Bernardo Acevedo y Huelves (Boal, Asturias, 1849 - )

Abogado, escritor y poeta de la segunda mitad del siglo XIX. Investigó sobre el folclore y los usos y costumbres de su tierra. Fue miembro de La Academia de La Hstoria y también de la Academis de la Lengua.

Los malos vientos

Yo venía rosada de fresca adolescencia,

por la campiña verde, bajo el azul de Dios.

Yo venía cantando mi sana florescencia

con el cristal sonoro de mi cándida voz.

Yo venía rosada.

Yo venía fragante

oliendo a agüita clara y a risueño botón.

Tú estabas a la vera de mi huella triunfante

para torcer mis pasos hacia tu corazón.

Y como fascinada yo seguí el laberinto

de tus suaves pendietes todas ellas de amor.

Yo venía rosada con olor a Jacinto

yo venía cantando sin saber del dolor. 

Y hoy

que un viento de olvido sacudió mis hondores

vengo triste y velada por mortal palidez.

Yo venía rosada con mis sueños cantores

y hoy me vuelvo amarilla de temprena viudez.

Bernardo Acevedo y Huelves

Cuba ñáñigo y bachata

Cuba, ñáñigo y bachata.

Haití, vodú y calabaza.

Puerto Rico, burundanga.

Las Antillas menores,

titís inocentes, bailan,

sobre el ovillo del viento

que el ancho golfo huracana.

Bernardo Acevedo y Huelves

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Wallada bint al-Mustakfi (Córdoba, 994 – 1091)

Poetisa andalusí, hija de un califa y una esclava cristiana. Famosa tanto por su belleza física como por su inteligencia y su vasta cultura. Se conservan de ella ocho poemas y todos ellos hacen referencia a la relación amorosa que mantuvo en secreto con el poeta Abenzaidún, de linaje rival al de su padre...

La traición

Si hubieras valorado

el amor que siento por ti

no habrías preferido a mi esclava,

no te habrías apartado de la rama cargada de frutos

para inclinarte sobre la rama estéril.

Bien sabes que soy

la luna llena en elcielo,

pero para mi desgracia

¡te has enamorado de Júpiter!

Walada bint al-Mustakfi

La noche

Cuando caiga la noche

espera mi visita: la oscuridad

es la mejor encubridora de nuestros secretos.

Si lo que siento por ti

coincidiera con los astros

el sol no brillaría,

opacaría a la luna

y las estrellas no atravesarían el universo.

Walada bint al-Mustakfi

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Carmen Martín Gaite (Salamanca, 1925 –Madrid, 2000)

Licenciada en Filosofía y letras, escritora y poetisa.

Entre sus obras, “El cuarto de atrás”, “Loraro es vivir”, “Irse de casa” y “La hermana pequeña.”

Entre sus premios, “El Nadal”, “El Príncipe de Asturias”  y “El Nacional de Litertura.”

…………..

Canción rota

Siempre que iba a cantar

algo se interponía

y a mí no me importaba,

¡había tanto tiempo!

Mi canción se quedaba en el alero,

confiada,

meciéndose en la espera

cuajada de horizontes.

Si alguna vez con mudo gesto

antiguo

acaricio las cuerdas,

el aire se retira

y el corazón me late nuevanmente

con aquellos latidos turbulentos,

heraldos de mi canto.

¡Ay, mi canción truncada!

Yo nunca tanía prisa

y la dejaba siempre,

amor,

para después.

Carmen Matín Gaite

Farmacia de guardia

No es Valium ni Orfidal,

no me ha entendido.

Se trata de la fe. Si: de la fe.

Comprendo que es muy tarde

y no son horas

de andar telefoneando a una

farmacia

con tales quintaesencias.

Lo que yo necesito

para entrar confiada en el vientre

del sueño

es algún específico protector de

la fe.

¿Qué le ponga un ejemplo más

concreto?

Pues no sé… Necesito

creerme que este saco

cerrado por la boca

y en cuya superficie

se aprecia la joraba

de envoltorios estáticos

puede volver a abrirse alguna vez

y provocar deseos y sorpresas

bajo la luz del sol y de la luna,

bajo el fervor clemente

de los dioses del mar

¡Oh, volver a sentir lo que era

eso!

Y ni siquiera necesito tanto

–ya es menos lo que pido-

simplemente creerme

que un día lo sentí

intempestivamente

cuando más descuidada andaba

de esperarlo,

y supe con certeza

que sí, que se podía,

que un corazón doméstcico

cuando al fin se desboca

es porque está latiendo sin

saberlo

desde otro muy cercano.

Ya. Que no tienen nada.

Pues perdone.

Comprendo que es muy tarde

para hacerle perder a usted el

tiempo

con tales quintaesencias.

Ya me lo figuraba.

Buenas noches.

Carmen Martín Gaite

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Joana Raspall i Juanola (Barcelona, 1913 – Sant Feliu de Llobregat, 2013)

Bibliotecaria, escritora, novelista, dramaturga y poetisa.

Recibió la medalla de Oro de la ciudad de Sant Feliu en 1993, el Premio Creu de Sant Jordi en el 2006 y la Medalla al Trabajo Prsidente Macià en 2010.

Entre sus obras, “Diccionari de sinónims”, “El cau de les heures”, “Diamants y cul de got”, “Bon dia poesía”, “Poemes per a tot l’any”, “Escaleta al vent” y “El jardi vivent.”

