Martha Kornblith (Lima, 1959 - Caracas 1997)

Licenciada en Comunicación Social, escritora y poeta.

Entre sus obras, ‘Oraciones para un dios ausente’. ‘Sesión de endodoncia’, y ‘El perdedor se lo lleva todo’.

La calle está llena

 

y hay una mujer

que en el fondo de su cuarto

llora sola.

 

 Ama a un hombre

que escribe teorías.

 

 Recuerda el día

lleno de adioses últimos.

 

Es de noche,

y afuera

me llueve.

 

Porque es vieres,

diciembre

y te vas.

Poema `por la falta de mi madre

 

Madre

ahora que tu espíritu

ya no recorre esta casa

que además ya no es tuya

porque ahora el resentimiento

se mide en metros cuadrados

y jugamos a la herencia

como chivos expiatorios

esperando ansiosamente

la hora del monopolio;

madre

ahora que ya no soporto

el desorden de las mañanas

la rigidez de los desayunos sola,

sola

cuando no encuentro los pares

de medias

y mis camisas están arrugadas,

sola,  cuando hay agua fría

en el calentador,

sola, 

cuando nos acompañábamos

con inocencia los sábados en la tarde

y que ahora parecen tan ajenos;

madre

te he confesado que además de

haber enterrado a la muñeca

no he cumplido con tus aspiraciones

de buena ama de casa, madre del hogar,

hijos, nietos, etc.

que me convertí en poeta

que es lo mismo que decir

en poeta suicida

y que por eso

juego y seduzco a la muerte

todas las noches;

madre

he de confesarte

que sola

ahora apenas

persigo cucarachas,
persigo cucarachas,

persigo cucarachas,

persigo cucarachas.

Me dices que te hable sobre mi vida

 

Yo te propongo un poema sobre la locura.

Me propones una frase para desarrollar un poema.

Poema es momento presente, lo que me ocupa.

Me dices que me ponga en el lugar

de la que me hubiera gustado ser.

Yo te digo que una actriz de cine

famosa para vivir y ser amada por miles

que es como volar por encima de una playa

y saber que aquella gente mira y me llama.

Eso es morir

o suicidarse.

Vagar como un fantasma ausente

en la conciencia de miles sin cuerpo ni cara

para verlo tomar palco entre miles estupefactos

y llamarme,

Suelo volar como una paloma herida

en una playa interminable

y dejar rastros de sangre

ante el tin tin ausente

de tu teléfono,

llamarte es confrontarme con la realidad inexorable

de un fracaso.

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