domingo, 2 de junio de 2019


 Resultado de imagen de Hugo Acevedo escritor
Hugo Acevedo (Mendoza, Argentina, 1925 – Buenos Aires, 2007)

Traductor, ensayista y poeta.

Entre sus obras, “Himnos a la luz”, “Consagración de los días”, “En estos días”, “Rumor de vida”, “Las flechas azoradas”, “Después del alba” y “Opus cero”.

Entre sus premios, el “Ciudad de Mendoza”.



Preludio

Llega por galerías encarnadas,
tímidas, esbeltas.
Breve es el tiempo, breve.
Los pájaros son breves.
Breve es el vuelo,
tímido el camino.
El tiempo es breve.
No pasará por aquí,
no mirará los nidos;
y hacia el final, la cárcel.
No se vislumbra un ala,
no hay un llanto de perro abandonado.
Pero pasan las ondas
y se oye crecer el verano.
En el helecho parpadea una gota del último rocío.
Breve es el tiempo, como el rocío.
Ella no llegará,
no pasará por aquí.
A lo lejos, ni la chispa de un beso,
ni perdiéndose el témpano de un adiós.
Galerías breves, solas.
Y hacia el final, el cielo,

Hugo Acevedo.

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Viendo pasar a un hombre

El filósofo ante su café
exhuma fantasmas fatigados.
Es un ámbito en el que las flechas pasan
hastiadas de herir
y dejan en el humo su aguijón,
sus números andróginos,
la amargura de su vuelo.
El filósofo ante su café
inhuma credos gemebundos.
Es una ciudad de cifras
cansadas de vivir,
rencorosas y saciadas de visiones,
del pan duro de la sabiduría.

Hugo Acevedo

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El fracaso

Yo te canté lámpara, mimbre, torre,
te nombré primavera, campana huérfana, celosa,
descubrí tu irradiación de alba,
imaginé que eras un silencio agazapado.
Te dije de mi deslumbramiento y de mi pena.
Te sabía lejana, celeste, inconquistable
Pero en verdad no te veía a ti, sino a tu nimbo.
Eras como una luna batida por el viento,
ondina de las nubes, caracola del sol.

El fin del tiempo pudo hallar mi armadura
inclinada hacia tus rayos,
ciega de vigilia por sólo obedecer tu orden rubia,
el mandato dorado que disponía mi opresión.

Y no. Capitán de ese gozoso fin
tu frío eléctrico me devolvió a la tierra.
Entre el día y el ansia, no más que un espejismo,
Un contraste ritual de mi sombra.

Hugo Acevedo

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