Duet

Inventem-nos un cant.

No són vàlids

els compassos que marquen els altres.

Inventem-nos un nou ritme

amb paraules

que, sortides del llavi que es besa,

són poemes d’un llenguatge nou.

Inventem-nos un cant

on les notes tinguin tons purpuris,

on s’encantin les pauses

en un éxtasi de pura delicia,

de suprema bondat.

Que s’acordin les veus en perfecta harmonia

com la gamma perfecta de verdors en el prat,

de blavors en el cel

i rojors en la flama…

Inventem-nos un cant

i cantem-lo.

I deixem-nos lliscar amor enllà.

Joana Raspall   

Música Llunyana

Reclina el teu cap en la meva espatlla;

enllacem els braços i cloguem el ulls;

deixem-nos bresar per la melodía

que l’oreig ens duu…

Entre la paraula i els bes, inefable,

hi ha un espai silent on tot és incert,

llacuna que cal omplir d’harmonia

i que no podriem traspasar altrament.

La nota més greu ens remou léntranya

furgant el secret que no sabem dir;

els tons més aguts afuen les ales

vers inexpresables desigs d’infinit.

El teu cor i el meu, enllaçats amb l’aire,

troben la passera del titme anhelat.

Ara que hem callat, pots donar-me els llavis

i deixar-me fonfre dins del teu esguard.

Joana Raspall 

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Montserrat Abelló (Tarragona, 1918 – Barcelona, 2014)

Profesora, traductora y poetisa en lengua catalana. Exiliada, después de la guerra civil, vivió entre Francia y Chile por espacio de 20 años. Rn 1998 le fue concedida la Cruz de San Jorge.

Entre sus obras, “Vida diaria”, “El blat del temps” “Al cor de les paraules”, “Assegudaescrivint” y “Memòria de tu i de mi”.

Entre sus premios, el Premio de la Crítica Serra d’Or”, el Premio de Honor de las Letras Catalanas y el Premio Nacional de Cataluña.

Cadascú ha de tenir

(a Virginia Woolf)

Cadascú ha de tenir

la seva cambra.

I un pati blau

on passejar els seus dubtes.

Més enllà del sol

viurà el desig

i la racança

de la primera paraula.

I el sonriure

que s’ha perdut

i ja no es recupera.

Suau será, però,

l’ombra de la tarda,

darrera els núvols,

allargada, com un liri.

Montserrat Abelló

Sense voler escolto…

                          Sense voler escolto

                          el so de paraules

                          que ja no tenen cap

                          valor.

                          Paraules que foren

                          dites en momnets

                          que creguérem de gran

                          lucidesa. I ara les

                          trobem mortes,

                          llençades vora el cancells

                         de portes que no ens

                         atrevim a obrir.

                         Montserrat Abelló

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Guadalupe Grande (Madrid, 1865)

Hija de los poetas Félix Grande y Francisca Aguirre, es Licenciada en Antropología Social, crítico literario, ensayista y poeta.

Entre sus obras, “El libro de Lilit”, “La llave de niebla”, “Mapas de cera” y “Hotel para erizos.

Entre sus premios, tiene el Rafael Alberti.

 El rastro

Somos materia de extrañeza

quién nos lo iba a decir a nosotros

que hemos sufrido tanto.

Pero nuestra memoria no arde

y ya no sabemos morir.

Memoria de la vida,

memoria de los días y la vida,

cuchillo que abre el mundo

esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz,

alumbras la mirada

eres el vigía implacable,

la brújula severa, el testigo carcelario

que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando.

Me sigues como un perro hambriento

y tiendes a mis pies tu mirada lastimera;

husmeas, perniciosa, en el camino

el rastro de los días que fueron,

que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha

y la desolación te ha vuelto precavida;

memoria de la vida, memoria de los días y la vida.

Guadalupe Grande

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Hafsa Bint Al-Hayy Al-Rakuniya (Granada, 1135 - Marrakesh. 1191)

Poetisa andalusí de origen noble. Destacó por su dedicación a la enseñanza de las mujeres, por su cultura y por su actividad literaria. Mantuvo una relación amorosa con el poeta granadino Yafer Ibn Said, que originó por ambas partes un buen número de poemas amorosos.

Esta relación se enrareció al ser la poetisa objeto también del amor del gobernador almohade. Esta nueva situación llevará al encarcelamiento y posterior crucifixión de Yafar Ibn Said.

A partir de este momento. Hafsa dejó la poesía para dedicarse de manera exclusiva a la enseñanza.

………..

Preguntad a la nube

Preguntad a la nube palpitante,

con el tiempo en calma y sereno,

si ha pasado la noche con mi amado

recordándome.

Ay, que a mi corazón le ha dado su palpitar

y, por mi vida,

ha ofrecido a mis parpados la lluvia

con que se inundan mis mejillas. 

Hafsa Bint Al-Hayy

…………..

Mi boca es una fuente

¿Iré yo a ti o vendrás tú a visitarme?

Pues mi corazón sigue siempre a tu deseo.

Da por seguro no tendrás sed

y que estarás satisfecho si me dices que vaya.

Mis labios son una fuente dulce y cristalina,

las ramas de mis cabellos dan tupida sombra.

Contéstame enseguida,

¡no hagas esperar a tu Butayma. Oh Yamil!

Hafsa Bint Al-Hayy

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