Mary Corilé (Cuenca, Ecuador, 1896 – 1976)

Su verdadero nombre era el de María Ramona Cordero y León. Fue periodista, pedagoga, Directora Nacional del Archivo histórico, Fundadora de la Biblioteca municipal, narradora y poeta. Defensora de los derechos de la mujer.

Entre sus obras, “Canta la vida”, “El Mío Romancero”, “Agua Fuerte”, “Romancero de la Bolívar” y “Romance de amor Cañari”

Bésame

Bésame en la boca,

tentación sangrienta

que en el marfilino

color de mi tez

tu mirada aloca;

bésala, tuya es.

 

Toma y aprisiona

mis labios, retenlos

mucho, mucho tiempo

dentro de tu boca

y quede en la mía

la huella imprecisa

de tu beso eterno.

 

Ahoga mi risa

sofoca mi aliento

con tu dicha loca:

bésame el la boca.

 

Bésame en los senos;

armiño escondido

tras la caridad

leve del vestido:

inquietante dúo

de rosas gemelas;

dormidas palomas

en un mismo nido;

de esencia de vida

llenecitas pomas.

Mis senos… mis senos…

blancura encendida

con yemas de rosas.

 

Mis senos…

ondulantes, plenos:

bésame en los senos.

Mary Corilé

………

Mary Corylé puede ser definida como la poetisa del amor erótico. “Bésame” es su poema más famoso y conocido. En su tiempo supuso un “escándalo” , sobre todo, entre sus coetáneos poetas masculinos.

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Jaume Vidal i Alcover (Manacor, 1923 – Barcelona, 1991)

Traductor, narrador, dramaturgo y poeta.

Entre sus obras, “Les quatre llunes”, “La hora verda”, “El dolor de cada día” y “Dos viatges per mar”.

La vida

Diuen els assenyats: “No et convé poc ni gens.

És l’encarnació del mal. Fes-te’n enfora.”

I jo, comptant minuts, n’hi trob tants, a cada hora,

quan, sols el cor i jo, t’esper i tu no véns!

Ja ho sé, que el seny i el món troben que no em convens,

com sé que més enllà del món i del seny posa

l’amor, cec i gelós, i àdhuc sé que la rosa

com en un moral de faula- neix del fems.

 

Peró ¿Què vols, si, ames de món i seny, d’ardida

rosa y profit, a més de florida llecor,

a més de gelosia i ceguesa, a més d’amor,

 

a més de mal, ests tu? ¿Com vols que doni oïda

a tant bon conseller, assenyada remor

i prudent esperit, com vols, si tu ets la vida ?

Jaume Vidal i Alcover

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Chuan Chusé Bielsa (Andorra (Teruel), 1961)

Es poeta y miembro ‘d’o consello d’a Fabla Argonesa’. Entre sus obras: ‘O manantial de Sietemo I’. Zaguera poesía en aragonés’ y ‘Tras la puerta’.

Biachero en o paradiso

Biachero soi

enta l’amor.

 

Muerto estoi

ta cualsiquier altra distancia.

 

Os míos güellos, a mirada,

planto en lo que soi.

 

Cada inte

ye un tresoro que s’escapa.

 

O mio corazón

güella enta o país d’a mía aimata.

 

E biacho enta la suya casa

sin asperar ya más

 

en tantas tristas garas,

sin más biaches enta infiernos

 

feriendo a luz con más distanzias.

Agora biacho dende a muerte

 

Esbeilando los camins

d’a mía enamorata

 

e ya no me retantan

os paisaches que naxen e se pierden

 

e ya no son plazers

Ixos que arriban e marchan,

 

e siento lo esprito endolorito

por cada paso malfurriato

 

durante añadas en l’oblido,

por ixo güello a la mía aimata

 

ta que esborre lo que bide

e me torne la güellata,

 

que siga yo luzeta

d’a suya luminaria,

 

parola suya pronunziata,

que me guide enta o costato suyo

 

e que yo desaparexca

ta cuito en o branquil d’a suya casa

 

e que nunca d’ella yo me’n baiga.

E morir, naxer, dexar tot lo mío

 

como un biello perrecallo

en a oblidata zaica

 

d’as desasperanzas.

Amor mío,

 

ya no bi ha distanzias,

con tu ya soi biachero

 

en o Paradiso.

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Julia de Burgos (Carolina, Puerto Rico, 1914 – 1953)

Fue maestra, estudiante de griego, latín y francés y poetisa. Entre sus obras: ‘Poema para mi muerte’, Yo misma fui mi ruta’. ‘Alba de mi silencio’ y ‘Alta mar y gaviota’.

Canción amarga

Nada turba mi ser, pero estoy triste.

Algo lento de sombra me golpea,

aunque casi detrás de esta agonía,

he tenido en mi mano las estrellas.

