Malcolm Lowry (Cheshire, 1909 – 1957)

Fue un novelista, cuentista y poeta inglés. Entre sus obras: ‘Bajo el volcán’, Rumbo al mar blanco’. ‘Oscuro como la tumba donde yace mi amigo’ y ‘Piedra infernal’.

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En una iglesia mexicana

Cristo apuñalado por un hacha, en una iglesia encorvada—
¿Cómo habríamos de rezarte todo empapado en sangre,
y más muerto que la madera descuartizada?
Y, sin embargo, debemos rezarte, pues la oración
es la única búsqueda que nace desde nuestra ira, sólo para suplicarte.
Aquí se arrodillaron dos criaturas que creían en el bien.
Aquí estaban dos enamorados que creían en dios,
y en ti también, aunque mutilado por el toque de la vida,
como el arte afligido de estos hombres grises.
—Oh charlatán de la paz, del fuego y de las balas
asesinado por el hombre y devastado en tú humanidad,
vicario misericordioso hasta setenta veces siete; imagen,
te deseamos el mal, pero que vivas en la mente
y por la mente misma, y que la compasión jamás nos deje.

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Mercedes Cebrián (Madrid, 1971)

Es una traductora, narradora y poetisa española. Entre sus obras: ‘Muchacha de Castilla’, ‘El genuino sabor’, ‘Oremos por nuestros pasaporte’, ‘El malestar al alcance de todos’ y ‘El arquero inmóvil’.

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Bipartita

De las sirenas, sólo me interesa
el punto en el que la columna
que las vértebras
abandona lo cálcico
y se transforma en raspa.

El momento en el que el hueso de siempre
pasa a ser
hueso blando
de pez (casi cartílago)
en una transición
pacífica, y la sirena de ademanes
nórdicos, de ausencia de jersey grueso
de lana,
renuncia a ser persona
sin grandes aspavientos

—yo a la altura del cuello
ya habría renunciado—,
y ante los ineludibles
picores en lo humano, utilizaría las concisas
aletas con no mayor dificultad
(seguro)
que las extremidades actuales,
que son, por este orden, los brazos
y las manos.

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Sobre la cama   

 Broto de su nombre, exuberante

Sobre el trapecio

quieta, mariposa negra

la vigilia

 

Ato la cortina

Vuelve una trinchera de sombras

Torso protector, él me recibe

Húmeda

fogosa madreselva

Me ciñe a su cintura espesa

de planta carnívora

Llagas gimotean, ansiosa

ávida recibo al vástago

 

Bebo de sudores

que a otros cuerpos pulverizan

Miento a la llovizna

la amargura de lo ignoto

Un pájaro negro

se desviste en la cornisa.

Adelaida Caballero  

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José Eusebio Caro (Ocaña, Colombia, 1817 – Santa Marta, 1853)

Estudiante de derecho, crítico literario, ensayista,  fundador y redactor de periódicos, fundador del Partido Conservador, político parlamentario, ministro y poeta lírico-romántico. Sus temas preferidos son la familia, el amor conyugal, la patria y el sentimiento religioso.

Condenado a prisión, se exilió a Nueva York. Vivió allí hasta su regreso a su patria donde murió de fiebre amarilla.

En boca del último inca

Ya de los blancos el cañón huyendo,

hoy a la falda del Pichincha vine,

como el sol vago, como el sol ardiente.

          como el sol libre.

 

¡Padre sol, oye!, por el polvo yace

de Manco el trono; profanadas gimen

tus santas aras: yo te ensalzo solo,

           solo, mas,  libre.

 

¡Padre sol, oye!, sobre mí la marca

de los esclavos señalar no quise

a las naciones; a matarme vengo,

           a morir libre.

 

Hoy podrás verme desde el mar lejano,

cuando comiences en ocaso a hundirte

sobre la cima del volcán tus himnos

          cantando libre.

 

Mañana solo, cuando ya de nuevo

por el oriente tu corona brille,

tu primer rayo dorará mi tumba,

          mi tumba libre.

 

Sobre ella el cóndor bajará del cielo.

Sobre ella el cóndor que en las cumbres vive

pondrá sus huevos y armará su nido,

           ignoto y libre.

El huérfano sobre el cadáver

I

Este tu cuerpo es, pues, ¡oh padre mío!

