Carnavalescas

Gitanerías y carcajadas,
panderos, sonatas,
besos y champaña;
las manos unidas,
los pies que no paran
patinan el aire
en eróticas danzas.
En la lejanía,
de estrellas rodeada,
la luna nos mira
con su gorda cara.
Gitanerías, carnavaladas,
caminos jarochos
de locura y danza,
los días de marzo
que nunca se acaban
en estos caminos
de lascivas galas.
Frente a nuestros ojos
pasa la comparsa
tres mil corazones
nos vuelven la espalda,
nos damos un beso
salado de playa
y obscura nos cubre
la noche encantada.
Gitanerías y carcajadas,
rumbas y danzones
invaden las almas
y junto a las horas
de azul mascarada
la mar canta eterna
un vals que no para…

Artemisa Téllez

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Soleares

El que quiere amar, ya ama,

quien sopla sobre el rescoldo

lo va convirtiendo en llama.

 

Descubrí que me querías.

Ni lo entendí al descubrirlo,

ni lo entiendo todavía.

 

No te dé Dios el castigo

de enamorarte de mí

cuando ya no estés conmigo.

 

Yo estoy durmiendo en el suelo

pa que mi cama no pierda

el hoyito de tu cuerpo.

 

Cada vez te quiero más,

y es que cada vez estoy

más cerca de tu verdad.

 

Y entre toda esta alegría,

sólo una pena sin nombre,

no poder llamarte mía.

 

Como su puerta crujía

me la dejaba entreabierta

hasta las claras del día.

 

Pa escribirte yo mi pena

tintero chiquito el mar,

poquito papel la arena.

Jesús Tejada

Leyendas bajo el sol

                 A los poetas numenóreanos en el destierro

Oigo abrirse las flores y a mis tataranietas

que me llaman hermano, gozando la justicia

de un ser humano libre de mercado,

de una igualdad concreta y personalizada.

Ya se habrá comprendido que nuestro

movimiento

 

condiciona la vida de los astros,

y se superará la masa crítica,

y dejarán los necios de ser sabios.

La moral será ética y el amor, experiencia,

y los sueños del ser

                                      humano que se piensa,

con su dolor seguro y su esperanza a cuestas,

con su vida de arte y su ciencia, modesta,

fantasía real sobre la verde hierba.

Jesús Tejada

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Ana Isbel Trigo Cáceres (Madrid, 1973)

Fotógrafa, escritora y poeta.

Entre sus obras, “El día del espectador” y “Entonces”.

……….

Inventario de bienes

El lado izquierdo de la cama

un yogur natural azucarado

dos envases de danonino de chocolate

un cuaderno de guardia

un manual de pedagogía

un libro de Marjorie Agosin

una cortina rota

una abeja atrapada en una urna de cristal

el cadáver

de un vestido de tela de damasco

el cadáver del tiempo

la entropía del píloro

un cuarderno

de guardia

 

La tarde centrifuga mi dolor

Preparo arroz para mi hijo

y tiendo la colada

-apuntar norit en la lista de la compra

y jabón de Marsella, apuntar

siglos de no olvido y de sombra constante-

mientras Sylvia Plath mete la cabeza en el horno

abre el gas

y masculla una última oración.

Ana Isabel Trigo Cáceres

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Emilio Gastón (Zaragoza, 1935 – 2018)

Fue un político, abogado, escultor y poeta. Entre sus obras: ‘El hombre amigo Mundo’, ‘Musas enloquecidas’, ‘El despertar del hombre selva’ y ‘Arcadia feliz’.

………..

Nubes

Amigas nubes os amo y os envidio,

me habitáis y os habito,

hago gimnasia en vuestros movimientos,

os confundo con mi masa encefálica

cuando la pongo a imaginar

y sube

y llueve

y se me pone negra cuando cada crepúsculo

y se me pone roja cuando cada injusticia.

A veces suelto mi relámpago niño

porque me preocupa Nicaragua,

Polonia,

las estrellas.

Y provoco los vientos

porque las nubes me enseñaron

y son buenas amigas

y me entienden

y tienen tanta libertad…

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Malcolm Lowry (Cheshire, 1909 – 1957)

Fue un novelista, cuentista y poeta inglés. Entre sus obras: ‘Bajo el volcán’, Rumbo al mar blanco’. ‘Oscuro como la tumba donde yace mi amigo’ y ‘Piedra infernal’.

...............

