Ernest Heminway (Illionis, Estados Unidos, 1899 – Idaho, 1961)

Periodista y escritor. Estuvo en España en la Guerra Civil como corresponsal de guerra.

Se suicidó debido probablemente a una enfermedad genética  que le condujo a una degeneración física y mental.

Entre sus premios, el Nobel de literatura en el año 1954.

Sus obras más destacadas son “El viejo y el mar” y “Por quién doblan las campanas.”

El deseo y

las dulces y afiladas penas

y las superficiales heridas

que fuiste tú,

se han convertido en una triste oscuridad.

Viene la noche con su rictus

a yacer conmigo

una torpe, fría y rígida bayoneta

sobre mi alma iluminada, palpitante,

Ernest Heminway (Traducción de Amalia Gallón)

Todos los ejércitos son iguales

Todos los ejércitos son iguales

la publicidad es fama

la artillería hace el  mismo viejo ruido

el valor es el atributo de los muchachos

los viejos soldados tienen los ojos cansados

todos los soldados escuchan las mismas viejas mentiras

los cadáveres siempre han atraído a los moscas.

Ernest Heminway (“Publicado por La Pipa de Heminway”)

Poema campestre con poco campo

Cuando la ginebra se acaba y todo termina

es cuando los caballos, las abejas y los tréboles

acogen nuestras penas y alegrías:

ser conocidos por todos nuestros chicos

sin demasiado estruendo.

El estruendo que forman los caballos está bien

sobre la turba sobre caminos arenosos y en el bosque

la abeja retrocede y entra veloz

él sabe el papel que le ha sido asignado

el bombardeo vive siempre

más real cuando hay dos juntos

pero aparecen fallos en el ala izquierda

¿quién, en línea, gritó

 un perro, un canalla?

Ernest Heminway (Publicado por “La Pipa de Heminway”)

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Romance burlesco

Si es necio no ay quien le escuche,

si es discreto y habla bien

satiriza, ensarta y parla

dicho, hecho y por hacer.

En ninguno hallarás medio,

y si le llega á tener

y á esa quenta le dan mano,

quiere tomarse hasta el pie.

Muy bien me parezen todos

y á todos pienso querer,

pero suxetarme á uno

libera nos Domine.

Sor María de Santa Isabel

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 Jorge Enrique Adoum (1926 – 2009)

El gran poeta ecuatorino, falleció el viernes pasado, a consecuencia de un aparo cardiaco.

En su juventud fue secretario personal de Pablo Neruda. Éste dijo de Adoum que era el “más grande poeta de américa”. Por todos es considerado como el poeta ecuatoriano más grande el siglo XX.

Escribió en todos lo géneros, pero tamizados todos ellos por un acento lírico muy personal.

Es famosa su obra de teatro “El son entre las patas de los caballos”.

Entre sus novelas, la más conocida es “Entre Marx y una mujer desnuda”, llevada al cine con notable éxito.

Tine más de diez poemarios publicados. Entre ellos “Notas del hijo prodigo”, “Relato del extranjero” y “Los cuadernos de la tierra”.

Resumen de la infancia

Ante todo, es preciso ordenar la infancia
como un país disperso, hallar las fechas
de su límite: la dulce iniciación
en la desobediencia, la cerradura
que por necesidad puse a mi alcoba
o la primera mujer que se guardó la noche
entre sus telas estériles, sus párpados.

Y descubrí de pronto que nadie compartía
mis costumbres: la muerte había entrado
antiguamente al patio, a la bodega,
y yo crecía sobre un osario familiar.
No sé por qué, porque sí, por pura
gana, cambié las órdenes para la cena,
el sitio de los adornos, el precio
de las plumas; odié el muro
que cercaba la viña y el camino de orina
a los establos. Y ya no pude vivir más,
no podía establecer mi edad, mi oficio,
destruir la seguridad de cada día
o levantar los párpados hacia la luz
de afuera: un hombre pasaba sin llorar
bajo la lluvia, las aldeanas
completaban su cuerpo entre la hierba,
pero debía conservar la herencia intacta,
conocer los secretos del ganado,
calcular la distancia entre mi seca
seguridad y la aventura.

                                                    Así empecé
a soñar solamente con la llave,
con la bahía donde nadie hubiera
a despedirme, con migraciones de pájaros
azules. No era la pegajosa soledad
lo que buscaba sino una familia
diseminada en la distancia, una
hora de paz bajo los árboles, una hoja
sin odio entre mis manos.

Jorge enrique Adoum
De "Notas del hijo pródigo" 1953

La visita
(Capítulo de novela)

Llamo a la puerta.
-Quién es, pregunto.
-Yo, contesto.
-Adelante, digo.
Yo entro.
Me veo al que fui hace tiempo.
Me espera el que soy ahora.
No se cuál de los dos está más viejo.

Jorge Enrique Adoum
De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964

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Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899 – Ginebra, Suiza1986)

Crítico literario, bibliotecario,  traductor, ensayista,  narrador y poeta.

Represaliado por el peronismo, fue depuesto de su cargo de bibliotecario, ganándose la vida en adelante como conferenciante.

Entre sus obras en verso, “Fervor de Buenos Aires”, “Luna de enfrente”, “Cuaderno San Martín”

Entre sus obras de narrativa, “Historia universal de la infamia”, “El jardín de los senderos que se bifurcan”, “Ficciones”, “El Aleph”

Entre sus premios, el  “Nacional de Literatura”,  el “Premio Internacional de Literatura Formentor” y “Cervantes” en España.

Un ciego

No sé cuál es la cara que me mira

cuando miro la cara del espejo;

no sé qué anciano acecha en su reflejo

con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro

mis invisibles rasgos. Un destello

me alcanza. He vislumbrado tu cabello

que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente

la vana superficie de las cosas.

El consuelo es de Milton y es valiente,

pero pienso en las letras y en las rosas.

Pienso que si pudiera ver mi cara

sabría quién soy en esta tarde rara.

Barrio recuperado

Nadie vio la hermosura de las calles

hasta que pavoroso en clamor

se derrumbó el cielo verdoso

en abatimiento de agua y de sombra.

El temporal fue unánime

y aborrecible a las miradas fue el mundo,

pero cuando un arco bendijo

con los colores del perdón la tarde,

y un olor a tierra mojada

alentó los jardines,

nos echamos a caminar por las calles

como por una recuperada heredad,

y en los cristales hubo generosidades de sol

y en las hojas lucientes

dijo su trémula inmortalidad el estío.

Sábados

Afuera hay un ocaso, alhaja oscura

engastada en el tiempo,

y una honda ciudad ciega

de hombres que no te vieron.

La tarde calla o canta.

Alguien descrucifica los anhelos

clavados en el piano.

Siempre, la multitud de tu hermosura.

A despecho de tu desamor

tu hermosura

prodiga su milagro por el tiempo.

Está en ti la ventura

como la primavera en la hoja nueva.

Ya casi no soy nadie,

soy tan sólo ese anhelo

que se pierde en la tarde.

En ti está la delicia

como está la crueldad en las espadas.

Agravando la reja está la noche.

En la sala severa

se buscan como ciegos nuestras dos soledades.

Sobrevive a la tarde

la blancura gloriosa de tu carne.

En nuestro amor hay una pena

que se parece al alma.

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