martes, 28 de febrero de 2023

Marcos Callau (Zaragoza, 1981)

Es un escritor y poeta español, promotor del proyecto Antologia ‘Uni-versos para Somalia’.

Fotografía

Cotidianamente, el eterno movimiento del mar

expulsa a tierra firme 

cuerpos sin vida,

despojos de sal.

 

Si todavía pudiera hallar su pupila

bajo el duro párpado

vería reflejada la habitual crueldad,

tatuada la lágrima,

la horrible algazara del ser humano.

 

Opacos, sus ojos de alambrada,

ya libres, no verán jamás fronteras.

Pero, ¿qué libertad es la muerte?

 

Tan solo veo una cría de humano

varada en el líquido amniótico

de una injusticia propia,

la perpetua huella de sangre inocente

en la desconocida playa,

la memoria en un corazón vacío

de nuestra historia.

Veo sólo a un niño,

arrasado por la especie dominante,

la mueca vergonzante,

el parpadeo en el obturador fotográfico,

el titular

en los periódicos de la mañana,

papeles mojados.

 

Habitualmente, el eterno movimiento del mar

expulsa a tierra firme

el sueño sin vida.

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miércoles, 22 de febrero de 2023

Carolina Coronado (Almendralejo, 1820 – Lisboa, 1911)

Fue una escritora y poetisa española del Romanticismo. Entre sus obras el volumen ‘Poesías’, ‘El bonete de San Ramón’, ‘La rueda de la desgracia’ y ‘Un alcalde de monterilla'

Una gota de rocío

Lágrima viva de la fresca aurora,

a quien la mustia flor la vida debe,

y al prado ansioso entre el follje embebe;

gota que el sol con sus reflejos dora;

que en la tez de las flores seductora

 mecida por el céfiro más leve,

mezclas de grana tu color de  nieve

y de nieve su grana encantdora;

ven a mezclarte con mi triste lloro,

y a consumirte en mi mejilla ardiente,

que acaso correrán más dulcemente

 las lágimas amargas que devoro

mas. ¡qué fuera una gota de rocío

perdida entre el raudal del llanto mío…

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miércoles, 15 de febrero de 2023

Begonya Pozo (Valencia, 1974)

Es una profesora de Filología italiana. Es escritora y poetisa.

Ente sus obras: ‘El muro de la noche’, Tiempo se sal’, ‘Poemas a la intemperie’, ‘A contracor’ y ‘Sense treva’.

Ungaretina

 

Veig la tristesa

d’arbres punxant l’esguard.

No hi ha baranes.


Vita nuova

 

Créiser amerada

com l’arros sota l’aigua

i respirar llum.

Humus

 

El jardi dels morts

té arbres de fulla perenne:

un verd infinit.


En construcción

 

Ni puta

ni bruixa

ni monja

ni mare

dona soc

sencillamente

dona

i també puta

i bruixa

i monja

i mare

totes

em fan

dona

possiblement

dona

arquitectònicament

dona.


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jueves, 9 de febrero de 2023

Oscar Alfaro (Tarija, Bolivia, 1921 – La Paz 1963)

Estudiante de Derecho, profesor de castellano, periodista, cuentista y poeta.

Entre sus obras, “Cien poemas para niños”, “El circo de papel”, “Bajo el sol de Tarija”, “Cajita de música” Y “Alfabeto de estrellas.”

Ronda de paz

Contra la muerte y la guerra,

blancas rondas de escolares

envuelven como collares

el globo azul de la tierra.

 

Son los chiquillos felices

que ignoran las distinciones

de razas y religiones

de credos y de países.

 

Desprecian el fanatismo

de los hombre inhumanos

que matan a sus hermanos

en nombre del patriotismo.

 

Un coro de corazones

empapa todos los vientos

de risas y de canciones

de luces y sentimientos.

 

Y con un amor profundo,

los niños universales

en cadenas musicales,

unen los pueblos del mundo .

Tengo una sed infinita

Mocita, cuando me miras,

te juro que yo quisiera

beberme de un solo sorbo

tus ojitos de uva negra.

 

¡Ay! Mi gentil gitanilla,

bella y dulce, blanda y buena;

Derrámate al alma mía

como una lluvia de estrellas.

Tengo una sed infinita

de niñas verdes y frescas,

quiero un río de ternuras

para anegar mi tristeza.

 

Gitanilla, la más linda

de las mozas tarijeñas,

voy a tomarte de un trago

en esta tarde morena.

 

Porque me han dicho que tú eres

aquella copa soberbia

donde el Señor ha vertido

toda el alma de esta tierra.

 

Y he de llevarte a mis labios,

vaso azul de mi bohemia

para morir embriagado

de la dulzura suprema.

Viaje al pasado

A Doña Carmen Alfaro, mi madre.


Desde adentro, desde adentro,

desde el fondo de un abismo

viene corriendo a mi encuentro

un niño que soy yo mismo.

 

Iluminando el olvido,

con este niño en los brazos,

yo voy haciendo pedazos

los años que ya he vivido.

 

En el fondo del pasado,

hallo mi casa materna

donde está mi madre eterna

frente a un Dios crucificado.

 

Junto al molino coplero

lleno de antiguas fragancias,

sigue jugando mi infancia

con la hija del molinero.

