Agustín Calvo Galán (Barcelona, 1968)

Licenciado en Geografía e Historia y poeta visual. Con sus poemas visuales ha participado en  numerosas exposiciones y y su obra ha sido recogida en varias antologías especializadas.

Entre sus obras, “Letras transformistas”, “Poemas para el entreacto” “A la vendimia de Portugal”, “Escozor nuestro de cada día”.

El encuentro

Por fin, en la madrugada se abren las puertas

del infierno,

y todos caen. Yo caigo tras ellos

preguntándoles

¿quién de vosotros

me reconocerá?

El amanecer

es una línea sobre la que se sostienen

las palabras del atrevimiento

unto  mis manos con el eccema de sus plumas

¿quién de vosotros?

Quiero su deseo gris, fugaz,

el escozor de este dolor humanizado

subiéndome por las fosas nasales

¿Quién

me aguardará en su abrazo líquido?

el aire nos espera, su naturaleza

me niega, todo se despide ante mí,

ni siquiera me queda el peso de sus nombres

ascienden ligeros, ya si añoranza

la coraza que sostiene mi mirar

no se disolvió ante su aletear de enamorados

y expió su extraño adiós.

 Agustín Calvo Galán

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Miguel Epinosa (Caravaca de la Cruz, 1926 – 1882)

Licenciado en Derecho, escritor y poeta.

Entre sus obras, “Reflexiones sobre Norteamérica”, “Escuela de mandwrines”, “La Tríbada Falsaria” y “La feliz Gobernación

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Elegía a Maravilla Girones

Desde que estás entre los muertos,

los muertos siento como la otra forma

del propio modo mío: vosotros,

aprisco tras la puerta del momento

detenido en el momento.

Habitas el rebaño silente,

más manso que el fluir de los siglos,

real, sometido a la más alta ley,

inmerso en el más alto misterio;

con tu mismo talante lo habitas,

y sonríes con tu mueca de niño.

Te esencias en lo quedo y sin tiempo:

no cercos, no silbos, no rumores,

sino lo que al ser nombrada eres

por la Palabra que puede nombrarte

nombrando con tu  nombre lo que eres:

tú, lo irrepetible, calma,

resignación, benignidad, sonrisa…

Metáfora eres, ontología increada,

significado, verbo, afección, acto,

no casualidad ni simple inmanencia.

Viniste y fue un misterio;

un misterio fue cuando te fuiste,

y un misterio también me dejaste.

Anhelada mesmedad de mí mismo

es la materia de tu ser envejecido,

sacralidad a donde tiendo las manos,

buscándome continuo, naturaleza mía,

habitante cierta de mí, mi continente,

Maravillas, que serás nombrada

con la necesidad de mi contingencia.

Llámame, tu voz, oída en mis sueños,

me devuelve al claustro materno

y recrea en mí todos los sucesos:

olores, tactos, cosas, susurros,

interioridad, locuacidad, signo,

pasmo de ser, memoria, amor deferido,

niñez, adolescencia y mocedad contigo.

Pues fuiste el niño, el muchacho, el mozo,

del niño que pariste y que llevabas

antes de que te sonriera aquel mozo.

Niña fuiste, gacela, gentil pecosa;

madre, hija, corza, gacela, de tu hijo;

bondad, principio, modestia fuiste;

inteligencia, paz, suceso aceptado.

Y en la planicie de tus manos,

al final del camino, en el silencio andado,

se manifestó lo vencido como lo único digno.

Miguel Espinosa

 

José Verón Gormaz (Calatayud, Zaragoza, 1946)

Ingeniero agrícola, fotógrafo, escritor y poeta.

Entre sus obras, ‘Sala de espejos’, ‘Pequeña lírica nocturna’, ‘Libro de horas perseguidas’, ‘Baladas para el tercer milenio’ y ‘A orillas de un silencio’.

Avatares

Un día cualquiera, con amoroso hálito

soplará el sol sobre los cuerpos rancios

de los vagabundos,

y en la vieja taberna,

donde la vida pasa como el viento,

alguien levantará su copa

y brindará por algo memorable.

Un otoño cualquiera,

cuando el frío desnude lentamente los árboles

y el abanico gris de la estación

deshaga el humo sucio de las chimeneas,

alguien se irá muy lejos

en busca de otros mares.

