarios peligrosos

para los cuadros agudos de cuento

y demás fingimientos.

No piensan las piedras

 

No son mis voces

las que aplastan reptiles con los dientes.

Nada se acerca desde el otro lado.

 

Es fácil respirar entonces, casi tan dulce

como dejar abajo  los náufragos de siempre.

 

El silencio mío coloca caminos en los mapas,

y es sencillo llegar a cualquier parte

como vivir debería ser sencillo.

 

El silencio mío viene de dentro

porque el mundo tiene que seguir hablando,

haciendo en el oído su hermosura.

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Delmira Agustini Murtfeld (Montevideo, 1886 – 1914)

Fue una poetisa modernista uruguaya. A los dieciséis años publicaba ya poemas y relatos en las conocidas revistas de entonces, con el seudónimo de ‘Joujou’. Adquirió pronto fama. Entre sus obras: ‘Cantos de la mañana’, ‘Los cálices vacíos’, el rosario de Eros’ y ‘Los astros del Abismo’. Casada con el escritor argentino Manuel Ugarte, se divorció de él poco tiempo después, Al día siguiente del divorcio, él la citó en un hotel, le disparó en la cabeza y después se suicidó.

Boca a boca

 

Copa  de vino donde quiero y sueño,

beber la muerte con fruición sombría,

surco de fuego donde logra Ensueño

fuertes semillas de melancolía.

 

Boca que besas a distancia y llamas

en silencio, pastilla de locura,

color de sed y húmeda de llamas..

¡Verja de abismos es tu dentadura!

 

Sexo de un alma triste de gloriosa:

el placer unges de dolor, tu beso,

puñal de fuego en vaina de embeleso,

me come en sueños como un cáncer rosa...

 

Joya de sangre y luna, vaso pleno

de rosas de silencio y armonía,

nectario de su miel y su veneno,

vampiro vuelto mariposa al día.

 

Tijera ardiente de glaciares lirios,

panal de besos, ánfora viviente

donde brindan delicias y delirios

fresas de aurora en vino de poniente....

 

Estuche de encendidos terciopelos

en que su voz es fúlgida presea,

alas del verbo amenazando vuelos,

cáliz en donde el corazón flamea.

 

Pico rojo del buitre del deseo

que hubiste sangre y alma entre mi boca,

de tu largo y sonante picoteo

brotó una llaga como flor de roca.

 

Inaccesible... Si otra vez mi vida

cruzas, dando a la tierra removida

siembra de oro tu verbo fecundo,

tú curarás la misteriosa herida:

lirio de muerte, cóndor de la vida,

¡flor es tu beso que perfuma el mundo!

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María Victoria Atencia (Málaga, 1931)

 

Poetisa española, cultivadora también de la música y la pintura.

Entre sus obras: ‘Arte y parte’. Compás binario’. De la llama en que arde’. ‘Las contemplaciones’, ‘De pérdidas y adioses’, y ‘El Umbral’.

Amor

 

Cuando todo se aquieta

en el silencio, vuelvo

al borde de la cuna

en que mi niño duerme

con ojos tan cerrados

que apenas si podría

entrar hasta su sueño

la moneda de un ángel.

 

Dejados al abrigo

de su ternura asoman

por la colcha en desorden,

muy cerca de sus manos,

los juguetes que tuvo

junto a sí todo el día,

ensayando un afecto

al que ya soy extraña.

 

Quien a mí estuvo unido

como carne en mi carne,

un poco más se aparta

cada instante que vive;

pero esa es mi tristeza

y mi alegría un tiempo,

porque se cierra el círculo

y él camina al amor.

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