René Crével (París. 1900 – 1935)

Junto con André Breton participa en la creación del movimiento surrealista. Por desavenencias con el grupo, se aleja de él. Se le diagnostica tuberculosis y, tomando conciencia de la gravedad de su enfermedad y agotado por los enfrentamientos entre los escritores partidarios de uno u otro movimiento, se suicida a la edad de 35 años.

Entre sus obras, “La muerte difícil”, Babilonia”, ¿Estáis locos? Y “Los pies en el plato”

Estas son unas supuestas declaraciones del poeta unos años antes del suicidio:

“Dicen que uno se suicida por amor, por miedo, por enfermedad... No es cierto. Todos aman o creen amar, todos tienen miedo a alguna cosa, todos son más o menos sifilíticos. El suicidio es un medio de selección. Se suicidan los que no tienen la casi universal cobardía de luchar contra cierta sensación del alma, tan intensa que hay que tomarla, por el momento, como una sensación de lo verdadero. Sólo esta sensación permite aceptar la más justa y definitiva de las soluciones: el suicidio”.

No basta la elocuencia

Mi corazón esta noche oscila

Y se desliza por el filo de un párpado

Lamparilla de miseria

Que no alcanza  a iluminar mi noche.

Hombre negro pero no de ónix,

hombre del color del despecho

Titubeando en las ciénagas de los odios mezquinos

Tú querrías

tal como una alondra su espejo

Un sol donde morir con tu pena

Buscas pero demasiado inquieto

Para encontrar tu paradero

Nada brilla

Ni los ojos, ni el hierro, ni el imán anónimo

Que liberan de los mil clavos

Tus dolores

En lo que el enjambre de las moscas de vuelo claudicante

de las moscas que sólo tienen un ala

Encienden mezquinas estrellas de sangre

Juglar

Juglar de palabras

Tus dichos se estrellan contra los muros

tu angustia  -- otra cinta frívola --

Corona

Un cerebro que ha jugado demasiado al juego de las

 equivocaciones

Las cartas de la desesperación

Esta noche

Son iguales a las cartas de las felicidades de antaño

¡ Qué podré decir entonces!

Qué te diré a ti

Hermano nacido de mis pies

Sobre un suelo en el que solo vives para espiarme

Vereda que yo he seguido

Por su mentira de granito

Olvidé que allá lejos estaba el mar

Y he huido del agua espejo de estrellas

Para cantar a una mano

En otra mano

río verde

Infancia plácida

piedad para el hombre que pasa

el hombre que muerde su labio

Con sus labios

Porque tiene miedo de olvidar el sabor de la boca

Timonel moreno vestido de tela azul

Con piel color de cabello,

¡ Hola! hermoso viajero,

Primero ibas hacia el mar

Ahora marchas sobre las olas

Y yo que busco  un agujero en el cielo, un ojo de buey

Yo soy el ahogado de las tierras.

Dime oh mi orgullo que no es

demasiado tarde para jugar al faro.

Y sobre el colchón de hierbas tiernas

desplómate en triángulos de metal.

René Crevel

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Estas piernas húmedas no me pertenecen

Estas piernas húmedas no me pertenecen.

Caminan junto a mí pero no son las mías.

Mi corazón sabio me sugiere que no me asuste, porque no son mías.

Mis piernas han desaparecido,

suplantadas por trozos de carne húmeda que no reconozco, que olvido.

El azul de los brazos,

la devoción de los labios,

el giro de la cabeza hacia el firmamento. Universo negro.

Creador de paraísos ajenos, ¿en qué dirección buscarte?

Virajes, latitudes, orientación en brújula.

Vergel de verdes pájaros y sonidos mansos.

Explícame en qué cumbre. Explícame cómo. Y dime, ¿por qué esa altura?

Semejante altura para seres tan diminutos.

No puedo interrumpir ahora la huída. Iniciada está y seguiré.

Las piernas no mías me orientan.

Observador de ni escasez, háblame.

¿Cómo sabré que puedo detenerme?

Pilar Adón

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Capítulo 7 de Rayuela

“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera…

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran. Respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un sire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, en movimientos vivos. De fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y temible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar junto a mí como una luna en el agua”.

Seguro que has “jugado al cíclope” muchas veces, sólo que no se te había ocurrido llamarlo así. La genial ocurrencia se le ocurrió a un genio, a Cortázar. Y por sólo esta imagen, esta ocurrencia, el texto antes reproducido bien merece por derecho propio ser considerado como prosa poética de alto contenido lírico y alto nivel literario.

Seguro que alguna vez, sin dejar de miraros a los ojos, os habéis ido acercando tanto, tanto que, en un momento dado, se os han superpuesto los dos ojos y os habéis convertido en cíclopes, con uno solo, en medio de la frente. Y entonces…lo que al principio es suave y delicado, poco a poco va tomando proporciones ciclópeas, gigantescas, descomunales hasta hacer temblar vuestros cuerpos como si en ellos os andaran polifemos airados y borrachos…

¿Y la imagen del temblor de la luna en el agua? ¿No es genial este cierre?

