Maurice Echeverría (Guatemala, 1976)

Ha estudiado Filosofía y Letras. Es periodista, narrador y poeta.

Entre sus libros, “Este cuerpo aquí”, “La ciudad de los ahogados”, “Labios”, “Sala de espera” y “Diccionario esotérico.” Con esta última obra ganó el concurso Novela Mario Monteforte Toledo.

Buenas noches

Hay que recogerlo,

como al anciano

rígido, sangrante

del accidente.

Decirle:

Buenas noches,

muérete ya,

te damos permiso.

Y luego rellenarlo

con viejos pergaminos,

las viejas fórmulas,

las consignas

que a veces sirvieron,

todo adentro,

así quemarlo.

La tierra quedará azul.

Allí plantaremos el árbol.

Pronto. Vengan a ver.

Un nuevo amor,

un algo entre las cosas.

Tus enemigos

No puedes tocar las costillas de todos ellos,

tus enemigos,

sus asquerosos cuerpos huesudos,

y hacerlos desaparecer, borrarlos por arte de magia.

Eso sí que es locura.

Tus enemigos, sus manos amarillas,

es lo que hay para siempre,

y por fin debes aceptar

que eres como un murciélago sin alas

cubierto por las pellejos de ellos, tus enemigos,

más viscoso,

más triste así luchando,

más solo y más enemigo por odiar solamente,

por odiarlos a ellos, tus enemigos.

Tú eres el enemigo.

Y la noche es la carne de tu osamenta.

Hay el día en que la madre muere

Hay el día en que la madre muere.

Hay el día de las cortaduras

de las estructuras mentales.

Hay el día para el vuelco

Patológico de todos los dados.

Hay el día-caja.

Hay el día de los pájaros

Que migran borroides, sin hígado.

Hay el día en que la madre muere:

debajo de una lechuza,

entrelazada con lo plástico.

El útero se rompe cuando ella expira.

Somos membrana, pero los cuchillos gravitan.

Viviremos hacia afuera, químicamente.

antiángeles, oleaginosos.

Hay el día del lacerante.

Hay la laceración.

Habrán lacerados, tremolando los últimos

ovarios, plañendo a la Progenitora,

que se convertirá en comida

para cientos de gusanos.

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