En una iglesia mexicana

Cristo apuñalado por un hacha, en una iglesia encorvada—
¿Cómo habríamos de rezarte todo empapado en sangre,
y más muerto que la madera descuartizada?
Y, sin embargo, debemos rezarte, pues la oración
es la única búsqueda que nace desde nuestra ira, sólo para suplicarte.
Aquí se arrodillaron dos criaturas que creían en el bien.
Aquí estaban dos enamorados que creían en dios,
y en ti también, aunque mutilado por el toque de la vida,
como el arte afligido de estos hombres grises.
—Oh charlatán de la paz, del fuego y de las balas
asesinado por el hombre y devastado en tú humanidad,
vicario misericordioso hasta setenta veces siete; imagen,
te deseamos el mal, pero que vivas en la mente
y por la mente misma, y que la compasión jamás nos deje.

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Mercedes Cebrián (Madrid, 1971)

Es una traductora, narradora y poetisa española. Entre sus obras: ‘Muchacha de Castilla’, ‘El genuino sabor’, ‘Oremos por nuestros pasaporte’, ‘El malestar al alcance de todos’ y ‘El arquero inmóvil’.

………………

Bipartita

De las sirenas, sólo me interesa
el punto en el que la columna
que las vértebras
abandona lo cálcico
y se transforma en raspa.

El momento en el que el hueso de siempre
pasa a ser
hueso blando
de pez (casi cartílago)
en una transición
pacífica, y la sirena de ademanes
nórdicos, de ausencia de jersey grueso
de lana,
renuncia a ser persona
sin grandes aspavientos

—yo a la altura del cuello
ya habría renunciado—,
y ante los ineludibles
picores en lo humano, utilizaría las concisas
aletas con no mayor dificultad
(seguro)
que las extremidades actuales,
que son, por este orden, los brazos
y las manos.

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Sobre la cama   

 Broto de su nombre, exuberante

Sobre el trapecio

quieta, mariposa negra

la vigilia

 

Ato la cortina

Vuelve una trinchera de sombras

Torso protector, él me recibe

Húmeda

fogosa madreselva

Me ciñe a su cintura espesa

de planta carnívora

Llagas gimotean, ansiosa

ávida recibo al vástago

 

Bebo de sudores

que a otros cuerpos pulverizan

Miento a la llovizna

la amargura de lo ignoto

Un pájaro negro

se desviste en la cornisa.

Adelaida Caballero  

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José Eusebio Caro (Ocaña, Colombia, 1817 – Santa Marta, 1853)

Estudiante de derecho, crítico literario, ensayista,  fundador y redactor de periódicos, fundador del Partido Conservador, político parlamentario, ministro y poeta lírico-romántico. Sus temas preferidos son la familia, el amor conyugal, la patria y el sentimiento religioso.

Condenado a prisión, se exilió a Nueva York. Vivió allí hasta su regreso a su patria donde murió de fiebre amarilla.

En boca del último inca

Ya de los blancos el cañón huyendo,

hoy a la falda del Pichincha vine,

como el sol vago, como el sol ardiente.

          como el sol libre.

 

¡Padre sol, oye!, por el polvo yace

de Manco el trono; profanadas gimen

tus santas aras: yo te ensalzo solo,

           solo, mas,  libre.

 

¡Padre sol, oye!, sobre mí la marca

de los esclavos señalar no quise

a las naciones; a matarme vengo,

           a morir libre.

 

Hoy podrás verme desde el mar lejano,

cuando comiences en ocaso a hundirte

sobre la cima del volcán tus himnos

          cantando libre.

 

Mañana solo, cuando ya de nuevo

por el oriente tu corona brille,

tu primer rayo dorará mi tumba,

          mi tumba libre.

 

Sobre ella el cóndor bajará del cielo.

Sobre ella el cóndor que en las cumbres vive

pondrá sus huevos y armará su nido,

           ignoto y libre.

El huérfano sobre el cadáver

I

Este tu cuerpo es, pues, ¡oh padre mío!

¡Padre! Ya no respondes. ¿Qué te has hecho?

¿Eres acaso el cuerpo inmóvil, frío,

que yace aquí sobre este aciago lecho?

 

¡Oh, no! que hablabas, y este cuerpo calla,

calla y nunca hablará: tu lengua muerta

fija, trabada al paladar se halla,

y la vida en tus ojos no despierta.

 

Al recibir mis últimos abrazos

ayer de amor tu corazón latía,

y me estrechaban con afán tus brazos,

y una lágrima en tu ojo se veía.