 

Debe ser la caricia de lo inútil,

La tristeza sin fin de ser poeta,

de cantar y cantar, sin que se rompa

la tragedia sin par de la existencia.

 

Ser y no querer ser... esa es la divisa,

la batalla que agota toda espera,

encontrarse ya el alma moribunda,

que en el misero cuerpo aún quedan fuerzas.

 

¡Perdóname, oh amor, si no te nombro!

Fuera de tu canción soy ala seca.

La muerte y yo dormimos juntamente...

Cantarte a ti, tan sólo, me despierta.

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Izara Batres (Madrid, 1982)

Licenciada en Ciencias de la Inf0rmación, Doctora en Estudios Literarios, profesora y poetisa.

Entre sus obras: ‘El mundo de Sofía’, ‘Avenidas del tiempo’, Cortázar y París’ y ‘El sueño del pez luciérnaga’.

Avenidas del tiempo

(Fragmento)

 

La luna está creciendo con la nítida realidad

de un globo onírico.

Tiene un asombroso resplandor febril

que inunda la tierra.

Cuando cesa el rumor de su eco destrozado,

el mar se convierte en piedra.

Las calles,

las inmensas circunferencias que gravitan

cerca del núcleo,

vuelan en pedazos.

Y la ceniza de hielo baña la superficie;

su luz es blanca.

La muerte de una sonrisa exangüe.

Como en las mejores puestas de sol,

el aire tiene, entonces, una claridad distinta.

Lo que sentimos, lo que creemos;

todo lo que hemos visto, lo que hemos escrito

conforma una gigantesca burbuja de sentido.

Oscila, igual que el universo, en el inquietante juego

del azar,

junto al frío del invierno,

por los senderos malditos, elevados

como gotas suspendidas

en un instante de eternidad.

Y es, simplemente, como el primer día

y el primer destello,

naciendo, en su lujo impertinente

del dolor y del fuego.

Ese crepitar del infinito que vienen a ser,

Absurdamente,

las avenidas del tiempo.

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Reneé Acosta (Ciudad de México, 1976)

Licenciada en Filosofía, ensayista, escritora y poeta.

En su poesía abundan elementos filosóficos, científicos y de carácter místico.

Entre sus obras, “El jardín de vértigo”, “Milésima de segundo por la muerte de Pablo Ochoa”, “Moebius” y “El sentido d las horas.”

Entre sus premios, El Premio Nacional de la Juventud Agustín Melgar y el Premio Gabriela Mistral.

Reiteración de las cosas

los mismos ojos

los mismos labios

el mismo guiño

 

el padecimiento no tiene medida

ni las gratitudes del amor son cuantificables

 

somos las mismas ecuaciones repetidas

 

nadie en el acontecer de las cosas ve

cómo sus gestos, sus labios, ese guiño

pudieran ser los signos indescifrables

que determinen cruzar el rubicón

o tener tres divorcios

 

-ese hombre tiene algo fascinante- dice la mujer

ese algo, esa fascinación es la lectura anticipada

de las señales repetidas en los signos invisibles

 

Sócrates creía en los signos

la mujer que murió de amor veía en los signos

don Isidro el pescador conocía los signos de las aguas

y las nubes

yo creo en la perseverancia de las redes

en la insolación del águila, en los vagones perdidos

en el tren de los actos y circunstancias

en el no dicho

Breve crónica del aire

La luz flotando a polvo en las fisuras

una ventana

más allá el

campo

rumoroso

el viento y nada

nada

la simple espesura del viento

meciéndose en la hierba luminosa

que nadie mira

Una buena vejez

Mientras la gente vive su vida como si fuera

dueña de su destino

en los mercados y las calles,

en la plaza, un hombre viejo alimenta a las palomas

observa a un hombre meditabundo en una banca

que mira a otro cruzando la esquina

las carretas pasan sin cesar, llevan a los tripulantes de las

nuevas

construcciones, a los mercaderes de otras décadas

 a los que habrán de perder sus próximas batallas

y sin embargo ríen con entusiasmo

porque ignoran cada mañana cómo será el atardecer.

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Boris Rozas (Buenos Aires, Argentina, 1972)

Licenciado en filosofía y poeta.

Entre sus obras, “Bagajes del alma”, “Lleno de mar”, Hemisferio sur” y “Huyendo de este jardín me encontré con el viento”.

Entre sus premios,  el Sarmiento de poesía 007 y el Primer Premio de Poesía del XVI Certamen Poético “Villa de Ermua.”

 Otoño

Desde este punto sin retorno, que es la vida

Veo luces y sombras mezcladas con arena de tu tiempo.

Noto como pasan los días por mis venas,

llevándose consigo los hechizos de tu cuerpo.

