Ramiro Fonte Crespo (Puentedeume, 1957 - Barcelona, 2008)

Licenciado en Filosofía y letras, profesor, crítico literario, ensayista, narrador y poeta.

Entre sus obras, ‘O retornado’, ‘Pensar na tempestade’, ¡Luz do mediodía’, ‘Persoas do amor’ y ‘Xardín do pasatempo’.

………….

La rosa

Esa flor que posabas

en el vértice agudo de tus días

que eran también los míos –si me lo concedes-

y era un peligro audaz, un tanto dulce,

dejarla allí, invocarla

a través de la canción de los solitarios

o de las grandes derrotas; esa flor

 

por ti acostada

en la trémula frontera que tu pecho

hace con lo terrible, con lo que queda lejos,

con lo que cae allende nuestros sueños,

se mustió durante cien albas bien frías;

de su ceniza brotó la única rosa.

 

Y era aquel tiempo triste, ciertamente.

Llovía mucho en torpes calendarios,

en los días jueves, en los abrigos lentos;

en la pálidas semanas de un amor,

y nosotros, los fugitivos

de todos los deseos,

manchábamos los colores de  los retratos

con gestos esquivos, con miradas

codiciosas de la insegura partida,

y era aquel tiempo grande porque teníamos rosas.

 

A veces nos sorprendemos

persiguiendo los recuerdos como tal vez procura

un marinero ciego con sus ojos

el engaño de una luz que viene del mar,

y volvemos allí para caer de  nuevo,

para dejar partir esos expresos

que desgarran el amanecer porque desean

otras ciudades puras, algún lugar sin nombre;

para darle a esa noche que no nos lo merece

la moneda de oro restregada

por la rara amistad que provocan los versos.

 

No debemos dejar que el viento de la impiedad

derroque una atalaya de inocencia

o que no queme el vuelo un ángel negro

derramado en las almas.

 

Porque estamos seguros

de que para ahogar de nuevo la mocedad

precisamos manos limpias y agua clara,

y saber que arrasamos un jardín

y alguna primavera, que perdimos

quizá alguna vida

para volver a la vida y encontrarnos,

pero no los recuerdos ni la rosa.

Imagen:https://www.blogger.com