Antonio Martínez Sarrión (Albacete, 1939)

Licenciado en Derecho, traductor, ensayista y poeta.

Entres us obras, “Teatro de operaciones”, “Pauta para conjurados”, “Jazz y días de lluvia”, “Cordura” y “Esquirlas”.

La chica que conocí en una boda

fue la prima que entonces se casó

luego hunbo baile

piano batería mucho vino

yo diría que gentes mas bien pobres

con los trajes de muerto de las fiestas

nevaba muchos viejos

que echaban la colilla en un barreño

y sacudían la mota

mucha música

la pizpireta que se está

bajando las bragas

se pone de puntillas

mira la galería

con aquellos ojazos virgen santa

y aquel reír de vino

estuvo luego haciendo lo restante

hasta que ya no pude contenerme y se lo dije

no a ella

a mis amigos

y estuve enamorado como un mes.

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María Coduras (Zaragoza, 1985)

Doctora en Filología Española, profesora, investigadora y poetisa. Entre sus obras: ‘Con enajenación transitoria’.

Pespuntes

Quisiera ser mujer bolsillo

que atesora recuerdos y momentos

de una vida tragicómica.

Y vinieron los remiendos.

Fui mujer bolsillo remendando

a golpe de aguja e hilo conductor

de puntaditas que duelen

pero al tiempo cicatrizan

trazando un bello monumento

pespunteado de personas y pérdidas

que completan el vivo vestido

que cubre mi piel.

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Ana Cristina César (Río de Janeiro, 1932 – 1983)

Fue una periodista, licenciada en Letras, traductora y poetisa brasileña. Se quito lla vida agobiada por la angustia. Entre sus obras: ‘Escenas de abril’, ‘Guantes de gamuza’ y ‘A tus pies’.

A punto de partir…

A punto de

partir, ya sé

que nuestros ojos

sonreían para siempre

en la distancia.

¿Parece poco?

Suelo de sl gruesa y oro que se raja.

A punto de partir, ya sé que

nuestros ojos sonríen en la distancia,

nuestros ojos sonríen en la distancia

lentes oscurísimas bajo los pilares.

.........

No estás muriendo dulzura…

No estás muriendo dulzura.

Así como dije: de aquí a diez años estaré de vuelta.

Certeza de que un día nos reencontraremos.

Dulzura, no estás muriendo.

 

Barca engalanada a pique,

pero fija: dulzura, no ahogues.

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Pilar Cabot (Vic, Barcelona, 1940 – 2017)

 

Escritora y poetisa en lengua catalana. Entre sus obras: ‘Avui estimo Baudelaire’, ‘Ombres de mots i de silencis’ y ‘Versos obstinats’.

Avui em plau l’amor que no obsedeix;

l’amor petit, de somnis abastables; l’amor marcat per límits mensurables.

Brlla en silenci avui al cap dels dits

l’aigua de la tendresa. Ni neguits

ni un borral de desig o de follia.

Plàcidament em lliuro a l’harmonia

del benigne context. Res no m’encela.

L’aamor que avui em plau navega a vela

suaument impulsat pel ventijol.

Dòcil amor que no exalta ni dol.

 

(De ‘Els rossinyols insonmnes’)

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Herbert Abimorad (Montevideo, 1953, Uruguay)

Traductor, maestro, periodista y poeta.

Entre sus obras, “Gestos distantes”, “Poemas frugálicos”, “Conversaciones” bajo el heterónimo de José José, “Volverá la loba” bajo el heterónimo de Camilo Alefre y “Malena y Ciber” bajo el heterónomo femenino de Martina Martínez.

Reside en Suecia y es miembro de la Asociación de Escritores Suecos.

Poemas frugálicos

Terrazas

enclavadas al borde de nuestras vidas

nos tientan

pero no tenemos tiempo.

