Dalí proclamaba que, para él, el valor del dinero era únicamente
simbólico y místico. No sabía a cuanto ascendían sus cuentas bancarias y rara
vez llevaba dinero en efectivo, todos sus gastos eran cargados a su cuenta.
Dicen que Dalí escribía muy bien. Confieso que no había leído nada suyo. Me interesé en encontrar algo suyo y encontré el siguiente poema, del que se afirma que Dalí es su autor. La verdad es que no estoy muy seguro:
A Gala
Fuentes de vida
de noches sin mañanas.
Yo puedo llegar al surtidor
donde he visto súbitamente
la imagen tan amada
que llevaba grabada
en el fondo de mis entrañas.
Yo sé donde está
el pan de vida,
tan blanco es
que cerrando los ojos,
lo continuo a ver por transparencia
pan de vida.
Yo sé donde está el horno
en las llamas del cual
he visto prefigurada
la imagen tan amada
De Gala tan amada.
Horno que las totémicas guirnaldas
le sirven de adorno.
Yo sé donde está
en el fondo de la tierra,
el bloque de mármol
donde está contenida
la imagen de Gala tan amada.
Cuatro elementos obsesionan mi Gala,
aire, agua, fuego y tierra
que corresponden a mi Gala,
que conocí antes de nacer.
¡Aire, aire! Es el que respiro
de noche y de día
veo sin cesar la imagen de mi gala tan amada
el recuerdo de mi Gala tan amada
donde respiro sin cesar
de noche y de día
¡el aire, el aire!
de mi Gala tan amada.
En el fondo sin mañanas,
el agua se vierte sin fin
en el surtidor (del jardín)
donde he visto detalladamente
el rostro de mi Gala
tan poco amada.
Fuentes de vida
de noches sin mañanas.
Yo puedo llegar al surtidor
donde he visto súbitamente
la imagen tan amada
que llevaba grabada
en el fondo de mis entrañas.
Yo sé donde está
el pan de vida,
tan blanco es
que cerrando los ojos,
lo continuo a ver por transparencia
pan de vida.
Yo sé donde está el horno
en las llamas del cual
he visto prefigurada
la imagen tan amada
De Gala tan amada.
Horno que las totémicas guirnaldas
le sirven de adorno.
Yo sé donde está
en el fondo de la tierra,
el bloque de mármol
donde está contenida
la imagen de Gala tan amada.
Cuatro elementos obsesionan mi Gala,
aire, agua, fuego y tierra
que corresponden a mi Gala,
que conocí antes de nacer.
¡Aire, aire! Es el que respiro
de noche y de día
veo sin cesar la imagen de mi gala tan amada
el recuerdo de mi Gala tan amada
donde respiro sin cesar
de noche y de día
¡el aire, el aire!
de mi Gala tan amada.
En el fondo sin mañanas,
el agua se vierte sin fin
en el surtidor (del jardín)
donde he visto detalladamente
el rostro de mi Gala
tan poco amada.
……………..
He aquí una anécdota, que se cuenta de Salvador Dalí:
Dalí y Jean Costeau habían
ido a visitar el Museo del Prado.
La visita de estos dos personajes concluyó en una rueda de prensa donde le
preguntaron a Jean Cocteau: «Si se hubiera quemado el Museo del Prado, ¿qué
hubiera salvado usted?». A lo cual Cocteau respondió: « ¡El fuego! ».
Entonces la pregunta fue repetida a Dalí. Después de fingir reflexionarlo un
momento, el pintor catalán respondió eufóricamente: « ¡Pues Dalí
salvaría el aire, y específicamente el aire contenido en Las Meninas de Velázquez, que es el aire de mejor calidad que existe! ».
Ante esta respuesta, Cocteau hizo una reverencia en reconocimiento a la
genialidad de Dalí.
………..
Otra anécdota de Dalí:
En una ocasión, Dalí y Aristóteles
Onassis tomaron un taxi en la ciudad de Nueva York. Al llegar a su destino
debían de pagar al taxista, pero Onassis, al igual que Dalí, nunca llevaba
dinero en efectivo consigo, por lo cual tuvieron que regresar al hotel donde
Dalí se hospedaba para que la administración del hotel les pagara el taxi.
………
De todos es conocida la estrecha relación que mantuvo el genial pintor, con el el poeta Federico García Lorca. Éste escribió una “Oda a Salvador Dalí”. He aquí el fragmento final:
¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.
Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.
Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.
Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.
Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.
Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.
No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
frente a la mar poblada de barcos y marinos.
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