 

Espío la muchedumbre que sale a la luz del día,

siempre siento como miran, como piensan en voz baja,

Ya se fue el tiempo de mirarles con envidia,

Quedan los vientos y las amarguras del alma.

 

En tu boca guardaba yo mis recuerdos,

Mis amplios poderes, mi genuflexión,

La calma velada de mi decepción.

 

Las hojas de mi vida son los pliegues de tu espalda,

Mi juventud, mi vejez, agarrado a tu falda.

Sabiendo que la vida no son sino acuerdos,

Pequeños poderes que otorga el amor,

Milagros del mar, castillos del dolor.

 

Visto así, la inquietud se desparrama

Por el hueco de tu blusa,

Pero los labios me demuestran

Que tu otoño ha comenzado.

Entiendo al pájaro

Entiendo al pájaro que viaja al Oriente, 

sin mayor guía que el instinto,

entiendo al horizonte, que recela

de esta migración descarnada.

Enciendo una vela por el alma, por el alma

del viajero,

que busca la luz en otras tierras, el bosque

en otros hemisferios.

Boris Rozas

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José Hierro (Madrid, 1922 – 2002)

Escritor y poeta.

Entre sus obras, “Cuaderno de Nueva York”, “Alegría”.

Entre sus premios, el Premio Nacional de Literatura, Premio Príncipe de Asturias y el Premio Cervantes de las letras.

Así era

Canta, me dices. Y yo canto.

¿Cómo callar? Mi boca es tuya.

Rompo contento mis amarras,

dejo que el mundo se me funda.

Sueña, me dices. Y yo sueño.

¡Ojalá no soñara nunca!

No recordarte, no mirarte,

no nadar por aguas profundas,

no saltar los puentes del tiempo

hacia un pasado que me abruma,

no desgarrar ya más mi carne

por los zarzales, en tu busca.

 

Canta, me dices. Yo te canto

a ti, dormida, fresca y única,

con tus ciudades en racimos,

como palomas sucias,

como gaviotas perezosas,

que hacen sus nidos en la lluvia,

con nuestros cuerpos que a ti vuelven

como a una madre verde y húmeda.

 

Eras de vientos y de otoños,

eras de agrio sabor a frutas,

eras de playas y de nieblas,

de mar reposando en la bruma,

de campos y albas ciudades,

con un gran corazón de música.

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Olga Bernaz (Zaragoza, 1969)

Es licenciada en Filología Hispánica. Entre sus obras: ‘El mar del otro lado’, ‘Caricias perplejas’, ‘El buen amor’ y ‘Perros de noviembre’.

Todo

Sé desde hace algún tiempo

que ya nada será suficiente,

salvo absolutamente todo.

Y no sé qué es todo,

no sabría pedirlo ni explicarlo,

no sabría tal vez reconocerlo.

Pero lo quiero todo.

Y no sé si sería suficiente.

Desde el puerto

Parecías un lento petrolero

ensimismado bajo un sol de escarcha.

Y el corazón atado tras el buque

se mecía aún más lento sobre el agua.;

y el descampado gris y azul del agua

otro mar de metal oscurecía:

mar negro sobre el mar en mi mirada.

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Eunice Odio (San José de Costarrica,1919 - Ciudad de México, 1974)

Crítica de arte, traductora, escritora y Poetisa, utilizó el seudónimo de Catalina Mariel. Entre sus obras, ‘Los elementos terrestres’, ‘El rastro de la mariposa’ y ‘El tránsito de fuego’.

Canción del esposo a su amada

 

Asomada a mi pecho

tatuada en él como la edad

y el daño.

 

Como una suave grey de colinas

cuyo rumbo retoma con el alba,

 

habla mi amada

en su amor que tiene

apenas pecho diurno y voz descalza.

 

A mi sombra

se bordearon de pulpa sus caderas.

 

Por mí arrea con sus pechos

el ganado del alba,

 

y la tarde a su paso se quebranta,

como de junco herido

y laurel entornado.

 

Párpados transitados

de nieve y mediodía,

 

pozo donde mi boca

desmedida resbala

como torrente de paloma

y sal humedecida.

 

Sobre los muslos te pusieron

racimos de ira y vocación de besos.

 

Yo haré que tus muslos

bajen manojos de agua,

y entrecortada espuma,

y rebaños secretos.

 

Ven,

Amada.

 

Los árboles

todos tienen tu cándida estatura,

y tu párpado caído,

y tu gesto mojado,

 

edificio de alondras

habitado de climas

donde legisla el sol

sobre viñedos de oro.

 

A tu sombra

me encontrarán los pájaros salvajes.

 

Tu voz de aire caído

entre cuatro azucenas,

desfilará en mi oído

como acude la tarde.

 

Ven,

te privaré con alegría,

tú soñarás conmigo

esta noche.

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