Eduardo Haro Ibars (Madrid, 1948 – 1988)

Ensayista, narrador y poeta.

La biografía de su corta vida lo define como perteneciente al grupo de los llamados “poetas malditos.” Fue luchador antifranquista y rebelde, experimentó con las drogas, militó y trabajó en los inicios del movimiento gay español, contrajo el sida, lo que provocó su muerte prematura.

Entre sus obras “Gay rock”,  “Pérdidas blancas”, “Empalador”, “En rojo” y “Sex fiction”.

 

“Pecados más dulces que un zapato de raso”

 

Avaricia de tus besos

Pereza de vivir sin ti

y la ira de sentirte lejos de mi.

 

Soberbia de Saberme

elegido por tu corazón

Humildad para reconocerte la mejor.

 

Son Pecados mas Dulces que merecen el perdón

son Pecados mas Dulces que un Zapato de Raso, mi Amor.

 

Envidia del sudor

que emana ardiente de ti

Gula para comer tu vientre satinado

 

Lujuria abrasadora

que me hace presagiar

la tristeza mas conmovedora si te vas.

 

Son Pecados mas Dulces que merecen el perdón

son Pecados más Dulces que un Zapato de Raso, mi Amor.

 

Avaricia de tus besos

Pereza de vivir sin ti

y la ira de sentirte lejos de mi.

 

Ballenas perfumadas

 

Ballenas perfumadas paseamos cruzando el hilo de la muerte

Los heridos parecen haber roto sus ataduras

y salimos tranquilos viejos planetas rotos

por paredes de noche hacia el barco que espera

 

Niños muertos cadáveres de sencillas sonrisa

Llueven plomo musitan palabras que son máscaras

Ponen gafas de niebla y de té

para ocultar el deseo que informa nuestras tardes y todas nuestras noches

Hierve el agua en sus teteras intentamos el sexo más nuevo

y dormimos en camas de siempre espacio yerto

 

Cocodrilo del aire mi viejo amigo el saurio

se oculta en todas las esquinas y sólo exhibe

su sonrisa en los pliegues

 

Por las calles vigilan enemigos de un tiempo que antes estaba vivo

y los templos dormidos se estremecen en brillos

 

Ametrallada la noche

se descubre sin horas

y engarza en los cuerpos

 

Imagen:https://www.google.com/

Cristóbal Serra (Palma de Mallorca, 1922 – 2012)

Estudiante de Derecho, Filosofía y Letras, Lengua y Literatura Moderna, profesor, polígrafo, escritor y poeta.

Entre sus obras, “ Péndulo”, “Itinerario del Apocalipsis”, “La  noche oscura de Jonás”, “El asno inverosímil” y “Poemas y prosas”.

Al despertar

Tú eres aquel que no sabe olvidar el niño que fuiste

eres el Puerto conocido en distintas estaciones, siempre anhelado

el geranio que cerraba la redondez de la noria

tu voz recitando el primer verso que te nació cojo

tu soledad compartida con el cangrejo y la estrella

La pasionaria que el viento salino orea y que no puede mancillar diente de

ratón

La flor que encerraste para siempre en aquel libro de sortilegios

y todo lo que te he rodeado y oprimido el pecho joven.

Cristóbal Serra

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Manuel Vilas (Barbastro -Huesca-, 1962)

Escritor finalista del Premio Planeta del año 2019 por su novela ‘Alegría’. Entre sus obras: 'Los inmortales’, ‘Setecientos millones de rinocerontes’, ¡El rumor de las llamas’, El cielo’, ‘Resurrección’ y ‘El hundimiento’’.

Amor

Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,

vendió su coche, anuló su plan de pensiones,

se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

 

Qué bien, dijo, qué fuerte,

y todos los empleados y los directores querían disuadirle

pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

 

Y luego se fue a ver enfermos,

a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

 

Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,

tenía esa gran ilusión.

Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,

quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

 

Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.

En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,

que le besaron los pies, y la manos, y se arrodillaron.

 

En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,

dio trescientos euros a una negra africana,

y ella quería comerle el sexo al buen Vilas.

Pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,

hoy soy San Vilas,

consérvate para tu marido, él te necesita,

y yo os bendigo: anda, nena, ve en paz”.

 

Y Vilas se echó a reír.

 

Fuego, qué fuego más grande,

y siguió repartiendo, a una vieja china

de un todo a cien le dio seiscientos euros,

y la vieja le hizo una foto de seis millones de megapisels

y la amplió y la enmarcó y la colgó

en mitad de su tienda con dos velas debajo.

A un vendedor de La Farola, ese periódico

de los pobres, le dio ochocientos euros.

Y el vendedor se echó a llorar y ardía

como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

 

Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

 

Estaba enamorado de sus semejantes.

Nunca vimos a nadie tan enamorado.

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Martha Kornblith (Lima, 1959 - Caracas 1997)

Licenciada en Comunicación Social, escritora y poeta.

Entre sus obras, ‘Oraciones para un dios ausente’. ‘Sesión de endodoncia’, y ‘El perdedor se lo lleva todo’.

La calle está llena

 

y hay una mujer

que en el fondo de su cuarto

llora sola.

 

 Ama a un hombre

que escribe teorías.

 

 Recuerda el día

lleno de adioses últimos.

 

Es de noche,

y afuera

me llueve.

 

Porque es vieres,

diciembre

y te vas.

Poema `por la falta de mi madre

 

Madre

ahora que tu espíritu

ya no recorre esta casa

que además ya no es tuya

porque ahora el resentimiento

se mide en metros cuadrados

y jugamos a la herencia

como chivos expiatorios

esperando ansiosamente

la hora del monopolio;

madre

ahora que ya no soporto

el desorden de las mañanas

la rigidez de los desayunos sola,

sola

cuando no encuentro los pares

de medias

y mis camisas están arrugadas,

sola,  cuando hay agua fría

en el calentador,

sola, 

cuando nos acompañábamos

con inocencia los sábados en la tarde

y que ahora parecen tan ajenos;

madre

te he confesado que además de

haber enterrado a la muñeca

no he cumplido con tus aspiraciones

de buena ama de casa, madre del hogar,

hijos, nietos, etc.

que me convertí en poeta

que es lo mismo que decir

en poeta suicida

y que por eso

juego y seduzco a la muerte

todas las noches;

madre

he de confesarte

que sola

ahora apenas

persigo cucarachas,
persigo cucarachas,

persigo cucarachas,

persigo cucarachas.

Me dices que te hable sobre mi vida

 

Yo te propongo un poema sobre la locura.

Me propones una frase para desarrollar un poema.

Poema es momento presente, lo que me ocupa.

Me dices que me ponga en el lugar

de la que me hubiera gustado ser.

Yo te digo que una actriz de cine

famosa para vivir y ser amada por miles

que es como volar por encima de una playa

y saber que aquella gente mira y me llama.

Eso es morir

o suicidarse.

Vagar como un fantasma ausente

en la conciencia de miles sin cuerpo ni cara

para verlo tomar palco entre miles estupefactos

y llamarme,

Suelo volar como una paloma herida

en una playa interminable

y dejar rastros de sangre

ante el tin tin ausente

de tu teléfono,

llamarte es confrontarme con la realidad inexorable

de un fracaso.

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