Randall Jarrel (Nashville,
Estados Unidos, 1914 – Chapel Hill, 1965)
Crítico
literario, escritor y poeta.
De naturaleza
enfermiza, sufría desórdenes maniáticos. Una noche en la que paseaba por una
calle con poca visibilidad, fue atropellado por un coche, causándole la muerte.
Entre sus
obras, “The Woman at the Washington Zoo” y “The Lost World.”
Entre sus premios,
el National Book Award.
La ametralladora
La sangre destrozada,
la llama que persigue,
la máscara
perforada y la granada florecida
no son
aplacadas –ni la cara que ardió
donde enfocaron
los reflectores;
en las manos
soldadas está nuestra época
y nuestros
destino en la cara de hule—
En el trípode
del artillero , negro de aceite,
escupe y abre
la boca la pitonisa.
La muerte del
artillero en la esfera de plexiglás
Salí del sueño
de mi madre en el Estado,
y me enrolé en
su vientre hasta que el abrigo mojado
se me heló.
Libertado, a
seis millas, del sueño de vida de la tierra,
me desperté al
negro fuego antiaéreo y la pesadilla de los cazas.
Cuando morí me
lavaron de la esfera con una manguera
Artillero
¿Me enviaron
lejos de mi gato y de mi esposa
a un doctor que
contó mis dientes y me empujó
hacia una línea
en el llano hacia una cocina de hierro en una tienda?
¿Les cabecee a
las moscas de las escuelas?
¿Y los
luchadores se enrollaron dentro del rastro como conejos?
¿La sangre
congelada sobre mí entablillado como una costra
ronqué, todo
quieto y gris en la torreta
hasta que las
palmeras fuera del mar se volvieron rosa con mi muerte?
¿Y los finales
del mundo aquí, en la arena de una tumba
con todas mis
guerras encima? ¡Cuán fácil ha sido morir!
¿Tiene mi
esposa una pensión para tantos ratones?
¿Las medallas
hicieron regresar mi gato a casa?
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