Martín Codax (Vigo – Siglo XIII)
Trovador gallego
Entre sus obras, “Cantigas
de amigo”.
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Ondas do mar do Vigo
Ondas do mar do Vigo se
vistes meu amigo?
E ai Deus! Se cerra cedo?
Ondas do mar levado se
vistes meu amado?
E ai Deus!, se verra cedo?
Se vistes meu amigo o por
que eu sospiro?
E ai Deus! Se verra cedo?
Se vistes meu amado, por
que ei gran coidado?
E ai Deus!, se verra cedo?
David Giménez (Zaragoza, 1960)
Editor, escritor y poeta. Entre sus obras: ‘El barbero de Hitler’, ‘El
sumiller de Queipo de Llano’, y ‘La miradora’.
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Otros vientos
Como no tenía ciudad me inventé una
situada en los fiordos y en la que nevaba siempre.
Se llamaba Gallake, la ciudad, y en verdad estaba poco habitada.
Y tenía como un deje de tristeza.
Habitaban en la perdida ciudad de Gallake, algunos cazadores de focas
y una pareja de comerciantes de bastantes años.
No se movía una rama en aquellos parajes lejanos,
así que tuve que inventarme un viento.
Y lo llamé Fljong que resultó ser desapacible y huraño
como los buenos vientos lejanos.
Poco más puedo contarles en este poema
que es una especie de cuento y que necesita
el paso del tiempo, el inexorable paso del tiempo.
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Sandor Marai (Kosice, Checoslovaquia, 1900 – San Diego, Califiornia, 198)
Fue
un dramaturgo, novelista, periodista y poeta húngaro. Entre sus obras: ‘Los
rebeldes’, ‘A la luz de los candelabros’, ‘La mujer justa’, ‘Música en
Florencia’ y La gaviota’.
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Por la muerte de un niño
¿Qué
he quedado de él? Su nombre.
En
este cepillo, el pefume de su cabello, nada más.
Un
paño manchado de sangre y este poema.
El
mundo está hecho de espiritu y de locura de poder;
no,
no comprendo por qué me han hecho esto.
No
pienso disputar. Sólo guardar silencio y seguir viviendo.
Ahora
es un ángel, si es que hay ángeles.
Pero
aquí, abajo, todo es banal y vacío.
No
soy capaz de perdonar. A nadie y nunca mas.
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Edith Checa (Sevilla, 1957 – 2017)
Fue una
periodista, escritora y poetisa española. Entre sus obras: ‘Un mar que pierde
esperanza’, ‘Corazones de ancla sin destino’, ‘El lecho de los presagios’ y
‘La noche en la ventana’.
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Contemplo tu rostro de escarpados gestos
Contemplo tu rostro de escarpados gestos
cuando paseas merodeando mis sienes.
Opaco es el ópalo de tus ojos,
que son lastre de un grisú
demoledor de sinfonías y cantinelas.
No
te
acerques.
Yo no soy la estrella Siro que ansía copular
con tu boca enfebrecida.
No quiero una desaforada catarsis que reúna
a mis pies la película exhumada
de mis cumpleaños.
No quiero tu nada y tu abismo,
el frío de tu lápida que escondería mi voz
en el pozo del cieno de la pena,
en el fango del venero cruel de los solitarios.
No
te
acerques.
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Albada de la joven estudiante
Atraviesa el pasillo del hotel
donde ha sido la dulce bacanal
una delgada joven espectral
sin recordar siquiera el nombre de él.
Tiene el rímel corrido y no es Chanel
lo que enciende su cuello: huele a sal.
Suspirando, comprende que es fatal
que sus padres le lean en la piel
todo el placer prohibido que ha probado,
toda la tentación que siempre es buena
si se sacia sin culpa ni pasado.
Y ordenándose un poco la morena
rebeldía del pelo despeinado,
llama a casa poniendo voz de pena.
Andrés Neuman
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Ana María Rodas (Guatemala, 1937)
Periodista,
narradora y poeta.
Entre sus
obras, “Poemas de la Izquierda Erótica”, “Cuatro esquinas del juego de
muñecas” “La insurrección de Mariana”,
“Mariana en la Tigrera” y “La monja.”
Ha sido galardonada en su país con el premio “Libertad de Prensa”; en los juegos florales de México, con Los Primeros Premios de Cuento y Poesía; con el Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias, por el Ministerio de Cultura de Guatemala.
Poemas de la izquierda erótica:
1. Domingo 12 de septiembre, 1937
Domingo 12 de
septiembre, 1937
a las dos de la
mañana: nací.
De ahí mis
hábitos nocturnos
y el amor a los
fines de semana.
Me
clasificaron: nena? rosadito.
Boté el rosa
hace mucho tiempo
y escogí el
color que más me gusta,
que son todos.
Me acompañan
tres hijas y dos perros:
lo que me queda
de dos matrimonios.
Estudié porque
no había remedio
afortunadamente
lo he olvidado casi todo.
Tengo hígado,
estómago, dos ovarios,
una matriz,
corazón y cerebro, más accesorios
Todo funciona
en orden, por lo tanto,
río, grito, insulto, lloro y hago el amor.
Y después lo
cuento.
La superviviente
Me habita un
cementerio
me he ido
haciendo vieja
aquí
al lado de mis
muertos.
No necesito
amigos
me da miedo
querer porque he querido a muchos
y a todos los
perdí en la guerra.
Me basta con mi
pena.
Ella me ayuda a
vivir estos amaneceres blancos
estas noches
desiertas
esta cuenta incesante de las pérdidas.
En aquel tiempo la soledad era un cilicio
En aquel tiempo
la soledad era un cilicio
prendido
constantemente a mi cuerpo.
Ahora es la
estancia perfecta
mi refugio
cuando
salgo/finalmente/de ti.
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Santos Domínguez Ramos (Cáceres, 1955)
Escritor y poeta.
Entre sus obras, “Tres
retratos del frio”, “Reloj de sombra,
“Díptico del infierno”, “En un bosque extranjero”, ”Cementerio alemán”, “Las
sílabas del tiempo”, "La flor de las cenizas” y “El viento obre el agua”.
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Una señal oscura
¿Quién puede asegurar
que ha comprendido la sangre?
Novalis
Se notaba en algunos presagios
desolados,
en ciertas madrugadas
que la luz invadía con su guadaña
blanca
por sorpresa, como arden los
campos enemigos,
con cuchillas de fuego y tizones
de acero.
Se sabía que una tarde caliente
sonarían
las campanas de muerte y el miedo
a los olivos
en la noche sin sueño, ni
amanecer ni luna,
que bajaría la sangre por las
calles en cuesta
como un río sin canciones ni
desembocadura.
Se sabía que el silencio
sería la voz del pánico,
otra forma de muerte, otro modo
del miedo:
el idioma común del muerto y los
mortales
y una antigua costumbre de días
sin cosecha.
Y la memoria intacta
mandaba con temblor de hoja de
otoño
con números ofidios
una señal oscura y un soplo de aire helado.
Santos Domínguez
Imagen:https://www.
