lunes, 30 de mayo de 2016


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Carmen Conde Abellán (Cartagena, Murcia, 1907 – 1996)


Maestra, narradora y poetisa. Fundadora de la Universidad Popular de Cartagena y la primera académica de número de la Real Academia Española.
Entre sus obras, “Brocal”, “Poemas a María”, “La noche oscura del cuerpo”, “Cancionero de la enamorada” y “El tiempo es un río lentísimo de fuego”.





Ante ti

Porque siendo tú el mismo, eres distito
y distante de todos los que miran
esa rosa de luz que viertes siempre
de tu cielo a tu mar, campo que amo.
Campo mío, de amor nunca confeso;
de un amor recatado y pudoroso,
como virgen antigua que perdura
en mi cuerpo contiguo al tuyo eterno.
He venido a quererte, a que me digas
 tus palabras de mar y de palmeras;
tus molinos de lienzo que salobres
me refrescan la sed de tanto tiempo.
M abandono en tu mar, me dejo tuya
como darse hay que hacerlo para serte.
Si cerrara los ojos quedaría
hecha un ser y una voz: ahogada viva.
¿He venido, y me fui; me iré mañana
y vendré como hoy…? ¿Qué otra criatura
volverá para ti, para quedarse
o escaparse en tu luz para lo nunca?

Carmen Conde

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En la tierra de nadie

En la tierra de nadie, sobre el polvo
que pisan los que van y los que vienen,
he plantado mi tienda sin amparo
y contemplo si van como si vuelven.

Unos dicen que soy de los que van,
aunque estoy descansdando del camino.
Otros “saben” que vuelvo, aunque me calle;
y mi ruta más cierta yo no digo.

Intenté demostrar que adonde voy
es a mí, sólo a mí, para tenerme.
Y sonríen al oír, porque ellos todos
son la gente que va, pero que vuelve.

Escuchadme una vez, ya no me importan
los caminos de aquí, que tanto valen.
Porque anduve una vez, ya me he parado
para ahincarme en la tierra que es de nadie.


Carmen Conde

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lunes, 23 de mayo de 2016


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Shakir Wa’el (Jorasán, Persia, 1232 – 1260)

Poeta que viajó a España como criado de su tío Sa’id al-Bistami. Dedicó sus versos a una mujer del harem de Mohamed I de la que estaba profundamente enamorado. Murió en un naufragio, de vuelta a su país.

Rosa de oriente

Era como las rosas
que al céfiro regalan sus mejores colores
y ocutan en la noche sus fregancias secretas.
La conocí en las sombras de pálidas alboradas
con el vino carmesí reluciendo
en el crital sobre los labios amados.

Shakir Wa’el

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A la espera

Salí en la noche
a sembrar flores mientras esperaba
la respuesta de mi amada.
Sobre las sombras se elevó la luna,
recordé su pálida frente, su mirada
y sus pies descalzos como pétalos.
Un collar de luceros
medía la distancia entre nosotos,
me llegaba el céfiro blanco de su aliento
pero su voz
continuaba demorada. Desde entonces,
a la caída del sol, ececho las estrellas.


Shakir Wa’el

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martes, 17 de mayo de 2016


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Armando Buscarini (Ezcaray, 1904 – Logroño, 1940)

Su nombre verdadero era el de Antonio Armando García Barrios. Fue un poeta bohemio, que, enfermo de esquizofrenia y sífilis, murió joven, en el manicomio de Logroño.
Entres sus obras, “Ensueños”, “Cancioneros del arroyo”, “Por el amor de Dios”, “Maruja la de Cristo” y “La cortesana de Regina”.




 ¡Yo sé…!

Yo sé que las felices
historias que me dices
florecían con un divino alarde
de marchitas caricias
en las horas propicias
que tiñe el sol de purpura la tarde.

Yo sé que entre el jirón de la neblina
vagamente tu casa se adivina
con su herrumbrosa puerta
donde yo tantas veces
lloré tus altiveces
y la ternura de la hermosa muerta.

Yo se que abandonas el desmayo
de tus lánguidas gracias
perfuman nuestro amor rosas de mayo
y tiemblan las acacias.

Yo sé que tú te inclinas
a mi amor porque esperas
ver un día cruzar las golondrinas
de mis encantadoras primaveras.

Armando Buscarini

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Poemas sin nombre

I

Yo soy un triste joven de ardiente sed
carnal porque como a Verlaine
me devora ese mal y busco en los burdeles
sediento de lujuria
las mujeres que calmen mi afrodisiaca furia:

esas mujeres propias mártires de sus vidas,
que tienen cadavéricos semblantes suicidas.
Y encuentro
en las caricias de esas pobres rameras
como un florecimiento  de muertas primaveras.

Yo soy un triste joven poeta taciturno
a qien embruja el rayo de Saturno,
y en mis íntimas
horas de dolor y de anemia
voy trazando mis versos que son rezo y blasfemia.

Mis poemas son tristes porque triste es mi vida
los poemas
sin nombre de mi alma dolorida
por todos los dolores de mi negra orfandad
en esta vida inquieta de amarga soledad.


Armando Buscarini

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