lunes, 16 de julio de 2018


Capítulo 68 

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“Apenas él le amalaba la noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apoltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílolas de carioconcia. Y sin embargo era sólo el principio, porque en un momento dado ella se torgulaba los hurgálios, consintiendo que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayustaba y paramovía, de pronto era el ciclón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.”

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Es el capítulo 68 entero de una ‘antinovela’ de fama universal.
Es erótico, y está escrito en ‘gíglico’, término inventado por el propio autor.
Es una especie de lenguaje musical; prosa ‘jitanjafórica’ podríamos decir también.
Es el capítulo 68, pero podía ser el capítulo 3, el 17 ó  el 49, porque la  novela se puede leer en el orden que el  lector prefiera y el resultado es el mismo.
El título de la obra tiene el nombre de un juego de niños: ‘Rayuela’.
Su autor es un famosísimo escritor argentino nacido en Bélgica: Julio Cortázar.




lunes, 9 de julio de 2018


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Andrés García Cerdán (Fuenteálamo, Albacete, 1972)

Doctor en Literatura, profesor y poeta.

Entre sus obras, “Los nombres del enemigo”, “Los buenos tiempos”, “La cuarta persona del singular”, “Curvas”, “Viaje al fin de la mañana” y “Carmina.”
Entre sus premios, el “Barcarola”, el “Ateneo de Alicante” y el “Ciudad de Pamplona.”


El vertedero hermoso

Ungido de lenguaje,
despierto con la luz de la mañana
y digo mi palabra nueva
de cada día. Amanece
del otro lado de los límites.

Antes del folio en blanco la decía,
antes de las ideas,
antes de la escritura,
antes del libro.

Luego quise escribirla
y elegí para ello
los márgenes de todo.

Más tarde escribí en el corazón de todo.

La acabé de escribir en el espacio en blanco

que hay en las palabras,
entre las palabras,
en lo que no se dice,
en lo que queda por decir,
en lo que de una sola forma
se dice una sola vez,
en el vacío al que los signos rotos
se precipitan,
oh ese vertedero hermoso.

Andrés García Cerdán

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Un perro

Aquel era un perro milagroso. Si tenía sed, bebía en los charcos, lamía las nubes, acudía al río. Hubo veces en que lamió los ojos de su perra. Cuando ella se fue, ya no quiso nada. Se clavó los dientes en la carne y fue sorbiéndose la humedad hasta los tuétanos. Cuando ya no hubo nada, dejó que sus lágrimas mojaran su boca, Después se durmió. Como en un milagro.

Andrés García Cerdán

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lunes, 2 de julio de 2018


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Carlos Villar Flor (Santander, 1966)
Licenciado en Filología Inglesa y Filología Hispánicaraductor, profesor, escritor y poeta.

Entre sus obras, “Hay cosas peores que la lluvia”,  “Más relinchos de luciérnagas” y “Poeta en su tierra.

Donceles

Pero, niña de más años, ni el príncipe
podía reinar sobre tus casitas de muñecas
ni el rockero sabía adormecerte con su nana vocinglera
ni el fiero bróker entendía, engominado,
la gratitud verde de tus ojos.
Y así, seguirás con tu espera entre visillos
aún trapaceando en el recuento de los años.

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Platónico

Mientras tú, denodada e implacable
gustas de coronar mi testa a ti sujeta
de inexplicables motas y miasmas
mientras a ritmo matutino azotas
tu más que nunca ubérrimo felpudo,
yo, extasiado en el asfalto
bajo tu balcón, aún te amo.

Carlos Villar Flor

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sábado, 23 de junio de 2018


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 Fernando Sanmartín /Zaragoza, 1959)

Estudiante de Derecho y profesor en la Universidad de Zaragoza, novelista y poeta.

Entre sus obras, “Noches de lluvia en el embarcadero”, “Antes del hielo”, “Los ojos del domador” y “Heridas causadas por tres rinocerontes.”


El hotel estaba junto al muelle

Lo había elegido ella.
Pero cuando se besaron,
la vieja amistad dio paso
a otra cosa.

Y volvieron a la ciudad
en coches separados.
Desfigurándose.

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Apenas te conozco

Y me sorprendes
como una palabra
que nadie ha pronunciado.

Y hay veces
que te observo
para descubrir
si eres
página de un libro
enterrado en la nieve
o extraña domadora
de gaviotas
que conoce
la mirada del miedo.

Apenas te conozco
pero los trenes
pasan
a lo lejos
cuando tú
te has dormido
y la noche dibuja
en tus pómulos
un cofre perfumado
en el que guardas
alces
con las patas heridas.

Apenas te conozco
pero quemaría
los mejores poemas
que tuviera a mi alcance
si tú me lo pidieras,
pues tus caricias
no llevan
esparadrapos viejos
y aún amas a Hölderlin,
lo sé,
como a ninguno.

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Por la tarde

Ha escrito
un texto
sobre Óscar Domínguez,
ese pintor canario
ue se quitó
la vida en París.

Por la noche
se ha buscado
en los asientos
traseros de un coche,
dejándose acariciar
bajo su falda.

Se obstina en conocerse
o en alejar los presagios.
Aún no se sabe.

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