Carmen Martín Gaite (Salamanca, 1925 –Madrid, 2000)

Licenciada en Filosofía y letras, escritora y poetisa.

Entre sus obras, “El cuarto de atrás”, “Loraro es vivir”, “Irse de casa” y “La hermana pequeña.”

Entre sus premios, “El Nadal”, “El Príncipe de Asturias”  y “El Nacional de Litertura.”

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Canción rota

Siempre que iba a cantar

algo se interponía

y a mí no me importaba,

¡había tanto tiempo!

Mi canción se quedaba en el alero,

confiada,

meciéndose en la espera

cuajada de horizontes.

Si alguna vez con mudo gesto

antiguo

acaricio las cuerdas,

el aire se retira

y el corazón me late nuevanmente

con aquellos latidos turbulentos,

heraldos de mi canto.

¡Ay, mi canción truncada!

Yo nunca tanía prisa

y la dejaba siempre,

amor,

para después.

Carmen Matín Gaite

Farmacia de guardia

No es Valium ni Orfidal,

no me ha entendido.

Se trata de la fe. Si: de la fe.

Comprendo que es muy tarde

y no son horas

de andar telefoneando a una

farmacia

con tales quintaesencias.

Lo que yo necesito

para entrar confiada en el vientre

del sueño

es algún específico protector de

la fe.

¿Qué le ponga un ejemplo más

concreto?

Pues no sé… Necesito

creerme que este saco

cerrado por la boca

y en cuya superficie

se aprecia la joraba

de envoltorios estáticos

puede volver a abrirse alguna vez

y provocar deseos y sorpresas

bajo la luz del sol y de la luna,

bajo el fervor clemente

de los dioses del mar

¡Oh, volver a sentir lo que era

eso!

Y ni siquiera necesito tanto

–ya es menos lo que pido-

simplemente creerme

que un día lo sentí

intempestivamente

cuando más descuidada andaba

de esperarlo,

y supe con certeza

que sí, que se podía,

que un corazón doméstcico

cuando al fin se desboca

es porque está latiendo sin

saberlo

desde otro muy cercano.

Ya. Que no tienen nada.

Pues perdone.

Comprendo que es muy tarde

para hacerle perder a usted el

tiempo

con tales quintaesencias.

Ya me lo figuraba.

Buenas noches.

Carmen Martín Gaite

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