Y hora a tus ojos lágrimas no asoman,

y hora en tu pecho ni un latido siento,

y hora tus brazos yertos se desploman

cuando enlazarlos a mi cuello intento.

 

¡Oh! ya no volverán nunca a abrazarme!

¡Oh padre mío! de mi infancia amigo!

Nunca ya volverás a consolarme,

nunca a llorar ya volverás conmigo.

 

Y este cuerpo infeliz, manos de extraños

a hundirlo van en olvidado suelo:

y sobre él volverán sin fin los años,

y sobre él lucirá sin fin el cielo.

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Esperanza Ortega (Palencia, 1953)

Licenciada en Filología Románica, periodista, escritora y poeta.

Entre sus obras, “Algún día”, “Mudanza”, ”Hilo solo”, “Lo que va a ser de ti”, y “Como si fuera una palabra”.

Ahora sólo tienes una vida

Ahora sólo tienes una vida

bajas las escaleras

agitas tu pregunta como un pañuelo blanco

quedan sobre el tablero

peones póco ágiles y fichas sin valor

 

Has desmigado el pan

has dejado que el agua te escurra entre los dedos

¿te das cuenta?

ahora sólo tienes una vida

 

vuelves a oír la voz del visitante

no la dejes morir

abre la puertecilla de su jaula

permite que acompañe a la bandada de los estorninos

la belleza

asoma en las rendijas de este gesto imposible

su rastro es tortuoso y su fulgaor

alumbra hasta el abismo sin lámpara ni estrella

 

pero toda ella cabe

en el cielo minúsculo

de tus manos vacías.

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Ramiro Gairín (Zaragoza, 1980)

Es un ingeniero de montes, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘Pintar de azul los días laborables’, ‘El mar en el buzón’, ‘Aguanieve’ y ‘La ciudad que no somos’.

…………..

El día logrado

Las abejas han ido elaborando

esa miel de final de tarde

que sólo nos da junio

y las obligaciones que terminan.

Nos vamos hacia casa,

con la desordenada comitiva,

felices por el nuevo avistamiento.

Es la hora de hacer el recuento:

enseñar a los niños que se mide

el tiempo por la miel,

que mañana madrugan las abejas.

Hoy ha venido el mundo a reponerse

con nosotros al parque.

Hoy se ha tomado el día libre.

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Robert Ervin Howard (Peaster, Texas1906 – Cros Plains,1938)

Fue un escritor estadounidense. Entre sus obras: ‘La torre del elefante’, ‘El estanque del negro’, ‘El diablo de hierro’ y ‘Los antropófagos de Zamboula’.

Escrito al entender que debo morir.

La Puerta Negra se abre y el Muro Oscuro se eleva;
jadeos crepusculares en las garras de la noche.
El papel y el polvo son las gemas que el hombre premia.
Las antorchas rasgan mi vista menguante.

Tambores de gloria se pierden en los siglos,
los pies descalzos tropiezan en un sendero roto.
Deja que mi nombre desaparezca de las páginas impresas;
los sueños y las visiones empalidecen.

El ocaso se reúne y nadie puede salvarme.
De poco importa, porque no me quedaría:
déjame hablar a través de la piedra que me diste:
nunca pudo decir lo que quería.

¿Por qué debería encogerme ante el signo de irme?
Mi cerebro está envuelto en una nube oscura;
ahora, en la noche, las hermanas
tejen para mí un sudario.

Las torres tiemblan y las estrellas se tambalean debajo,
los cráneos se amontonan en la desolación del Diablo;
mis pies están envueltos en un trueno,
chorros de agonía vomita mi cerebro.

¿Qué hay del mundo que dejo para siempre?
Formas fantasmagóricas, casi desvanecidas,
me llevan hasta el río de ébano,
hacia la noche.

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Gata Cattana (Adamuz, Córdoba, 1991 – 1217)

Fue una politóloga, rapera y poetisa española. Entre sus obras: ‘Los siete contra Tebas’, ‘Anclas’, ‘Inéditos’, ‘No vine a ser carne’ y ‘Banzai’.

Malditos sean

Malditos sean los mapas, las coordenadas, las carreteras
y las vías de la Renfe.

Malditas las unidades de medida:
las horas, los kilómetros, los números.
Malditas sean las comunidades autónomas,
el tendido eléctrico,
las líneas telefónicas,
las conexiones automáticas
y la red virtual.