 

En los vientos pastoriles

desgranan su florilegio,

de canciones infantiles

las campanas del colegio.

 

Y, perforando los años,

desde el abismo profundo

salgo de nuevo a este mundo

lleno de niños extraños.

 

El cantor de la raza negra

La orquesta sinfónica de pájaros ofrecía su concierto de todas las tardes en el teatro redondo del cielo, que estaba repleto de luces.

Un pájaro rojo con el copete erizado y con trazas de director, dio la señal convenida y todos los ejecutantes rompieron a tocar sus instrumentos.

-Necesito un solista para el segundo acto- dijo el pájaro maestro cuando la última melodía se perdió en el atardecer.

-Quiero una voz jamás oída y digna de recordarse por todas las generaciones de pájaros músicos.

-¡Aquí estoy yo!- dijo el canario y comenzó a trinar con toda la armonía de que era capaz. Pero el maestro lo interrumpió:

-Ya se sabe  que cantas bien, pero eres demasiado conocido y yo preciso alguien nuevo.

-Pues entonces yo seré el solista- dijo el jilguero y lanzó al aire sus gorjeos mágicos, pero el maestro también le interrumpió:

-Tú eres tan conocido como el canario.

-Yo cantaré. Dijo el ruiseñor-mi voz y mi figura se han lucido en los palacios de la China, de Egipto y del Japón, como lo prueban las historias que sobre mí se han escrito. Mi linaje de artistas se pierde en la tradición y en los siglos…

-Y por lo mismo no me sirves, porque eres más conocido que nadie.

-Entonces canto yo- dijo el tordo, pero su estampa y color hicieron reír a todos los pájaros.

-¡Qué pretensiones las de este negro insolente!- dijo el canario.

-¿Cómo es posible que tú, salvaje ignorante, pretendas rivalizar con nosotros que somos los príncipes del arte?- le dijo el ruiseñor.

-¿De dónde saliste tú? ¿Qué antecedentes ilustres tienes? ¿Quién te conoce en la sociedad de los artistas?- dijo el jilguero.

-Este pájaro viene de los bosques- explicó el maestro-. Su linaje es tan oscuro como sus plumas. Pero un artista no vale por lo que fueron sus antepasados, sino por lo que es él mismo. De manera que dejémoslo cantar.

Y por primera vez en la historia, se oyó el canto del tordo. El maestro lo escuchaba con los ojos cerrados. Cuando terminó de cantar, lo abrazó con las alas y le dijo emocionado:

-Tú serás el solista. Tienes la voz más armoniosa que he conocido… ¡Eres un digno cantor de raza negra!

Y desde aquella tarde, el tordo inició triunfante su carrera artística y llegó a ser famoso en el mundo entero.

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viernes, 3 de febrero de 2023

Emilio Comas Paret (Caibarien, Cuba, 1942)

Pedagogo, profesor de historia  y poeta.

Entre sus obras, “Bajo el cuartel de proa”, “De Cabinda a Cunene”, “La agonía del pez volador”, “Contar los dedos” y “El dulce amargo de la desesperación.”

Otra vez la Habana

Madrugada de La Habana

pisar de pasos sin prisas

inimaginables risas

y el tañer de una campana.

Bajel que avanza sin gana

remontando la corriente

efluvios del aguardiente

bronco golpe del bongó

Habana de un guaguancó

novia sin el pretendiente.

 

Cómo cantarte mulata

inspiradora de cantos,

de cantores, de quebrantos

y amaneceres de plata.

Cuando mi voz se aquilata

para cantarte otra vez

siento, similar al pez

que se escapa de la naza

mi humilde canto en la plaza

como el bordado de un tres.

 

Al final en mi ilusión

me conformo con tan poco

que por vivirte estoy loco,

explota mi corazón.

Voy ausente, soy galeón

envuelto en llamas, brulote

convertido en papalote

por volar en tu cintura

y saborear la dulzura

de la costa desde un bote.

 

Quisiera que el sentimiento

se convirtiera en palabras

en música y que le abras

tu corazón a mi intento.

Quisiera que al fuerte viento

te refugiaras en mí

ser tu amante, un gran cemí

como el gran dios del dinero

y escribirte un buen bolero

antes de partir de aquí.

 

Y cuando en tu madrugada

mis amigos me despidan

entre risas que ya olvidan

y lágrimas de algún hada.

Cuando mi cuerpo sea nada

éste, mi poema será

el que te recordará

al alborear la mañana

cuanto te quise mi Habana

te espero en la eternidad.

El retablo del asombro

El mundo es el retablo del asombro.

Las gotas de sangre multiplican

en progresión geométrica.

Un hombre mira hacia el poniente.

¿Dónde está el rey de los judíos?

¿Dónde su carga de bienaventuranzas?

 

La sangre surge a chorros

de las cabezas cercenadas

brota en la reventazón de los oídos

de cráneos hechos trizas

por la explosión descomunal.

 

La decencia, el perdón y la misericordia

se tiñen con la sangre

despeñan presurosas su escapada

en un locuaz silencio.

 

Un hombre mira a donde nace el sol.

 

Al rey de los judíos

aún le duelen los clavos en las manos.

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