domingo, 19 de julio de 2015

Walt Whitman

Walt Whitman (Nueva York, 1819  - Nueva Jersey, 1892)

Periodista, ensayista y poeta. Su obra principal “Hojas de hierba” fue en su tiempo criticada por obscena. Se le considera el padre del verso libre y de la moderna poesía americana. Su influencia es notable en escritores como Neruda o Borges.

Otras obras suyas: “Franklin Evans”, “Memoranda During the war” y “Specimen Days.”
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Creo que podría

 Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tiene conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mí mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,
siempre más rico y más veloz,
infinito, lleno de todos y lo mismo que todos,
sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,
eligiendo aquí solo a aquel que más amo y marchando con él en un abrazo
fraterno.

Este es un caballo ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo más de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.

Walt Whitman
Versión de León Felipe





miércoles, 8 de julio de 2015

Ida Faubert




 imagen: www.snipview.com

Considerada “La princesa de las letras haitianas”.
He aquí dos fragmentos de su poemario “Corazón de las Islas.”

Te amo por apiadarte del delirio,
y por haber, conmigo, sufrido mis dolores;
te amo por saber qué palabras decirme
y por haber besado tierno mis ojos llorosos.

“(Overtura, Corazón de las Islas”)

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                                                                                                                                                                      imagen:   es.dreamstime.com                       
Para ti me he de volver dulce y amante;
para que venga el olvido de malos días de antaño
y no sepas ya que la vida es malévola,
que hiere al corazón y que se sufre tanto.
Para ti volveré a ser esa niña obediente,
que sueña con canciones de amor y beldad,
y que a veces besa una flor a su paso,
para sentir en sus labios un temblor de verano.
Te abriré mi corazón que el sol inunda,
conocerás mi alma y sus deseos ardientes,
y de la vida y el mundo ya sólo sabrás
que te adoro y que ya es primavera.

(“Suavidad, Corazón de las Islas

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jueves, 18 de junio de 2015

Anthoni Phelps


Nació en Porto-au-Prince en 1928. Fue cofundador del grupo poético Haití Littéraire en 1962, que marcó un hito en las letras de su país. Su obra más conocida “Méme le soleil est nu.”

 



Pero dónde pero dónde

adónde se va a retumbar la tormenta.

Pero dónde pero dónde

adónde se va a aullar el viento

viento revocador tumbador de estrellas.

Había una vez una ciudad

había una vez un país

cuando la boca como luna soñadora

esconde la cara bajo las palabras

cuando la vida en ropas de príncipe

voltea la espalda a la ventana

hasta el sol.

Hasta el sol está desnudo.

Había una vez un país

había una vez una ciudad

pero dónde pero dónde

pero dónde.

Mi memoria tiene tanto dolor

de garganta.                                                                               imagen: www.taringa.net

 

Anthony Phelps


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martes, 9 de junio de 2015

ANDRÉS TRAPIELLO


Resultado de imagen de ANDRÉS TRAPIELLO 
Nació en Manzaneda de Torío (León – 1053). Periodista, novelista y poeta. Director de la colección de poesía “La veleta”.
Sus poemarios entre otros, son los siguientes: “La vida fácil”, “Acaso una verdad” y “Para leer a Leopardi”.








ADONDE TÚ POR AIRE CLARO  VAS
 
Adonde tú por aire claro vas,
en sombra yo, o en hojarasca breve,
te he seguido. Yo mismo sombra soy
de ti. Y no puedes tú notar que yo
te siga, yo, callado tras de ti,
lumbre contigo o nieve de tu mano.
Y veo tu mirar, mas siempre esquivo,
oscuro y amoroso, en huertos altos
que tú para tu amor los cercas. Fuentes,
aves, las rejas de la casa sueño
ser yo, la claridad, el vuelo limpio,
el aire entre los hierros. Pero tú,
a mi través, cuando me miras, creo
que estás mirando a otro, de no verme.
Y ya la fuente, el ave, las espadas
de la  verja no son nada. La tarde
su rosa le retira el vaso. Pétalos
sólo, los continentes que parecen
sobre la mesa, a ti te los ofrezco,
te envío su gobierno y yo, la sombra.
                                                                                                            imagen: kasisks.blogspot.com
Andrés Trapiello
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Poema monoestrófico con versos endecasílabos y sin rima.
Amor secreto, silencioso, pero fiel, inseparable y terco como la sombra. Y al final, doliente y resignado, oferente de aquello que queda de la rosa.