Y un instante cualquiera,

en la doliente lucidez

que dan la soledad y la distancia,

bajo un cielo extranjero o un techo consumido

alguien vivirá la trémula emoción de leer un poema

 que, sin saberlo,

                               a esa persona dediqué.

 

La senda errada

¡Ay de las horas que hilan sus minutos

con ecos de una voz desesperada!

¡Ay de los días que urden en la nada

del silencio los transparentes lutos!

Los jinetes del tedio son astutos;

no sientes el tropel de su llegada,

ni entiendes que su furia sosegada

vaya hilando sus reinos diminutos.

Y arde la soledad sobre los días,

que hurtó a la vida el deplorable beso

de las ciegas cenizas del error.

Sólo quedan, desiertas y vacías,

islas muertas que esperan el regreso

del tiempo ardido en nombre del amor.

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Ian Kevin Curtis (Manchester, 1956 – Macclesfield, 1980)

Compositor y cantante del grupo Joy Division. La epilepsia, el carácter depresivo, sus letras sombrías y el suicidio como final, siendo todavía jovencísimo, han hecho de este “poeta maldito” un icono cultural en la historia del Rok.

Caminas en silencio.

No te vayas, en silencio.

Mira el peligro,

siempre peligro.

Conversaciones sin fín.

La vida comenzando de nuevo.

No te vayas.

Caminas en silencio.

No te apartes, en silencio.

Tu confusión,

mi ilusión,

vestida como una máscara de odio hacia tí mismo,

te hace frente, y luego se muere.

No te vayas.

La gente como tú lo encuentra fácil.

No lo pueden ver.

Caminando por el aire.

Cazando cerca de los ríos.

A través de las calles.

Esquinas abandonadas demasiado deprisa,

con la debida sutileza.

No te vayas en silencio.

No te vayas.

Ian Curtis

Cuando la rutina aprieta,

y las ambiciones están por los suelos,

y el resentimiento cabalga fuerte,

las emociones no crecen.

Y al cambiar nuestros caminos,

tomando carreteras diferentes

el amor, el amor nos destrozará otra vez.

¿Por qué la cama está tan fría

en el lado en el que tú estás?

¿Soy yo el que no está a la altura?

¿Hemos perdido el respeto mutuo?

Todavía queda algo de atracción,

que hemos mantenido a lo largo de nuestras vidas.

Amor. El amor nos destrozará otra vez.

¿Gritas todos mis errores

cuando estás durmiendo?

Tengo un sabor en la boca.

Mientras la desesperación aguanta.

¿Es eso algo bueno?

¿No podrá funcionar nunca más?

Cuando el amor,… el amor nos destrozará otra vez.

Ian Curtis

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Por qué aún no me detienes

Por qué aún no me detienes, sombra

callada la borde de esta hora.

Mi curva es tan pequeña,

tan corto el aire que a mi paso quiebro.

Tan solo el esqueleto

que en lenta marcha se acomoda al suelo,

Sería ten sencillo

dejarme resbalar por la pendiente

del polvo de tus eras,

dejarme descansar donde los templos

de siglos acumulan

pasiones que ya fueron.

De mi prisión quisiera

sacarme, destruir la permanencia

sin nombre que bascula.

Perdí la llave, se olvidó la muerte

de colocar en mí su cerradura.

Ana Francisca Abarca de Bolea

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Capítulo 109 de Rayuela

Según Morelli (escritor a quien admiran los personajes de Rayuela y alter ego de Cortázar),  la vida de los personajes no es más que un álbum de fotografías de instantes fijos, congelados. No el devenir que pasa ante nuestros ojos, no el paso del ayer al hoy.

Para conocer a los personajes, el autor presenta momentos aislados; ‘una espalda, una mano apoyada en una puerta, el final de un paseo, una boca que se abre para gritar…’ Deberá ser el lector quien se aventure a participar en el destino de esos personajes, quien haga que ese álbum de instantáneas se convierta en cine.

El lector activo (no el lector-hembra) colaborará activamente con el autor en el montaje de la película. Los puentes entre las instantáneas de esos personajes deberá presumirlos o inventarlos el lector, pero sin llegar a la acomodación en el tiempo y en el espacio que le gustaría al espectador-hembra.

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