René Crével (París. 1900 – 1935)

Junto con André Breton participa en la creación del movimiento surrealista. Por desavenencias con el grupo, se aleja de él. Se le diagnostica tuberculosis y, tomando conciencia de la gravedad de su enfermedad y agotado por los enfrentamientos entre los escritores partidarios de uno u otro movimiento, se suicida a la edad de 35 años.

Entre sus obras, “La muerte difícil”, Babilonia”, ¿Estáis locos? Y “Los pies en el plato”

Estas son unas supuestas declaraciones del poeta unos años antes del suicidio:

“Dicen que uno se suicida por amor, por miedo, por enfermedad... No es cierto. Todos aman o creen amar, todos tienen miedo a alguna cosa, todos son más o menos sifilíticos. El suicidio es un medio de selección. Se suicidan los que no tienen la casi universal cobardía de luchar contra cierta sensación del alma, tan intensa que hay que tomarla, por el momento, como una sensación de lo verdadero. Sólo esta sensación permite aceptar la más justa y definitiva de las soluciones: el suicidio”.

No basta la elocuencia

Mi corazón esta noche oscila

Y se desliza por el filo de un párpado

Lamparilla de miseria

Que no alcanza  a iluminar mi noche.

Hombre negro pero no de ónix,

hombre del color del despecho

Titubeando en las ciénagas de los odios mezquinos

Tú querrías

tal como una alondra su espejo

Un sol donde morir con tu pena

Buscas pero demasiado inquieto

Para encontrar tu paradero

Nada brilla

Ni los ojos, ni el hierro, ni el imán anónimo

Que liberan de los mil clavos

Tus dolores

En lo que el enjambre de las moscas de vuelo claudicante

de las moscas que sólo tienen un ala

Encienden mezquinas estrellas de sangre

Juglar

Juglar de palabras

Tus dichos se estrellan contra los muros

tu angustia  -- otra cinta frívola --

Corona

Un cerebro que ha jugado demasiado al juego de las

 equivocaciones

Las cartas de la desesperación

Esta noche

Son iguales a las cartas de las felicidades de antaño

¡ Qué podré decir entonces!

Qué te diré a ti

Hermano nacido de mis pies

Sobre un suelo en el que solo vives para espiarme

Vereda que yo he seguido

Por su mentira de granito

Olvidé que allá lejos estaba el mar

Y he huido del agua espejo de estrellas

Para cantar a una mano

En otra mano

río verde

Infancia plácida

piedad para el hombre que pasa

el hombre que muerde su labio

Con sus labios

Porque tiene miedo de olvidar el sabor de la boca

Timonel moreno vestido de tela azul

Con piel color de cabello,

¡ Hola! hermoso viajero,

Primero ibas hacia el mar

Ahora marchas sobre las olas

Y yo que busco  un agujero en el cielo, un ojo de buey

Yo soy el ahogado de las tierras.

Dime oh mi orgullo que no es

demasiado tarde para jugar al faro.

Y sobre el colchón de hierbas tiernas

desplómate en triángulos de metal.

René Crevel

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