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miércoles, 3 de junio de 2015

RAFAEL JUAREZ

Rafael Juárez (Estepona -Sevilla) nace en 1956. Sus primeros recuerdos son de aquella España de la postguerra y sus poetas preferidos Machado, Otero y Francisco de Aldana.
Entre otras, sus obras en poesía son: “Otra cosa”, “La herida” y “Lo que vale una vida”. Veamos este poema que lleva el mismo título:





Lo que vale una vida

Estoy en esa edad en la que un hombre quiere,
por encima de todo ser feliz, cada día.
Y el júbilo prefiere la callada alegría
y la pasión que mata, la renuncia que hiere.

Vivir entre las cosas, mientras que el tiempo pasa
-cada vez menos tiempo para las mismas cosas-
y elegir las que valen una vida: las rosas
y los libros de versos y el viaje y la casa.

Hasta ahora he vivido perdido en la montaña
-seré, seré, decía- o en el pasado-he sido
o pude ser, pensaba-y el mundo se me iba.

Ahora estoy en la edad en la que una ventana
es cualquier aventura, y un regalo el olvido.
Yo no quiero más luz que tu luz mientras viva.

Rafael Juárez


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viernes, 29 de mayo de 2015

Manuel del Águila

Manuel del Águila (Almería, 1914 – Aguadulce, 2006)

Compositor, pintor, periodista, profesor de idiomas y poeta.
Entre sus obras, “Canciones andaluzas”, “Seis chiquillos en la orilla”, “Aquí, junto al mar latino”.
 


El trapero

Fíjate, fíjate qué fantasía:
por pellejos de conejo,
por unos zapatos rotos
y por botellas vacías;
por trapos viejos y sucios;
por podredumbre y desechos,
el trapero,
¡Qué hidalguía!
Te da, a cambio, un molinito
de papel azul y rojo,
sobre una caña amarilla,
que rompe el aire y lo riza
con giro de alegría.
Azul, rojo y amarillo,
¡Fíjate qué fantasía!
Te dan sangre, oro y cielo
por lo que no te servía.

Manuel del Águila


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Coplillas de la molinera
 
Tiene,
¿sabes qué tiene, madre, la molinera…?
Cerezas en la boca,
manos de almendra,
fuego en los ojos negros
y un redondeo de gloria
en las caderas,
por eso, madre,
el molino me atrae
me atrae y me lleva;
y cuando no la veo,
en el agua del cauce
echo mi pena.
Dime madre, ¿qué tiene,
qué pícara cosilla,
la molinera…?

Manuel del Águila

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sábado, 2 de mayo de 2015

JOSÉ LUIS GARCÍA MARTÍN



Jose Luis García MartínNació en Aldea Nueva del Camino (Cáceres - 1950)
Su primer libro fue “Marineros perdidos en los puertos”
Toda su obra literaria se encuentra recogida en dos volúmenes: “Material perecedero” y “Mudanza”.
Tiene además relatos y crónicas viajeras.
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foto: https://entrelineasyfotogramas.wordpress.com/2013/05/11/el-arte-de-vivir-politicos-y-politica/

REMEDIO PARA MELANCÓLICOS

Cuando me veas deprimido, ansioso, malhumorado,
todo lo que tienes que hace es quitarte la ropa,
y entonces brilla el sol y se revela el secreto:
que somos carne y respiramos y estamos
cerca uno del otro.
Tu desnudez me vuelve invulnerable.
La lógica podrida, el corazón
borroso, las gangrenadas tardes se curan
con la simetría perfecta de tus brazos y piernas.
Extendidos forman un círculo eterno, sendas
hacia una playa sola, la rúbrica de un Dios.
Todo lo que no eres tú, todo lo que no soy yo
deja de tener importancia: el dolor,
el sinsentido, el asco, son nimiedades
que nada tienen que ver con la vida.
Cuando me veas agonizante, quítate la ropa.
Aunque estuviera muerto resucitaría.

J. L. García Martín
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Cita

Desde el fondo del sueño
una mano me tiendes.

Una mano cortada
que me acaricia y huye.
Yo la busco sin prisa
por libros y rincones.
Encuentro sólo labios,
andenes, cigarrillos,
niños que se despiden,
unas gotas de sangre.
Por el fondo del sueño
tú te alejas despacio.
Quiero gritar tu nombre,
pero no sé quién eres.
En la calle sin nadie,
al doblar una esquina,
te vuelves a mirarme
y soy yo quien me mira.


J. L. García Martín

foto: sopaparacorrer.blogspot.com