Hunter Stockton Thompson (Luisville 1937 – Colorado, 2005)

Fue un periodista , prosista articulista y poeta estadounidense.. Entre sus obres:’ The motorcycle Gangs: Losers and Outsides’, ‘The temptations of Jean-Claude Killy’ y The Kentucky Derby is Decadente and Depraved’.

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Todos estamos solos

Estamos completamente solos,
nacemos solos, morimos solos
y, a pesar de
las revistas True Romance,
algún día recordaremos
nuestras vidas
y veremos que, a pesar
de nuestra compañía, estuvimos
solos todo el camino.
No digo solo,
al menos no todo el
tiempo, sino esencialmente,
y finalmente, solo. Esto
es lo que hace que tu
respeto por ti mismo sea tan importante,
y no veo cómo puedes
respetarte a ti mismo si debes buscar tu felicidad
en los corazones y las mentes de los demás.

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Carolina Coronado (Almendralejo, 1820 – Lisboa, 1911)

Fue una escritora y poetisa española el Romanticismo. Entre sus obras: ‘La exclaustrada’, ‘El cuadro de la Esperanza’, ‘¡No hay nada más triste que el último adiós!” y ‘Vanidad de vanidades’

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La poetisa en un pueblo

¡Ya viene, mírala! ¿Quién?
—Ésa que saca las copias.
—Jesús, qué mujer tan rara.
—Tiene los ojos de loca.
Diga usted, don Marcelino,
¿será verdad que ella sola
hace versos sin maestro?
—¡Qué locura!, no señora;
anoche nos convencimos
de que es mentira, en la boda:
si tiene esa habilidad
¿por qué no le hizo a la novia,
siendo tan amiga suya,
décimas o alguna cosa?
—Una décima, es preciso
dije— el novio está empeñado:
«ustedes se han engañado
me respondió, no improviso».
—Siendo la novia su amiga,
vamos, ¿no ha de hacerla usté?—
«Pero por Dios, si no sé,
¿no hasta que yo lo diga?»
La volvimos a rogar,
se levantó hecha una pólvora,
y en fin, de que vio el empeño
se fue huyendo de la boda.
Esos versos los compone
otra cualquiera persona,
y ella luego, por lucirse,
sin duda se los apropia.
—Porque digan que es romántica.
—¡Qué mujer tan mentirosa!
—Dicen que siempre está echando
relaciones ella sola.
—Se enseñará a comedianta.
—Ya se ha sentado ¡la mona!
Más valía que aprendiera
a barrer que a decir coplas.
—Vamos a echarla de aquí.
—¿Cómo?— Riéndonos todas.
—Dile a Paula que se ría.
—Y tú a Isabel, y tú a Antonia.
Ja ja ja ja ja ja ja.
¡Más fuerte, que no lo nota!
Ja ja ja ja ja ja ja.
Ya mira, ya se incomoda,
Ya se levanta y se va…
¡Vaya con Dios la gran loca!

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Rosario Castellanos (Distrito Federal, 1925 – Tel Aviv, 1974)

Estudió Filosofía y Letras; fue narradora y poetisa.

Toda su obra está recopilada en el libro ‘Poesía no eres tú’.

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Amor

Solo la voz, la piel, la superficie
pulida de las cosas.

Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco
rebalsaría y la mano ya no alcanza
a tocar mas allá.

Distraída, resbala, acariciando
y lentamente sabe del contorno.
Se retira saciada,
sin advertir el ulular inútil
de la cautividad de las entrañas
ni el ímpetu del cuajo de la sangre
que embiste la compuerta del borbotón, ni el nudo
ya para siempre ciego del sollozo.

El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser río, de ser aire,
de ser adiós y nunca.

Hasta que un día otro lo para, lo detiene
y lo reduce a voz, a piel, a superficie
ofrecida, entregada, mientras dentro de sí
la oculta soledad aguarda y tiembla.

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Maurice Echeverría (Guatemala, 1976)

Ha estudiado Filosofía y Letras. Es periodista, narrador y poeta.

Entre sus libros, “Este cuerpo aquí”, “La ciudad de los ahogados”, “Labios”, “Sala de espera” y “Diccionario esotérico.” Con esta última obra ganó el concurso Novela Mario Monteforte Toledo.

Buenas noches

Hay que recogerlo,

como al anciano

rígido, sangrante

del accidente.

Decirle:

Buenas noches,

muérete ya,

te damos permiso.

Y luego rellenarlo

con viejos pergaminos,

las viejas fórmulas,

las consignas

que a veces sirvieron,

todo adentro,

así quemarlo.

La tierra quedará azul.

Allí plantaremos el árbol.

Pronto. Vengan a ver.

Un nuevo amor,

un algo entre las cosas.

Tus enemigos

No puedes tocar las costillas de todos ellos,

tus enemigos,

sus asquerosos cuerpos huesudos,

y hacerlos desaparecer, borrarlos por arte de magia.

Eso sí que es locura.

Tus enemigos, sus manos amarillas,

es lo que hay para siempre,

y por fin debes aceptar

que eres como un murciélago sin alas

cubierto por las pellejos de ellos, tus enemigos,

más viscoso,

más triste así luchando,

más solo y más enemigo por odiar solamente,

por odiarlos a ellos, tus enemigos.

Tú eres el enemigo.

Y la noche es la carne de tu osamenta.

Hay el día en que la madre muere

Hay el día en que la madre muere.

Hay el día de las cortaduras

de las estructuras mentales.

Hay el día para el vuelco

Patológico de todos los dados.

Hay el día-caja.

Hay el día de los pájaros

Que migran borroides, sin hígado.

Hay el día en que la madre muere:

debajo de una lechuza,

entrelazada con lo plástico.

El útero se rompe cuando ella expira.

Somos membrana, pero los cuchillos gravitan.

Viviremos hacia afuera, químicamente.

antiángeles, oleaginosos.

Hay el día del lacerante.

Hay la laceración.

Habrán lacerados, tremolando los últimos

ovarios, plañendo a la Progenitora,

que se convertirá en comida

para cientos de gusanos.

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Ibn Hazm (Córdoba, 994 – Montíjar, 1063)

Estudiante de Derecho y Teología, polígrafo, Visir, escritor y poeta.

Entre sus obras, “El collar de la paloma” y “El bordado de la novia”.

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El beso

A la que posee mi corazón le di un día un beso por sorpresa.

Por muchos años que viva,

siempre penaré

que sólo he existido en ese instante.

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El olvido

Si alguien me hubiera dicho:

“terminarás olvidando a quien amas”

no lo hubiera creído,

pero tu permanente indiferencia

me ha llevado al olvido.

Bendigo tu desdén

pues me ayuda a curarme.

Ahora me maravillo del olvido

cono antes me fascinaba tu apego.

Las brasas de tu amor

siguen ardiendo bajo las cenizas.

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