Somos los destinados al silencio

utilizamos zapatos de goma

y rozamos la mediocridad que nos rodea

ciertas ventanas

son ojos indiferentes

al curso de la vida exterior

 

algunas cosas

tienen sólo contorno

y es difícil

llamarlas por su nombre

 

cobijar los pasos que doblan

una esquina

es conservar tibio

la esperanza de un pasado

Ideal

…la muñeca se maquilla todo belleza se pasea por las calles esperando ser admirada mientras en el fondo de la escena esperan los años pacientes pero seguros del final ella no lo percibe en su afán de conquistar allí va con seguridad de mujer de vidriera en movimiento con espectadores de miradas que pasean por el cuerpo sin dejar escapar con su cadencioso caminar no se apresura no mira la miran y ese es el juego el silbido a la ideal postura de una mujer que crea hombres a su acecho para correr y quiere ser alcanzada…

Violencia

En la sombra de mi espejo

se oyen palabras lejanas

que suelo acallar

ellas se retiran avergonzadas

y corren

es entonces

que me arrepiento

y las persigo

pero nunca les doy alcance

y no me queda más

que el uso del silencio

como medio de expresión

que entonces guarda para sí

una explosión de palabras ininteligibles.

Magnificencia

Había magnificado hasta las pequeñas cosas

que a mi regreso

casi no pude entrar por la puerta.

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Claribel Alegría (Estelí, Nicaragua, 1924)

Ensayista, narradora y poeta. Vivió en El Salvador desde pequeña y se sintió salvadoreña. Amante de la libertad y de la tolerancia, fue una poetisa comprometida social y políticamente.

Entre sus premios, el de Poesía Casa de las Américas.

Entre sus obras, “Anillo de silencio”, “Vía única”, “Variaciones en clave de mí”, “Umbrales· y “Ojo de cuervo.”

El muro de las sonrisas

Cuando el amor se aja

se marchita

se te vuelve amarillo

no hay remedio

sólo te queda

la sonrisa.

Cuando te sientes sola

entre sus brazos

y tu piel es frontera

y no te brota el llanto

sólo te queda

la sonrisa.

Cuando el canto se oxida

y el paisaje

y todo lo vivido

es un espectro

tu único refugio

es la sonrisa:

ese muro cerrado

impenetrable

sin ayeres

sin hoy

y sin mañanas

donde todos los sueños

se hacen trizas.

Por las noches

Por las noches

en sueños

más de un amigo muerto

resucita

al despertar

me pregunto

si ellos también

me han soñado.

¿Cómo será el encuentro?

¿Cómo será el encuentro?

Descarnados los dos

sin tu mirada

sin mis labios

posándose en los tuyos.

Partículas de luz quizá seremos

que se atraen

se buscan

se amalgaman.

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Rafael-José Díaz (Santa Cruz de Tenerife, 1971)

Licenciado en Filología Hispánica, profesor, traductor, escritor y poeta.

Entre sus obras, “El canto en el umbral”, “Los párpados cautivos”, “Detrás de tu  nombre” y “Jardín del horizonte”.

Noche de sueños

Yo sé a quién amo; sé que no me engañan

los fragmentos de sueños sucesivos

que aletean perdidos en la oscura

mañana en que despierto cada día

y que recojo con mis manos torpes:

 

en ellos vuelvo a verte, celebremos

un nuevo nacimiento del amor,

nos separamos mientras tu mirada

se adhiere, frágil y orgullosa,

a la mía como tantas otras veces.

 

Siento tu lengua en besos

que antes no sabías darme, acaso

porque ahora te invento como quise que fueras

o porque has aprendido, en este tiempo de ausencia,

a besar con el otro para hacerlo

mejor ahora conmigo, dejando que tu lengua

se enrede lentamente con la mía,

retirándola luego sin rudeza y entregándola

una vez más, húmeda, con todo

el ardor que has guardado, si los sueños no engañan,

en todos estos meses para mí.

 

Un patio de colegio, una parada

de autobús en donde tres, cuatro personas

depositan de pronto un cadáver de rostro

desfigurado, acaso el del amor

que ha muerto y del que huimos

cogidos de la mano hacia una nueva vida.

Amar es olvidar

la vida sin amor que fue como la muerte.

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