¡Malditos los poetas!
¡maldito Salinas, maldito Machado!
Y Gustavo.
Y Federico.

Malditas las tostadas
con café por las mañanas.
Malditas las canciones
que me arrancó, los testigos.

Malditas las camas de uno cuarenta,
la prisa, el alcohol y los planes a la larga.

Malditos los pensamientos impuros,
las ideas lujuriosas y la libido.

Malditas sean también las comparaciones
y los dólares, la ley del suelo
y la burbuja inmobiliaria.

Malditas las parejas de la mano,
malditos los besos sin tapujos,
maldito el camino de vuelta.

Y tus ojos.

Y todas las cosas que me recuerdan que tú no estás.

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Nezahualcóyot (1402 – 14729)

Su nombre significa ‘coyote que ayuna’. Fue un rey de la Ciudad-Estado de Texcoco, que destacó como arquitecto y poeta.

…………

Percibo lo secreto

Percibo lo secreto, lo oculto;

¡Oh vosotros señores!

Así somos, somos mortales,

de cuatro en cuatro nosotros los hombres,

todos habremos de irnos,

todos habremos de morir en la tierra.

 

Nadie en jade,

nadie en oro se convertirá;

en la tierra quedará guardado.

Todos nos iremos

allá, de igual modo.

Nadie quedará,

conjuntamente habrá que perecer,

nosotros iremos así a su casa.

 

Como una pintura

nos iremos borrando.

Como una flor

nos iremos secando

aquí sobre la tierra.

Como vestidura de plumaje de ave zacuán,

de la preciosa ave de cuello de hule,

nos iremos acabando

nos vamos a su casa.

 

Se cercó aquí.

Hace giros la tristeza

de los que en su interior viven.

Meditadlo, señores,

águilas y tigres,

aunque fuerais de jade,

aunque fuerais de oro,

también allá iréis,

al lugar de los descarnados.

Tendremos que desaparecer,

nadie habrá de quedar.

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Mª Cristina Morano Carretero (Madrid, 1967)

Fundadora de las revistas “Thader” y “Hache.” Tiene poemas publicados en varias antologías.

Entre sus obras, “A un hombre que se desangraba en los ceniceros”, “La insolencia”, “Tras la espesa corteza de los días”, “Cárcel de amor” y “El arte de agarrarse.”

 Ha sido premio nacional de poesía en el año 2000.

La siguiente

Usted se equivoca, le repito,

aunque me vea así.

La luz de este ascensor

me hace mayor y más tristona.

Esto no es un caso de maltrato,

acabo de dejarle lamentándose.

Sí, tenemos problemas, graves, de pareja,

sobre todo de dinero.

Pero no se equivoque, yo

no necesito de su ayuda.

Tenga su pañuelo.

 Lavabos de señoras

“y ese tipo de ser se ha acostado en nuestras camas
declarándose nuestro deseo
exigiendo sangre de mujer para vivir
el pecho de una mujer para recostar sus pesadillas.”

                        Adrienne Rich

Se juntan las esposas en el baño,

una de ellas me acuna en su hombro:

Nos ha pasado a todas

me dice; y se vuelve y se lava

antiguas heridas

Afuera, en el café, los hombres

celebran algo, aplauden al cantante,

canallean  por el pasillo

en busca de bebida

saben a salvo su secreto,

quizás hasta ahora mismo.

Las piernas de Dafne

Atravesé la inundación

con el agua por la cintura

para volver a casa:

había granizo en las aceras,

el viento había tirado ramas

cornisas, anuncios de los escaparates.

Pegados a mis piernas

aparecieron hojas, tallos, papelitos,

florecillas tardías del otoño;

como si la tormenta

hubiera querido hacer

árboles de mí

o un dios se hubiera

olvidado a medias del prodigio.

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José Mascaraque Díaz-Mingo (Madrilejos, Toledo, 1946)

Sacerdote, escritor y poeta.

Entre sus obras, “Ciudadano Job. Susurrosy lamentaciones”, “Lucero Lucifcer”, “Pentateuco poético” y “Poemas prójimos”

…….

Poemas prójimos

En llegando las almas a los labios las palabras se funden.

La afinidad modela el pneuma,

la calentura el soma.

Y de improviso el recado

remoto de un volcán

avisando su fuego

hace señas a lo incierto de la altura.

Al instante la extinción.

El beso de despedida. Y al final

vuelve al inicio.

José Mascaraque Díaz-Mingo

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