martes, 18 de noviembre de 2025

Un juguete roto en el basural

Un poema está en el sueño. También fuera del sueño.
A veces está allí donde el poeta mira.
Y nada más poético que ese juguete roto
—extraña flor brotada a la intemperie—
que junto a los residuos de los inquilinatos
grises y fraternales
y la hierba menuda del baldío
recatado en el bosque de cemento
piensa cuando jugaba con él un dulce niño
que después fue soldado.

Nunca vuelven.

Y un poema está allí, donde no está el poeta.

Raúl González Tuñón

Imagen:https://www.blogger.com/

martes, 11 de noviembre de 2025

David Leo García (Málaga, 1988)

Joven poeta, estudiante de Filología Hispánica e interesado en geografía, historia, cómic, pintura…

Entre sus obras, “Urbi et Orbi”, “La duración del baile” y “Dime qué.”

Ha sido ganador de, entre otros,  el  premio Noctiluna de Poesía Amorosa, el Premio Hiperión y el Málaga Crea.

…………

 Viernes. Luna rosa

Ahora que la ciudad se ha descompuesto

habrá que confiar en lunas rosas.

Ahora que los dos codos ya no irrumpen

tendremos que afilar las uñas rosas.

 

Caminas de puntillas por los charcos,

los rótulos te incitan a que tosas.

Pídeme que te enseñe los desórdenes

y a mi equipaje quitaré una rosa.

 

Sin esperanzas vas, pero te envidian

los muertos muertos bajo las baldosas.

Todos amaban a la luna blanca

y sólo hay lunas hechas polvo rosa.

 

Corren las niñas siempre ensimismadas

para estrujar gacelas incoloras.

En la ciudad la gente está aturdida.

Nadie tendrá una muerte entre las rosas.

………….

Lunes. Nocturno

Sosteniendo las bolsas de basura

como la piel de tóxicos delfines.

Seleccionando de entre la basura

que son los meses, de entre la basura

que so los planes, toda la basura.

más digna de acabar en la basura.

Así van los vecinos de mi calle,

todos saliendo al toque de corneta

entre aires y pijamas de galaxias.

 

Y llegará el camión. Todo el estrépito

pasará como amnesia por la calle,

exterminante ángel de uniforme.

Quedo lívido yo. Se me ha olvidado

con estiércol ungir mi puerta rígida.

En nuestra casa

falta la sombra de su primogénito

sentada en el sofá, nuestro deleite,

nuestro arcángel de mondas de naranja.

Imagen:https://www.blogger.com/

miércoles, 5 de noviembre de 2025

Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 – 1984)

Licenciada en Filosofíay Letras, profesora, escritora y poeta.

Entres sus obras, “ Mujer de barro”, “Belleza cruel” y “Toco la tierra”.

………

Mujer de barro

Mujer de barro soy, mujer de barro: pero el amor me floreció el regazo.

Mujer

¡Cuám vanamente, cuán ligeramente

me llamaron poetas, flor; perfume!

 

Flor; no: florezco. Exhalo sin mudarme.

Me entregan la simiente: doy el fruto.

El agua corre en mí: no soy el agua.

Árboles de la orilla; dulcemente

los acojo y reflejo; no soy árbol.

Ave que vuela, no: seguro nido.

Cauce propicio, cálido camino para el fluir eterno de la especie.

Ángela Figuera Aymerich

Imagen:https://www.blogger.com