¡Padre! Ya no respondes. ¿Qué te has hecho?

¿Eres acaso el cuerpo inmóvil, frío,

que yace aquí sobre este aciago lecho?

 

¡Oh, no! que hablabas, y este cuerpo calla,

calla y nunca hablará: tu lengua muerta

fija, trabada al paladar se halla,

y la vida en tus ojos no despierta.

 

Al recibir mis últimos abrazos

ayer de amor tu corazón latía,

y me estrechaban con afán tus brazos,

y una lágrima en tu ojo se veía.

Y hora a tus ojos lágrimas no asoman,

y hora en tu pecho ni un latido siento,

y hora tus brazos yertos se desploman

cuando enlazarlos a mi cuello intento.

 

¡Oh! ya no volverán nunca a abrazarme!

¡Oh padre mío! de mi infancia amigo!

Nunca ya volverás a consolarme,

nunca a llorar ya volverás conmigo.

 

Y este cuerpo infeliz, manos de extraños

a hundirlo van en olvidado suelo:

y sobre él volverán sin fin los años,

y sobre él lucirá sin fin el cielo.

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Esperanza Ortega (Palencia, 1953)

Licenciada en Filología Románica, periodista, escritora y poeta.

Entre sus obras, “Algún día”, “Mudanza”, ”Hilo solo”, “Lo que va a ser de ti”, y “Como si fuera una palabra”.

Ahora sólo tienes una vida

Ahora sólo tienes una vida

bajas las escaleras

agitas tu pregunta como un pañuelo blanco

quedan sobre el tablero

peones póco ágiles y fichas sin valor

 

Has desmigado el pan

has dejado que el agua te escurra entre los dedos

¿te das cuenta?

ahora sólo tienes una vida

 

vuelves a oír la voz del visitante

no la dejes morir

abre la puertecilla de su jaula

permite que acompañe a la bandada de los estorninos

la belleza

asoma en las rendijas de este gesto imposible

su rastro es tortuoso y su fulgaor

alumbra hasta el abismo sin lámpara ni estrella

 

pero toda ella cabe

en el cielo minúsculo

de tus manos vacías.

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Ramiro Gairín (Zaragoza, 1980)

Es un ingeniero de montes, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘Pintar de azul los días laborables’, ‘El mar en el buzón’, ‘Aguanieve’ y ‘La ciudad que no somos’.

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El día logrado

Las abejas han ido elaborando

esa miel de final de tarde

que sólo nos da junio

y las obligaciones que terminan.

Nos vamos hacia casa,

con la desordenada comitiva,

felices por el nuevo avistamiento.

Es la hora de hacer el recuento:

enseñar a los niños que se mide

el tiempo por la miel,

que mañana madrugan las abejas.

Hoy ha venido el mundo a reponerse

con nosotros al parque.

Hoy se ha tomado el día libre.

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Robert Ervin Howard (Peaster, Texas1906 – Cros Plains,1938)

Fue un escritor estadounidense. Entre sus obras: ‘La torre del elefante’, ‘El estanque del negro’, ‘El diablo de hierro’ y ‘Los antropófagos de Zamboula’.

Escrito al entender que debo morir.

La Puerta Negra se abre y el Muro Oscuro se eleva;
jadeos crepusculares en las garras de la noche.
El papel y el polvo son las gemas que el hombre premia.
Las antorchas rasgan mi vista menguante.

Tambores de gloria se pierden en los siglos,
los pies descalzos tropiezan en un sendero roto.
Deja que mi nombre desaparezca de las páginas impresas;
los sueños y las visiones empalidecen.

El ocaso se reúne y nadie puede salvarme.
De poco importa, porque no me quedaría:
déjame hablar a través de la piedra que me diste:
nunca pudo decir lo que quería.

¿Por qué debería encogerme ante el signo de irme?
Mi cerebro está envuelto en una nube oscura;
ahora, en la noche, las hermanas
tejen para mí un sudario.

Las torres tiemblan y las estrellas se tambalean debajo,
los cráneos se amontonan en la desolación del Diablo;
mis pies están envueltos en un trueno,
chorros de agonía vomita mi cerebro.

¿Qué hay del mundo que dejo para siempre?
Formas fantasmagóricas, casi desvanecidas,
me llevan hasta el río de ébano,
hacia la noche.

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