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Agustín Calvo Galán (Barcelona, 1968)

Licenciado en Geografía e Historia y poeta visual. Con sus poemas visuales ha participado en  numerosas exposiciones y y su obra ha sido recogida en varias antologías especializadas.

Entre sus obras, “Letras transformistas”, “Poemas para el entreacto” “A la vendimia de Portugal”, “Escozor nuestro de cada día”.

El encuentro

Por fin, en la madrugada se abren las puertas

del infierno,

y todos caen. Yo caigo tras ellos

preguntándoles

¿quién de vosotros

me reconocerá?

El amanecer

es una línea sobre la que se sostienen

las palabras del atrevimiento

unto  mis manos con el eccema de sus plumas

¿quién de vosotros?

Quiero su deseo gris, fugaz,

el escozor de este dolor humanizado

subiéndome por las fosas nasales

¿Quién

me aguardará en su abrazo líquido?

el aire nos espera, su naturaleza

me niega, todo se despide ante mí,

ni siquiera me queda el peso de sus nombres

ascienden ligeros, ya si añoranza

la coraza que sostiene mi mirar

no se disolvió ante su aletear de enamorados

y expió su extraño adiós.

 Agustín Calvo Galán

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Miguel Epinosa (Caravaca de la Cruz, 1926 – 1882)

Licenciado en Derecho, escritor y poeta.

Entre sus obras, “Reflexiones sobre Norteamérica”, “Escuela de mandwrines”, “La Tríbada Falsaria” y “La feliz Gobernación

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Elegía a Maravilla Girones

Desde que estás entre los muertos,

los muertos siento como la otra forma

del propio modo mío: vosotros,

aprisco tras la puerta del momento

detenido en el momento.

Habitas el rebaño silente,

más manso que el fluir de los siglos,

real, sometido a la más alta ley,

inmerso en el más alto misterio;

con tu mismo talante lo habitas,

y sonríes con tu mueca de niño.

Te esencias en lo quedo y sin tiempo:

no cercos, no silbos, no rumores,

sino lo que al ser nombrada eres

por la Palabra que puede nombrarte

nombrando con tu  nombre lo que eres:

tú, lo irrepetible, calma,

resignación, benignidad, sonrisa…

Metáfora eres, ontología increada,

significado, verbo, afección, acto,

no casualidad ni simple inmanencia.

Viniste y fue un misterio;

un misterio fue cuando te fuiste,

y un misterio también me dejaste.

Anhelada mesmedad de mí mismo

es la materia de tu ser envejecido,

sacralidad a donde tiendo las manos,

buscándome continuo, naturaleza mía,

habitante cierta de mí, mi continente,

Maravillas, que serás nombrada

con la necesidad de mi contingencia.

Llámame, tu voz, oída en mis sueños,

me devuelve al claustro materno

y recrea en mí todos los sucesos:

olores, tactos, cosas, susurros,

interioridad, locuacidad, signo,

pasmo de ser, memoria, amor deferido,

niñez, adolescencia y mocedad contigo.

Pues fuiste el niño, el muchacho, el mozo,

del niño que pariste y que llevabas

antes de que te sonriera aquel mozo.

Niña fuiste, gacela, gentil pecosa;

madre, hija, corza, gacela, de tu hijo;

bondad, principio, modestia fuiste;

inteligencia, paz, suceso aceptado.

Y en la planicie de tus manos,

al final del camino, en el silencio andado,

se manifestó lo vencido como lo único digno.

Miguel Espinosa

 

José Verón Gormaz (Calatayud, Zaragoza, 1946)

Ingeniero agrícola, fotógrafo, escritor y poeta.

Entre sus obras, ‘Sala de espejos’, ‘Pequeña lírica nocturna’, ‘Libro de horas perseguidas’, ‘Baladas para el tercer milenio’ y ‘A orillas de un silencio’.

Avatares

Un día cualquiera, con amoroso hálito

soplará el sol sobre los cuerpos rancios

de los vagabundos,

y en la vieja taberna,

donde la vida pasa como el viento,

alguien levantará su copa

y brindará por algo memorable.

Un otoño cualquiera,

cuando el frío desnude lentamente los árboles

y el abanico gris de la estación

deshaga el humo sucio de las chimeneas,

alguien se irá muy lejos

en busca de otros mares.

Y un instante cualquiera,

en la doliente lucidez

que dan la soledad y la distancia,

bajo un cielo extranjero o un techo consumido

alguien vivirá la trémula emoción de leer un poema

 que, sin saberlo,

                               a esa persona dediqué.

 

La senda errada

¡Ay de las horas que hilan sus minutos

con ecos de una voz desesperada!

¡Ay de los días que urden en la nada

del silencio los transparentes lutos!

Los jinetes del tedio son astutos;

no sientes el tropel de su llegada,

ni entiendes que su furia sosegada

vaya hilando sus reinos diminutos.

Y arde la soledad sobre los días,

que hurtó a la vida el deplorable beso

de las ciegas cenizas del error.

Sólo quedan, desiertas y vacías,

islas muertas que esperan el regreso

del tiempo ardido en nombre del amor.

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